С тем поросенком я в ладу

"Все равно к тебе вернусь!
Только ты чуть потерпи....
И люби себя люби....
Дорожи сама собой....
Ты любовь к себе открой...
Что по истине Чиста...
И нужна тебе нужна!!!
С ней рассеется все зло
Ты забудешь про него....
Радость в сердце обретешь,
И, о чудо, зацветешь,
К марту празднику весны...
Вот тебе и женихи....
Сколько милых и родных....
Там и твой один из них....
Он прекраснее в сто крат...
И любовью так богат....
Мне известно наперед!
Ждет тебя удача ждет!!!!!"

Вы победили в войне жестокой,
Она продлилась очень долго,
Вы вынесли большие муки,
Перетерпели все разлуки,
И не прогнулись под упором,
Под силы той большим напором.
Вы героизм свой проявили,
Не все до того дня дожили,
Спасибо Вам: отцы и деды,
Спасибо бабушки и мамы,
Мы будем помнить День Победы,
И поминать погибших с Вами.
Вам благодарны мы всегда,
На очень долгие года,
Поклон Вам низкий до земли,
Вы наши жизни сберегли.

Он всю жизнь позирует,
Сам собою наслаждается.
Говорит — декламирует,
В мишуре слов теряется.

Слов без смысла, красивых звон,
Как цветок — пустоцвет.
Не подарит нам жизни он,
В нём её просто нет.

Средь подобных себе, герой,
Право дав себе всех учить.
И любуясь при том собой,
Словом любит клевать и бить.

Лесть взаимную, ложь в словах,
Зовут правдою, люди такие.
Не нужна им душа в стихах,
Чувства им не нужны чужие.

Простотой слов не люб я им,
Не для них — для души пишу...

Причудливо души моей брожение.
Затейливы её случайные следы.
Капризная игра воображения
Даёт порою странные плоды.

Они не вызваны потребностью утробной,
Плоды, рождённые фантазией пустой.
Они, быть может, даже несъедобны,
Но непонятной блещут красотой.

Безудержен фантазии полёт.
Как ароматен всё ж её ненужный плод!

Порой я раб фантазии моей.
Она рассудка здравого сильней.

Она меня захватывает вдруг.
И мне становится и сладостно, и жутко.
Мне будет жаль, когда полёта звук...

Мне кажется, что я хотел, то уже сказал,
Мне кажется, но…
Мне верится, что все, что мне дано, далось не за полцены,
Не за полцены, но…
Вот счастье, так скоротечно, как песок сквозь пальцы,
Но песок золотой.
Вот горе, так остроглазо, бьет в самое яблочко,
Но яблоко прелое.
Вот жизнь, счастье тяжелое, горе крылатое,
Что здесь мое, до сердца единое, знал бы,
Приютил к себе на порог, приютил и жил
Как с молодой, юною нимфой, но…
Есть ли предел возвращению, когда исчерпаны силы,
Но есть...

Во-всю творил, но толку мало.
Не поняли они, а жаль…
Видать сознание «подкачало»,
иль воспитания вуаль.
Или зашоренности фраза,-
менял я форму, раз от раза.
Нашёл привычным руслом путь,
что упрощает мысли суть!
Ошибкой было, несомненно,
разумности ответ искать,
моих понятий комкать стать,
жить в ожидании, блаженно…
Но нет терпения и сил,-
«цвет» поколения «скосил»!

И вам,- во всём имейте мнение,
и не сочтите за совет,
определить предназначение,
и долгих, и счастливых лет!
И...

Не со мной.
Не со мной ночью…
Милые речи
и страстные руки не мне.
Не со мной.
Не со мной ночью...
Мысли о встрече,
как свечи из сумрака дней.


Трепет сердечный
- разлуки потери,
горечь дыханья томит.
Тел нетерпенье
желаньям доверить
и в поцелуях омыть.


Не со мной.
Не со мной ночью…
Милые речи
и страстные руки не мне.
Не со мной.
Не со мной ночью...
Мысли о встрече,
как свечи из сумрака дней.


Робость печалей,
сомнений ненужных -
взляды сойдутся на миг...

Запах полыни дурманит,манит,
Сделай глоток и,поймёшь,что -горчит...
Так и Любовь-то горька,то,как мёд-
Это Душа просто рвётся в полёт!

Через капилляры человека
Как вселенной –
Как же всех прошивают смирительной иглой
Великие портные восхитительности века,
Великолепные строители и покорители заснеженных гор.

У каждого из них свой Эверест
И судеб их человек не знает,
Но они на гору тяжко поднимают крест
И одновременно как пушинки над ней порхают.
Не спрашивайте их о успехах –
Их путь к ним, но не для них.
Они за делами не знают, что есть потеха.
Удел их гармонии весть.

Они проникают через души,
Да как...

Я теряю зависимость,
Обретая покой.
Я бросаю записывать
То, что было со мной.

Как напиток из вереска,
Как нектар из цветов,
Эти злые и резкие,
Эти сны про любовь.

Эти тихие, липкие,
Эти яркие сны...
Я спустился до лирики,
Всё минувшее смыв.

Я пишу, и не пишется,—
Но мой труд не стоит.
Скоро будет их — тысяча.
Пара сотен — твои.

Только чаще и радостней
В них — баллада мечу.
Я пишу их — и падаю,
Я пишу — и лечу.

Не почувствовав жжения,
Сброшу в пламя репей...
Но они...