С оглядкой безумия пародия

Пламенный призыв этого автора трогает своей непосредственностью и это ещё можно понять. Но последние строки заставляют других, почтенных поэтов, задуматься, зачем собственно их поневоле причислили к плеяде неких ПОЧТИ литературных деятелей? Можно предположить, что слово "почти" подогнано в рифму слову "прочти", но так или иначе оно не воробей и его не вырубить топором и не выжечь с поиска Гугла и Яндекса.

Пародия называется

Почти пишу.

Прошу тебя, товарищ мой,
С меня ты не взыщи...

Нет, сатира - стиль не мой,
впрочем, так же и пародии.
Может, позднею зимой
осмею чревоугодие.

Боль трагических времён,
Человеческих пародий: -
Человек был так умён,
Что не смог быть всем угоден...

В пародии, может быть, шуток ни счесть,
Бессмертны, однако, слова,
Что «Жизнь такова, какова она есть
И более -- никакова!»**
................................................................

Плачь, не плачь –
Всё толку мало.
Где -- конец?
И где – начало?
В страхе жить –
Не жить совсем!
Жить-любить –
Страдать, как все…

.........................................

…Может и хотелось бы,
Что себе позволишь –
Без трагедий нет судьбы–
С этим – не поспоришь...

Я усадил Тебя на стол,
Раздвинул нежно Твои ноги
И как Огонь в Тебя вошел,
Тела пронизывали токи…
Невероятен был их бег
По нашим крошечным сосудам,
Волнами всех безумных рек
Несло нас к сказочным Бермудам…
А в дверь стучался почтальон
И за стеной соседка выла,
Любовь похожая на сон
Имела бешеную силу…


И моя Дружеская пародия....


Ваш стул скрипел, когда я сел,
Я всё раздвинул, даже душу.
Но правда, скажем, оробел,
Когда спросили, мол, не трушу???

Я разжигал любви огонь...

Ночь начинается с Прозрения, что мы наги.
Мы так же наги в душе, как и под одеялом.
Поэтому ночь поощряет и чтит безрассудство.
Нам кажется, что мы под её покровом
и в безопасности. На самом же деле – взгляните –
ведь ночь открывает нас Богу.
Но Бог, понимая, что взглядом его мы не встретим,
смеётся над нами: в неведенье этом
мы снова наивны, как дети…

***

Глубокой ночью мне не спится. Казалось бы, в слове «ночь» есть что-то мистическое, что порой заставляет «мурашки...

Переосмысливая
Бессмысленность...
Лопнув
Идеей...
Вселенной
Мыльной...
В петлях
Рецепторов
Болью
Висли
Боги...
С ногами
Пыльными...

Били
В «десяточку»...
Били и
Мимо..,
Целясь
В Святую
Обитель...
Мы ж
Сговорились
С Тобою,
Любимая...
И
Отравили
Учителя...

Благо
Прасада
Секреции
Страстной...
Это Вам
Не
Философия
Чисел!..
Понял –
Что Бог...
И сдох...
Здравствуй,
Мой
БезСознательный
Вымысел!!!

Промежду
Сциллы
С Харибдой
Чисто
Гонит
Регата
Под...

Под Преисподней
Да над Звёздами
Инсультом
Были
Мы
Воссозданы!..



Тисками
Оттисков
Случённых
Неслучайно...
Всё
Стискано...
Всё скомкано
Отчаянно...



Слизывать
Сизые
Слёзы
Тризны...
Без укоризны...
И, как
У Делёза,
В грёзах...
Бусинки
Боли
Нелепой
Бессмысленно...
Слепо
На нить
Языка
Нанизывать...



Из взбалмошной
Окрестности...
Инскриптом...
Вывихнутым
На ступенях...
Их
Бессвязным
Скрипом...
С ликом
Сумеречной
К нехрестю
Прилипнуть...
Всей...

Все думают, что мрачен Сатана...
Природа ж, мол, светла собой, лучиста!..
Днём золотая!.. Ночью серебриста!..
И красочно сверкающая в снах!..


А Он - не Тьма,..
Иллюзия о Ней...
Его же Половина –
Призрак Света...
Они - ОДНО сознание
При этом...
Сквозь Космос –
Отражение "Корней"...


Под кожею Вселенской Черноты
Скрывает Тайну Сумеречный Гений...
Шаманит ХАРАводом сновидений..
На поле инкарнаций череды...


Сплетаются на зАУМи холста
Две вьющиеся Линии той Тайны...

Ты помнишь декабрь и озябшее тело?..
И как я роптала несмело..
Ты помнишь восторг, сладкий трепет любви
И шептанье вечерней мольбы...
Ты был словно Бог.. я- безумство и нега....
Песчинки декабрьского снега
Глядели в окно..и шептались про нас..
Ты меня от безумия спас..