Рыночные отношения

Ты бежишь по замкнутому кругу...
Нам больше нечего сказать друг другу?
Я лирикой своей тебя наверно утомила
мы разные с тобой такие...
Наверно, чего то я не понимаю,
А может быть боюсь сама себе признаться,
Что отношения исчерпаны, нет общих тем-
Ну почему всё так нелепо и зачем?
Ты изчезаешь тихо, по английски-не прощаясь,
А появившись молчишь не извиняясь...

Хворостом созвездий
разожжет костер небесный
ночь.

И почему я так предан
этой темной молитве
у лунной иконы?
Может быть ветер окрестный
напоет?
Но и он пленил
умелым
мотивом
сердце мое
и я предвзят.

Вдвоем,
я и тень, шуршим
по стенам бетонным
и асфальтовым пазлам.
Неоновый сад
впивается одинокой лазурью.
И хмурая
тишина
в свое лоно
тянет развязанной
пустотою улиц.

Оборвите мне струны,
призраки мрачных аллей,
я хочу помолчать вместе с вами,
вместе с ней,
той...

Опять мы ссоримся с тобой,
Зачем, не понимаю.
Ты снова не довольна мной,
Как дальше жить, не знаю.

Ругаешься напрасно, зря,
Ну, выпил я немного.
Ведь нет дороже мне тебя,
Зачем же так жестоко.

Ведь жизнь и без того сложна,
Ну, будь ты милосердной.
Нам нужен мир, а не война,
Но лишь сплошные нервы.

Давай не будем выяснять,
И портить отношенья.
Ну, разреши тебя обнять,
Я заслужу прощенья.

Опять мы ссоримся с тобой,
Зачем, не понимаю.
Ты снова не довольна мной,
Люблю тебя...

Жизнь свою не глядя сразу,
напишу за три рубля,
После чая, стопку вмажу,
Протрезвела голова!

Я очнулся, что случилось,
Пьяный мир, иль я, не трезв,
Как-то разом получилось,
Президентом стал, не Зевс.

В игры разные играют,
Пятьдесят на пятьдесят,
Кто в десятку попадает,
В клетке больше не сидят...

Помню игры я другие,
В домино иль карты дома,
Все смеются и не злые,
Проиграл... сыграем снова.

А теперь иная мода,
В отношения играть,
И по правилам... ни слова,
Как же тут...

Я ищу тебя в мире, где сны так реальны порой,
Что наша реальность покажется скомканным сном,
Игра – это жизнь, если жизнь показалась игрой,
И мы уходили, и мы позабыли любовь.

Был миг расставанья так горек. - И это пройдет, -
Шептала, забыв, что реальность сродни миражу,
И лишь отношений внезапных тот призрачный лед,
Я словно соломинку ту из последних, держу

Еще на ладони, смотрю, как он тает опять.
Какая судьба, и какая стихия в глуши.
Жизнь странно печальна, а мы так устали...

Интрига тут во всем:
В крадущейся походке,
Размеренная речь
И взгляд "как-будто " робкий,
Наверно, в жизни ты
Ловец вполне успешный,
Висит вопрос немой:
Что хочешь ты от женщин?
Я не бильярдный шарик,
Чтоб сразу раз - и в лузу,
Игра "охотник-дичь" -
Давно мне, как обуза.
Чуть ласки ломтик тонкий
И страсти для прикорма?
Но, если ветер спит,-
На море нету шторма.
А как насчет души?
Пока оставим тело.
К ней интереса - ноль,
Вот в этом все и дело!
Молчит внутри орган,
Хорала...

Когда всю жизнь представить ты бы смог
Приютом тем, откуда изгнан странник,
Где доброта возведена в порок,
А злоба его вечный данник.

Где самомнение заносчивых сердец
Над скромностью духовной усмехнется.
Над искренностью глумится льстец,
И ложь за правду признается.

Где внешний блеск презренной мишуры
Стремление заменит к совершенству.
Но все же вид прекрасный со святой горы
Вдруг призовет к духовному блаженству.

Ты сможешь и в полете к высоте
Со страждущей души смыть наносное...

Телефонный роман, диалог, нарастающий на
безлимитном тарифе, удобном для долгой беседы.
Ты звонишь мне так часто как можешь и я польщена.
И уже не имеет значения - с кем ты и где ты.
И уже не имеют значения возраст и рост.
Разговор ни о чём.
Балансируя в рамках приличий,
привыкаю к усталому тембру,
и запах волос,
и цвет глаз, как и весь твой портрет, мне уже безразличен.

Только голос - то грустный, то нежный, то вкрадчивый, как
обещанье несбывшихся снов, новогодних желаний...

Я не боюсь ни встреч, ни расставаний,
мой взрослый мальчик.
Я себя боюсь.
Кто я тебе?
Винила чёрный блюз,
не знающий ни лет, ни расстояний.
Меж нами ночь.
Бессонный перелёт
Новосибирск - Москва над миром сонным,
аэропортов проходные зоны...
Меня, быть может, майский дождь прольёт
тебе на плечи,
и мои ладони
по тёплой коже будут нежно течь.
На гребне страсти сбивчивая речь
запнётся и в твоих губах утонет.
Кем я боюсь тебе, мой мальчик, стать?
А, может, я боюсь, что ты мне...

Клавиатура бересты -
дуальность скудной зимней гаммы…
На клетках шахмат я и ты.
Инь-ян.
Искусство анаграммы.
Противоборству вопреки
ведём приватные беседы.
Стихосложений наших веды,
как ток медлительной реки,
перетекают из вчера
в неотличимое сегодня.
Ночь водоёмам двум не сводня,
водораздел
меж – «спать пора!»
и утра доброго глотком,
гортань сжигающим строфою…

Мы не вдвоём. Нас просто двое -
ключ, не сходящийся с замком…

2010-12-19