С 1-ым сентября

Взяв с собой игристые напитки,
Я готов в раздумиях опять,
Под дождем, промокнувши до нитки,
День и ночь на улице стоять.

Дотлевают листья на берёзах.
Час за часом близится к зиме.
И напоминает о морозах
Пробежавший холод по спине.

Здесь прогресс не виден. Быт обыден.
Что уж, коль в отсталости живём?
В тесноте, да вовсе не в обиде
Набегают годы день за днём!

У тебя по-прежнему хозяйство.
На зиму и сено и силос.
Кормишь, поишь – экое зазнайство –
Да сгребаешь в катухе навоз...

Вот и август уже за плечами.
Стынет Волга. Свежеют ветра.
Это тихой и светлой печали,
это наших раздумий пора.

Август. Озими чистые всходы
и садов наливные цвета...
Вдруг впервые почувствуешь годы
и решаешь, что жизнь прожита.

Август. С нами прощаются птицы.
но ведь кто-то придумал не зря,
что за августом в окна стучится
золотая пора сентября.

С ярким празднеством бабьего лета,
с неотступною верой в груди
в то, что лучшая песня не спета
и что жизнь всё равно впереди.

Не боюсь ли я однажды осознать, что выдумал тебя?
Ответы кроются в вопросах. Но не всё так просто...
Тот План, что воплотился в начале сентября -
Ворвался в жизнь мою без спроса.

Нет идеалов, уж записанных судьбой.
Мы выбираем, что хотим, но мог ли Я
Вообразить, такую вот, Тебя,
Пришедшей под особою Звездой?..

Сначала Образ виден мне, затем и воплощен.
Уже реальный и живой, приходит он во сне.
Нельзя придумать и увидеть Вселенную извне:
Сейчас я жизненным уроком поглощён.

Я...

Видел я сон довольно жалкий:
Шальная пуля угодила в грудь.
И вкус во рту, от смерти, сладкий,
И сладок прожитый мой путь.
Отныне дух мой, будто ветер;
Без плоти над землёй кружит.
(И то, что создал небесный мастер,
Своим творением не дорожит).

Убит безумец мятежной пулей,
Как при Сталине – дитя войны.
(Чьей хладной и грешной волей,
Мне вновь прельщают эти сны).
Облик в отраженьях зеркальных,
Я искал мне знакомые черты;
Но, ни лица, ни глаз печальных,
Ни тела не узрел я красоты...

Белый туман. Хлюпанье чёрных болот.
Вскрикнет кулик и замрёт.
Тонкий ледок лилию в болоте скуёт,
с первыми лучами убьёт.

Булькает ряска. Сопит в глубине водяной.
Черти легли на покой.
Кашляет, кашляет из глубины больной,
видно, совсем плохой.

Можно уснуть, короче окажется путь,
можно ласкать камыши,
острые крылья их режут, капает ртуть
алая в розетки кувшин.

Можно припасть на кочек мшистую грудь,
можно забыть про миры,
тёплая ртуть тихо каплет в бурую муть,
в круг бегунцовой...

Тебе не расскажет мой снег
О том, как порой одиноко
В плену замороженных рек
Любить до последнего вдоха,

О том, кто не спит без тебя,
И больше, наверно, не плачет,
О том, кто в огне сентября
Уже ничего не спрячет.

А ты как всегда далеко…
Звонки, череда сообщений.
Ты знаешь, совсем нелегко
Вот так дожидаться мгновений…

Коротких мгновений с тобой,
Коротких, но самых счастливых.
Но снова уехать домой,
На встречу таких не любимых

Кому-то открытых дверей
И стен, на которых...

Пути земные так невыносимы,
Когда один шагает человек.
Он ищет отражение единое,
Но падает на голову лишь снег...

К Себе, священному, вовнутрь обратившись,
Познает он безбрежность Бытия.
И Духом засияв и пробудившись,
Увидит солнце в тучах сентября.

Он ощутит, что где-то есть такой же,
Такой же незабвенный яркий Свет.
И Ищет... Ведь иначе невозможно,
Иначе смысла в жизни просто нет.

Он может встретить родственную Душу,
И как жену другую полюбить.
Ход времени намеренно нарушив...

Очи твои - отражение
Самых прекрасных цветов,
Посылающие приглашения
Сотням любовных стихов.

Локоны, будто сотканные
Из света небесного льна,
Ресницы, как Богом подобранные,
В которых гремит синева.

Я многое сделал, что мог,
Теперь пусть решает судьба.
Путь наш - как ласковый шёлк,
Как клён на заре сентября.

По спине льется черное пламя волос, словно кровь, обагрившая жертвенный камень.
Ветер орлом садится на руки, тигрица склоняет послушный бархат хребта.
Твоя грудь полна медной прохлады вечернего кубка неба, и я говорю –
уходи, чтобы мне не ослепнуть нежным грехом; и я говорю – останься, играй,
но чтоб мне не прозреть в холод привычки. Читай с золотого листа
сентября мудрость заката, пыль увядания, готовясь ко сну

расспроси желтый свет ветвей за окном о прекрасной смерти,
узнай в храме...

Ночью спросил товарищ
О том, как дела обстоят
С девушкою, понимаешь,
Чьи очи так страстно горят.

Я толком не знал что ответить...
Мы снова ищем себя.
Чтобы чрез время встретить,
Как тогда, под огнём сентября.

С Кристиною всё в порядке.
Бывает, как будто случайно,
Взглянём друг на друга украдкой,
На улице, или за чаем...

Затем улыбнёмся скромно,
Как будто бы про себя,
И затем улыбнёмся снова,
Вспоминая те вечера...

Вечера, когда звёзды на небе
Кричали в свой голос весь...