С кем ещё

Летел голландский самолёт...
Но, вдруг, его, ракетой сбили!
В кого же метился пилот ( ? ),
которого, затем, убили...,
а может и наоборот...-
Медалью наградили Власти! -
Понятно..., чьи!..- Исход - оплот,
от всякой будущей напасти ( ! ),
да вслед расхода...- на кровИ ( ! ),
в раздробленных костях-обломках...-
Европе - проза - се ля ви...
Америке ж - игра - в потёмках,
среди стрелялок кутерьмы...,
где нет, в итоге, виноватых...,
а наяву...- «приют» тюрьмы,
для всех её врагов...

Однажды Ты повернулась ко мне и прошептала мне сон;
- Тысячи раз ты должен будешь состариться Мастер,
Тысячи раз, прежде, чем я приду!
И не спать тебе века напролет дожидаясь меня,
И эхом кричать в немой чернильнице,
Где последние пророки царств твоей крови
Будут искать встречи со мной.
На лице позволено видеть только глаза,
Смотри, смотри в них глубже!
Смотри - Болит лишь то, что живет,
Зеркалам чужды обманы мертвого серебра.
Ты всегда будешь писать сквозь меня, мной -
Звуков прямые...

Где потеряла свои крылья?
Кто отнял у меня последний шанс?
Шанс улететь и все забыть, что не забыла.
Что я сейчас? Я буду помнить все?
Или забуду, уйду... или останусь навсегда?
И кем была, и кем теперь я буду?
Ответ не разгадаю никогда.
Я не смогу решить, что не умею,
и убегу от всех своих проблем.
Чужие крылья не примерю,
Но кем тогда я буду, кем?
Сыграть любой актер сумеет,
Я не играю... я давно ушла.
Зачем ушла? И кто меня заменит?
Никто не сможет заменить меня.
Так много...

Наша жизнь ни игра, ни поход за селенья.
Наша жизнь ни азарт, ни деленья на звенья.
А она долгий путь за границы познанья.
Если смог не свернуть,- получаешь признанье.

Но не только искать, надо делать пространство,
Если смог кем-то стать, значит жил не напрасно.
Этот мир не его, или их - одиноких,
Не бывает легко в наших дебрях жестоких.

Сверху небо сдавило земную обитель.
Пригодятся и вилы если ты сельский житель,
Пригодится ружьё для таёжных просторов,
И оркестры ничто без своих...

Закрывая глаза, я пытаюсь уснуть,
Отключив посторонние мысли,
Но всплывают прошедшие за день дела,
Их итоги, и разные числа.

Начинаешь прокручивать всё в голове,
Думать, чтобы не ошибиться,
А потом засыпаешь, и может во сне,
Появятся новые лица.

Может, ты с кем-то закрутишь роман,
Даже дойдёт до постели,
Может, захочешь остаться там,
Но ночные часы пролетели.

Будильник звонит, просыпаться пора,
И солнце стучит в окошко,
Но хочется сон досмотреть до конца,
Хотя бы ещё...

Осьмнадцатилетный балбес, избалОванный барин,
Не сделавший в жизни своей ну ни капли добра!
За кои ж заслуги ты был до того распиарен,
Чтоб стать эталоном искусства? Настала пора

В истории этой серьёзно теперь разобраться.
Так кем же он был? ЧТО соделал для блага людей?
Постыдный герой литераторских злых декораций,
При пристальном взгляде – дурак, самолюбец, злодей!

Убил он товарища просто за то, что ТАК МОДНО,
Просрал он любовь, поелику НЕ ВЗРОС до неё.
С душою безмозглой...

Проходит время, меняется взгляд,
Того, что было, не вернуть назад.
Но только я понял вещь одну,
Нельзя так долго держать вину
На того, что так долго ты любишь,
И взаимно ещё притом.
С кем мы вместе так долго жили,
И держали совместно дом,
Создавая уют вдвоём.

Я тебя простил, надеюсь, простишь меня.
Я тебя всегда любил, это так.
Я прошу, послушай, что не было и дня,
Я родную душу ни на что не менял.

Я изменился, меняешься ты,
Но как влюбился, всё те же мечты.
И знаю я , что я...

Весь мир – любовь,
И это знает любой.
Тот, кто любил,
Любимым был,
И не забыл,
Когда в глазах
Стоит слеза,
Что рассказать.

Весь мир – любовь,
Готов ты вызвать на бой.
Чтоб защищать,
И не предать,
И всё отдать.
За ту, свою,
В родном краю,
С кем был в раю.

Весь мир – любовь,
Она приходит не вновь.
Чтоб ты опять
Сумел мечтать,
Терпеть и ждать.
И в тишине,
Наедине,
Всё как во сне.

Весь мир - любовь,
Твоя волнуется кровь.
Не навреди,
Всё впереди,
Ты...

1

Напрасно обо мне ты слёзы льёшь.
Я прошлый день. Тоски твоей не стою.
Прости меня за маленькую ложь!
Забудь меня! Оставь меня в покое!

Я частью был фантазии твоей,
Придуманным тобою персонажем,
Одним из тех безумных миражей,
Которые реальной жизни краше,

Которые так хочется принять
За сладкую всамделишную правду.
И я мечтал казаться им под стать –
Быть не собой, а принцем из баллады,

Твоей, увы, несбыточной мечтой,
Лирическим героем нереальным
И как актёр увлёкшийся...

Человек, Сам – себе, режиссер!..
И это, никакой не вздор,
Это – истина, что предписана и
В Плане, Души, записана!

Мы — сами, творим Свое Знамя!
А потом, несем его сквозь Время,
Сквозь всю жизнь!
И очень часто нам приходится,
Неся его — туЖить!

И страдать и плакать… —
Зачем, это мне? и… Как это исправить?
Как, прорвать эту сеть?…
Как прервать, эту нить?
Чтобы мне не пришлось больше –
Т у Ж и т ь?

И как, всё это, мне – исправить?
Ну имею же Я на это Право?!
Так, хочу всё...