С каждым днём

Что б не делалось, всё к лучшему,
Но труднее с каждым днём.
Это лучшее выуживать,
И в хорошем, и в плохом.

Виноват ли, не виновен ли,
Мир сминает всё-равно.
Тех, кто в споре с ним, проспорили,
Всё, что было им дано.

Труд и сон поделят поровну,
Моё время, жизнь забрав.
В них икон пустую сторону,
Ту, что к стенке, показав.

На ней нет святого лика,
И с неё, не слышит Он.
Сердца раненого крика,
И души усталой стон.

Что б не делалось, всё к лучшему,
Но труднее с каждым днём...

Подходит осень

Ещё тепло, но солнце меньше греет
И неуютно стало ранним утром.
Теряют травы сочность акварели,
Переливаясь сонно перламутром.
Им, в серебристо-розовой одежде,
Не заискриться радостно, как прежде.
Подходит осень с журавлиной грустью –
Пора прощанья стай крылатых с Русью.

Засентябрило

Засентябрило. Признак верный:
Росою утро холодит.
И этот холод, лёгкий, нервный,
Меняет летний колорит.

Тускнеют краски на рассвете.
В низине, вотчине речной,
Туман белесый...

С каждым днём ты всё крепче и крепче.
Здоровей и бодрей с каждым днём.
И проблемы всё легче и легче.
Все невзгоды тебе нипочём.

Организм твой сильнее болезней.
Приспособлен к погоде любой.
Ты питаешься тем, что полезно
И природа довольна тобой.

И дарует потоки природа
Бесконечных живительных сил.
И становишься ты, с каждым годом,
Совершеннее, лучше, чем был.

2021-Год Быка?!

*

Стремленье, к старту января,
На Долготу Москвы, Быка
Втащить, пардон, из Поднебесной,
Не странно ль – за его рога
В Центр Метрополии Евразии –
Мне непонятно! – За века,
Тысячелетий, продолжается?

Уж Третье, Бык – не вырождается, –
Традиция? – Так чья рука
Внести с Востока умудряется
Лет чрез дюжину, старается,
За месяц Новогодних слабостей
К дате начала января,
«Троянскому», – кому понравится,
Пардон, китайскому Быку,
Через границу разрешается...

В ком-то, мысли днём и ночью спорят,
В ком-то, ни фантазий, ни ума.
Где-то от них счастье, где-то горе,
Где-то они свет, а где-то тьма.

Могут мысли в дебри рассуждений,
Заведя, из мир нас забрать.
Могут льдом иль жаром размышлений,
Чувства и тушить, и разжигать.

Беспокоят, жаля словно осы,
Мысли ночью в злые времена.
В их ответах новые вопросы,
Будоражат ум, лишая сна.

Чувств любых, чрезмерное волненье,
Отбирает в нас сердец покой.
И печаль большая, и веселье,
Гонят сон...

Выжмет жизнь мою, как тряпку,
Замысел Небес судьбы рукой.
Как с похмелья, привкус во рту гадкий,
Я сглотну — и поперхнусь слюной.

На пороге будничной недели,
Понедельник зябкий, трудным днём.
Серость невесёлой акварели,
В неказистом и дождливом в нём.

Выходные отдыха не дали,
Показав мир с чёрной стороны.
И душа в тревоге и печали,
Мысли, тьмы и горести полны.

Потерялся я, ни в чём нет смысла,
Не хочу ни жить, ни умирать.
Как должно, так в жизни всё и вышло,
Не прибавить в...

И снова дождь... и снова тошно...
Седым туманом в душу смотрит осень.
Пустые парки... словно безысходность...
И жизнь... как надломленный росточек.

Ночь обняла меня проклятием без сна...
И мою душу рвёт опять на части.
А в небе чёрном где-то спит моя мечта...
Уснув сном крепким... под ненастье.

Скорей бы утро... скорей бы завтра....
Дождь за окном тихонько что-то шепчет.
А эти мысли в голове... ночным кошмаром...
Днём станут тише... днём станет легче.

И снова дождь... и снова...

За праздником наступят будни,
За светлым днём ждут ночи тьмой.
Пройдёт и лёгкий миг, и трудный,
Всё — смоет времени рекой.

И ждать не стоит снисхождения,
Мы безразличны временам.
А зло с добром несёт мгновение,
Лишь тем, кто к ним стремится сам.

В нас мерность малого масштаба,
Но мир, мы меряем собой.
И вновь ломается где слабо,
Где нам велик масштаб Земной.

Законы Высшего порядка,
Во всём и их не обойти.
Дана живым, для жизни грядка,
На ней лишь, можем мы расти.

За...

Под летним солнцем мысли плавятся, как свечи,
И жажда мучает сильнее во сто крат.
Уже скорей бы наступил прохладный вечер,
Не передать словами, как ему я рад.
Пока же прячусь в тень от питерского зноя,
Холодный квас пью на скамейке, чтоб остыть.
Днём свежий ветер с моря только над Невою,
А по ночам над ней разводятся мосты.

Под летним солнцем лень подумать о прекрасном,
Сходить на выставку, в музей, и на концерт.
Пока цвет кожи на лице багрово-красный,
То на культуру мной не выписан...

Научиться бы жить, лишь сегодняшним днём,
А не тем, то что было иль будет.
И не брать ничего, близко к сердцу ни в чём,
А жить просто, дыша полной грудью.

Научиться бы быть, просто быть меж людей,
Быть, с людьми и судьбою смирившись.
И идти среди всех, по дороге своей,
В середине — не дальше, не ближе.

Научиться бы силы рассчитывать и,
Жить, всегда их имея в резерве.
Чтобы к тем не попасть, по которым прошли,
Когда ими истрачены, силы и нервы.

Научиться б не путать, ни в чём...