Рваный

Тишина, фугасом осколочным,
Рвёт на атомы подсознание.
- Ща полезут по гребню, сволочи,
Чтоб живыми взять. На заклание.

В память - гости, шальные проводы...
Ночь пьянющая... Ласки страстные...
Кандагар. Без причин и повода,
Чтобы жизнь была не напрасною.

Горстка дряхлых вождей и ссученых,
В "Секу" с чёртом играла душами...
- Слышь, Серёга, со мной случай был...
- На том свете, браток, дослушаю.
.................................
Мне забыть бы всё и не маяться.
Пролистать, как...

Ветер холодный и мокрые люди,
Дождь непрестанно с небес моросит,
Рваные листья на грязной дороге,
Чья-то машина сзади шумит…

Мимо промчалась, скрываясь в тумане,
Грязь от колёс на лицо вам летит,
И повернувшись, громко вдогонку,
«Поубивал бы вас всех, мать етит………»

18.12.1996.
Б.К.Н.

Жизнь – извечный печальнейший тормоз,
Хочешь так, а никак, никуда…
И стоишь, а рвануть бы, как можешь,
И молчишь – а сказать бы в глаза…
Не стыкуется, связаны руки,
Вязнут ноги в сплошной суете,
Столько мысли – тебе не до скуки,
Лбом и в стенку и в двери… - нигде.
Нету денег, нет нужных событий,
Не черед… и не та… и не тот…
Но, а мозг накален от наитий
И на части беспомощность рвет.
Да не может в смиренье, без шума,
Да не может сидеть или вспять,
Жизнь влечет и не хочется думать...

Вечер вошёл в дом с Господнею Ризою.
Негой диванной пленённая женщина
Гладила камешек морем зализанный,
Мыслью стремилась к тому, с кем не венчана....
Память, надев сапоги семимильные,
Кровь волновала "восточными танцами":
Боль Палестины и тяготы милого
Виделись даме в том камешке глянцевом.

Жизни спасать отправлялся единственный.
- Я бы подарок привёз. Что ты выберешь?!
- Вспомни меня в миг последний молитвенный -
Камень возьми с того места, коль выживешь.


Небо...

Ангелы сегодня плачут, с ними плачут небеса,
Даже осень под устала, и затихли голоса,
и поникнув головою у дороги спит мой клен,
вспоминает, что когда-то был он так влюблен.

Дождь стекает по щекам моим росою,
Эх рвануть бы, убежать бы в лес босою,
Вместе с солнцем по полю, на волю
Напои мой дух Земля осеннею красою.

Спрячусь я в стогу, от глаз людских подальше,
Надышусь, земля моя, твоим я разнотравьем
успокою сердце, стану тихой, нет здесь фальши,
заберешь ты боль и можно жить...

О чудо! В телеке я слышу
( - Беги сюда скорее, мать ! ),
Что будет Прохоров, наш Миша
Пытаться президентом стать !

Вот это класс!
Спасибо братцы -
Порадовали наконец,
А то у нас
Твердят "альбацы"* -
Настанет полный всем п....ц !

Слышь, мать, а ты ведь всё ворчала,
Что нету выбора тебе,
На рожи всех смотреть устала -
Мол, ковыряемся в дерьме...

Ну вот, ты глянь -
Другое дело,
Пускай не "Правое"*, ну что ж,
Отнюдь не рвань -
Миллиардер он
И на барыгу не похож..

А то...

Никогда ни о чем не жалею
И не буду больше жалеть
Я пройду с тобой по аллеям
Кратковременных наших встреч

Будет солнце палить нещадно
Но уже не для нас одних
Станут губы мои кривляться
Обнажая обиды стих

Сквозняком, выстужая мне душу
Озаряется памяти дверь
Открывая ее и захлопывая
Пишет прописью боль потерь

Вновь расстреляна, но не убитая
Истекая соками ран
Ампутирую весь мой нажитый
Отболевшей души балаган

Где мне силы взять, о, Господи?
Ты один у меня в цене...

Жизнь, обреченная на выживание –
Красота строки, вытянутой в стихотворение.
Жизнь, железно-жилистым жалом,
Животной жаждой, жвачным жжением
Вечножеланий, вечнопрощаний-прощений,
Такое хрупкое естество, и как будто, такая прирученная,
Но выпал снег и общественный транспорт ленно
Встал по обочинам перспектив, озвученных
Глупостью гордого городового.
Зло всмотришься – а за окном метелит туманность любви –
Уже не первые заморозки – но что с того,
Тому, кому не прикажешь, и только лови...

Устал я жить и умереть хочу,
Достоинство в отрепье видя рваном,
Ничтожество - одетое в парчу,
И Веру, оскорбленную обманом,
И Девственность, поруганную зло,
И почестей неправых омерзенье,
И Силу, что Коварство оплело,
И Совершенство в горьком униженье,
И Прямоту, что глупой прослыла,
И Глупость, проверяющую Знанье,
И робкое Добро в оковах Зла,
Искусство, присуждённое к молчанью.
Устал я жить и смерть зову скорбя.
Но на кого оставлю я тебя?!


Сонет 114

Не то мой дух, гордясь...

Минус двадцать по Цельсию,
у сугроба пригрелась тощая псина,
верно, творит молитву собачьему богу, вести
о лете блошином ловит ушами длинными,
рваными, раненной лапой дёргает
синеватый, оледенелый воздух –
чем-то родным веет в чём-то убогом –
все мы под богом, а у него – слёзы
с седых страниц, по морщинам тёплым,
там есть и море, и зимний закат, и пепел пустыни.
Дерево, кадром оконным встало, как вкопанное,
дерево жизни мёртвой скульптурой инея.
Минус двадцать по Цельсию,
на книжной...