Рябиновый

…запах яблок.
Грязный фарфор дождливого неба.
Затмение вечера сквозняком.
Беспорядок
Летних шумов
В беседах
Листвы….
…дико хочется меда
И теплого пирога.
На взводе
Приступ ночи,
Толщина сновидений,
Черные цветы
Взгляда
И подводная слабость тела.
Обесточенная
Мысль
Спешит в закрома
Звездного неба.
Гобелены мечты…
…распускается фиалкой
Чистота лазурных снов.
Ты ушла в ночных капризах
Поздней ласточкой огня,
Мне оставив сладкий привкус
Этих утренних цветов…
…душная...

Пригрезилось что-то в рябиновых кистях,
с крыла птицы дикой упавшим пером,
порывистым ветром с повадкою лисьей
и всполохом жарким, но стихшим костром.

Узором витражным, как сон позабытый,
как экскурс в далёкое позавчера,
и слов многозначность, их код не открытый,
воссозданный ночью, не узнан с утра.

Манящие дали, а может быть, рядом,
пойди, разберись, близорукость души,
возможно, награду отсеяла взглядом,
стремясь в неизвестность, но зов заглушив.

Пахнет яблоками осень юности моей,
Запах скошеного сена в золоте лугов.
В поцелуе вьется змейкой сказочный ручей,
Возращая снова память под священный кров.

Пусть серебрянною прядью светятся года,
Возле отчего порога стерт давно твой след.
И в рябиновом пожаре видишь иногда
Что то теплое, родное - это детства свет.

Обниму березы белой свадебный наряд,
Как когда то сок из раны капнет на ладонь...
Почему же так безмерно я как мальчик рад?
И надрывно где то плачет вдалеке гармонь.

Мне редко в нотах нравится минор.
Хотя тоску в безумствующем звуке
Он мог смягчить бы даже и на спор,
Подслащивая музыкой разлуку.

Как все-таки верна твоя рука
На этой распальцовке старых клавиш!
Минор...Мажор...А жизнь течет пока.
И вряд ли в ней ты многое исправишь.

Осенний блюз под сенью старых крыш
Плывет дымком сжигающихся листьев.
Сентябрьский Питер - маленький Париж,
Украшенный рябиновою кистью...

Когда-то у меня были крылья, да, я точно помню, как опираясь на воздух,
раскуренный сахарной черемухой, несся беглой искрящейся музыкой
сквозь рябиновую кровь солнца и набухающие гроздья садов –
словно ожившие пассажи Рахманинова, словно магия тонов с картин Тёрнера –
они были вырезаны ветром пунцовых роз и приставлены невесомой прозрачной ношей
за моей спиной, а потом, спрятаны от меня, пока я не научусь
страдать и любить, как в последний раз, пока любовь –
не станет единственной...

Вечер.
Слизывай
брызги
малиновые
на соснах
острых,
налитых
липкими
бликами
солнца
позднего.
Млечных
полей
елей
вдыхай
стихами,
руками
теплыми
трогай
дороги
гриву
львиную,
в окнах,
небес
разлейся
сиреневой
ленью,
струись
соком
высокой
травы,
бериллом
холодным.
Сойдись
с вечерним
теченьем
рябью
рябиновой
хляби
захода.
Вечер
плодом
созревшим
вешает
винный
рубин
в изголовье.

Я хочу, чтобы небо звёздное
Жемчугов нам дарило россыпи.
Ночь любви горячая, знойная
Ароматом дурманила розовым.

Я хочу, чтобы ты была счастлива.
Чтоб заря утра тайна рябиновая
Сладкой песней твоё сердце ласково
Обняла теплом, моя милая.

Я хочу, чтобы Солнце ясное
Нас осыпало щедро золотом.
Разноцветная чувства радуга
С сердца к сердцу тянулась влюблённому...

Эфирный вечер.
Березовые струны ветра
настроены на запада огонь.
Наречие
рябинового света
сливается в бутон

закатной розы,
и пленники огня
летят с откоса взгляда
в эфирный воздух.
Ночной костер, слепя
размякший разум,

подбрасывает
хвороста созвездий
и лунной кислоты
помазанникам
бездны,
посланникам любви,
холодной и последней,

и жемчугов песок
и серебра ладью
разносит черной гривой,
на посошок,
на вечную звезду,
на вещее бессилье
пред глазами сердца.

Ветер ласков и спокоен.
Грусть задумчивых фиалок.
В тёплом воздухе настоян
Аромат душистых яблок.
Светлоок тысячелистник,
Приподнял густые брови;
А рябиновые кисти
Напитались летней крови.
Что ковёр, лежат ранетки
Под подолом яблонь ветхих;
Шелестят листвою редкой
Отдыхающие ветки.
Нынче день Преображенья.
С колоколен звон стекает.
В деревнях раздольным пеньем
Люди лето провожают.

Он начал читать когда солнце пылилось в зените.
За пару страниц до конца он оставил закладку.
Из сердца тянулись какие-то красные нити.
Сегодня срезать их казалось особенно сладким.

Сегодня в душе ему было особенно душно
Святой от природы, он чувствовал – как это тошно
Царапать на пальцах узоры рябиновой тушью
И снова высовывать белые руки под дождь, но..

«Нам все его шалости выйдут когда-нибудь боком
Все наши забытые игры и новые ники» -
Так молвила странная девочка с комплексом...