Рядом клёны старики

Я достану красный из кармана,
посмотрю на солнце из окошка.
Ах, нарисовать бы хулигана,
да к нему ведущую дорожку...
Распалить пожарища любови,
дикий танец страсти развести,
я бы, вдохновленною рукою,
рисовала красные холсты.
Нет. Перегорела. Наигралась.
Губы - вкровь, а сердце - на клочки.
Где мне взять зеленые дубравы,
чтобы своё счастье там найти.
Утром лес, присыпанный росою,
душу юной деве бередит.
Я, зеленым, нарисую клёны.
Вот и путник по траве спешит.
Не бродяга, но...

За окошком дождик шепчет:
«Ты пиши, пиши, пиши,
Хоть немного станет легче
От стихов твоей души.
Я твоим суфлёром буду,
Всё увижу на бегу:
Листьев сорванных запруду,
Там, где клён на берегу,
Птичьих стай полет прощальный,
На дороге чей-то след,
И в осеннем увяданье
Бледно-розовый рассвет».

В нашем милом захолустье
В октябре неряшлив сад,
По окошку капли грусти
Светлой ниточкой скользят.
Сотни крошечных дождинок
Чертят строчки на стекле,
Но сольются воедино
Тихой песней на...

Поэзия, возможно ль выразить тебя,
В стихах иль в прозе, музыкой иль кистью?
Как можно описать, воистину любя,
Словами скудными и жалкой мыслью
Вселенную бескрайнюю, что звёзд полна -
Прекрасных слов, слогов и звуков дивных,
И образов, томительно влекущих нас,
Иль вдохновляющих, зовущих, сильных?
Палитрой красочной рисуешь натюрморт
Цветов земных, небесных, или женский
Букет разумной красоты, или экскорт
Из клёнов вкруг берёзок, или сельский
Уют средь городских пейзажей, иль портрет...

В этих квадратных и милых дворах
Осень снимает квартиру,
Жёлтыми красками в жёлтых мирах
Женщиной прежней, сапфиром…

Здесь затихает любая печаль
Лишь ностальгия ласкает.
Всё, что случилось, здесь больше не жаль,
Женщина прежняя знает…

Жизни страницы листают дворы,
Добрые жёлтые стены,
Милые игры лихой детворы,
Свадьбы и даже измены…

Жёлтеньким зонтиком осень мелькнёт
Из подворотни тоскливо,
Прежнею женщиной тихо войдет,
Хною окрасит шутливо…

Ветер сквозняк озорной...

А в осеннем саду листья поздние падают с клёна.
Только ты всё глядишь на неё так влюблённо
Стихи нежные пишешь украдкой и не хочешь понять,
Что любовь уж ушла без оглядки.

Всё ушло,пронеслось и забылось.
Но лишь,друг, для тебя время остановилось.
Жизнь бежит и летит, как по кругу.
Не вернуть прошлых лет и подругу.

И в душе у неё всё давно изменилось.
Но не хочешь понять, просишь вновь её милость.
Не вернуть чувств уже и на улице осень.
А вокруг и в душе серебром легла проседь.

Художник осень рисовал,
А в центре листопада - вас.
Лица знакомого овал,
Морщинки возле милых глаз...

В плаще и бежевом кашне -
Скупой ноябрьский наряд.
Штрих за штрихом... Всего важней,
Зовущий в душу тёплый взгляд,

Неповторимые уста,
Разлёт бровей, румянец щёк.
Тут цвет багряного листа
Палитру подобрать помог.

Художник осень рисовал:
Берёзы, липы, старый клён...
Он что-то тихо напевал.
Наверное, он был влюблён.

Костёр сентябрь распалил
На ветках уличного клёна.
У лип ещё хватает сил
Стоять, хвалясь листвой зелёной.

Роняют яблони плоды
На изумрудные газоны.
Ещё рассветы молоды,
Ещё для грусти нет резона.

И в ожиданье перехода
Звенит величием природа,
Одаривая лаской мир.

Феерию в театре сказок,
Иллюзион поющих красок,
Готовит листопад-факир.

Тихо в комнату дождик стучится.
Осень вновь заглянула в мой дом,
Словно яркая дивная птица
Машет мне своим пёстрым крылом.

Там, за окнами, чудо–палитра,
Жёлто-красные краски горят.
Осень фокус проделала хитрый,
На деревья набросив наряд.

Клёны в платьях несказанно ярких,
На осинах наряд золотой,
И берёзы одеты по-царски,
Тополя - в сарафанах с каймой.

Дождик чистит одежду усердно,
Приводя целый мир в чистоту.
Всё сверкает у осени щедрой,
И душа обретает мечту.

Зарёванное Небо вытиралось
Пушистых туч махровым полотенцем.
Мы с Ветром шли и, весело толкаясь,
Разыскивали в лужах совершенство...

В порыве танго закружил вокруг
Изысканный Маэстро листья клёна.
И Ветер сильно засмущался вдруг,
Погладив по руке меня влюблённо…

Капель дождя нам отбивала ритм
Осенних вдохновляющих мелодий.
Мне Ветер поправляет воротник...
Пожалуй, под дождём ещё побродим...

Василий, заслуженный токарь,
Впервые в Большом побывал.
«Бездельники, шли бы работать!» -
Артистам он всем пожелал.

Он друг мне, но с ним не согласен:
Жизнь больше, чем просто станок!
«Не прав ты, любезный мой Вася,
В искусстве есть тоже свой прок!

Представь, что к станкам дружно встанут
Скрипач, пианист и певец:
Приходишь с работы усталый –
По телику тот же ….ец!

Не понял ты «Пиковой дамы»?
Не стоит грустить, не сумел.
Но, может, про «клён» про «дубравы»
Когда-нибудь в...