Сапог

Эти стихи все... Как я устала быть себе пророком,
Безумной пифией, отчаянно кусающей пирог
Мирского счастия. И снова я - мишень для рока,
И снова я не сплю, испанский мастеря сапог.

Мне больно, да! Непонимание - стена слепого ада.
Быть одинокой, быть ничьей - не быть собой.
Я жить хочу. Но не умею - вечная досада
На то, что вижу больше. Я - средь вас изгой.

Лишь смерть - ответ. А я скрывать свое уродство
Все тщусь, пинки и смех стяжая от толпы.
Слепым легко - им чужды свет и...

Исполин, из отборнейшей стали литой,
Накрывал оступившихся ржавой пятой.
И тебе, горемыка, досталось
На бродяжью недолгую старость.
Голиаф в галифе всё давил и давил.
Что же, здравствуй, безумный, тщедушный Давид,
Замахнувшийся на Голиафа
И раздавленный в качестве штрафа.

Средь дурных оперетт под чечётку сапог,
Кто услышать тебя, непутёвого, смог?
Тот, кто слушал, сомненья отбросив,
Твой натруженный голос, Иосиф.
Ведь оркестром, с которым больная страна,
Дребезжа, как последнего...

И, раз, два, три… знаешь, если
Расцветут небеса… синим
Я сложу, обведу вместе
И твоё, и моё имя.

Раз, два, три… поплыло небо:
Вот лошадка, а вот – слоник…
Говорят, если там не был,
То и тут – не тебе домик…

А вчера мне сказал мальчик:
«Тятя, ты - осень холосый»,…
А потом – показал пальчик
И захлопал, за…, в ладоши…

Да, меня и друзья любят –
Постоянно, приду в гости:
Чем-то сладким возьмут, купят...
И насыплют в сапог гвозди.

Ну а я что – серчать буду?
Обижаться теперь...

…Порою позывы рвотные
Сильней, чем запрет иной.
Стирать где портянки потные -
Хорош водоём любой.

Не верит кто – Жириновский им
В подробностях объяснит:
Не НАТОвский, не ООНовский -
Пусть русский сапог блестит

От брызг на просторах вечности.
Нас пафос ввергает в дрожь:
Смыть грязь с голенищ отечества -
Любой океан даёшь!

Он постучал, ему открыли…
И всё, что он увидеть смог –
Лишь часть того, что подарили:
Плескалось море возле ног,

С сапог смывая копоть века,
А в небе жёлтое пятно
Кидало светом в человека
И он стоял – с ружьём, в пальто…

И было странно и нелепо
Ему смотреть на яркий мир,
Как после заточенья склепа
Прийти на щедрый званный пир.

И всё настойчивей кричала
душа – Домой!!! – в забытый край
Где небо пеплом посыпало…
Где взглядом лишь просили – «Дай!?»

И он стоял, тянул...

Чужой
среди своих,
С больной душой и телом.
Безликость стала пределом,
А он кричал:
«Я – свой!

Я человек,
как все вы».
Тени шли толпой
Вперёд по земле босой.
Новый пришёл
век.

Они
оставляли следы
От грязных немытых сапог,
Ах, как он от счастья продрог…
Он верил – они
не одни.

Придут
за ними другие,
Те, что, быть может, лучше,
И может, удачный случай
Вырвет его
из пут.

Среди
своих чужой.
Он знал, что будет завтра,
И ляжет правильно карта,
И...

Как-то тихой ночью при луне
Ты меня увидела во сне.
А потом, средь солнечного дня,
Бросилась разыскивать меня.
Бросилась искать мечту свою.
Бросила работу и семью.
Бросила родителей, детей.
Бросила подружек и друзей.
Исходила тысячи дорог.
Истоптала тысячи сапог.
И в полях искала и в лесах.
И в морях, и даже в небесах.
Но нигде меня ты не нашла.
И на рельсы от тоски легла.
Поезд шёл «Санкт-Петербург – Москва».
Отлетела с треском голова.
И упала в пыльную траву.
Ехал я из Питера...

Мой отец был майором стройбата.
И, мне кажется, был им всегда.
Чуть осядешь – и снова куда-то –
в нумерованные города.

Знавший будни средмашевских строек,
и чернобыльский атомный дым,
и позор генеральских попоек,
где он фору бы дал молодым.

И не то, чтобы просто ухАрство –
что подумал, про то и сказать.
Было некое в этом бунтарство –
никому ничего не лизать.

И, пожалуй, не стоит стесняться –
он солдат - как служил, так и жил.
Разве что не умел прогибаться...

Ах, Россия, моя ты Россия!
Необузданная Русь моя.
Что ж не видят те, кто тебя топчут,
Как прекрасна ты и хороша.

Почему же они не видят
Под пятою сапог своих:
Ни земли, богатой и щедрой,
Ни весенних цветов луговых.

Почему же те, кто уходят,
Не откроют нам тайны сей:
Не любить Тебя невозможно,
Как нельзя, не любить детей.

Расставаться сегодня легко, уходя уходи!
Сыплют бранью слова, словно мелочь из детской копилки.
На балконе теснятся, пылятся пивные бутылки,
И похмельная серость изжогой томится в груди.

Не зови, не пиши, не играй с телефонною свахой.
Обожаемой быть безусловно приятно. Но кем?..
Подпиши мне последний билет в никуда, а затем
Вытри грязь от сапог на полу моей чистой рубахой.

Переставь мебель в доме – так легче сначала начать,
И закрой от незваных поклонников дальние двери.
Не пытайся...