Русская поэзия

Это ловушка, брешь или клапан?
Словно коты с раскаленной крыши
Мы удираем на Дальний Запад
И на Восток, бесконечно ближний.

Лавой кипящей течем по свету,
Ищем триумфы, находим тризны,
Все мы - лакеи, вруны, поэты -
Дети застоя и прочих – измов.

Все языки на Руси великой,
Богом науськаны или Чертом -
Едут тунгусы, финны, калмыки,
Ну а куда же славянам гордым?

Гонит нас кнут, или пряник манит?
Кто пожалеет нас, кто осудит?
Все мы - евреи, немцы, армяне -
Здесь до могилы...

Там – в начале Невы, во множестве вешек,
Стоит Шлиссельбургская крепость – «Орешек».
Нам о славе былой всем напоминая,
Шепчет ладожская волна и чаек стая.
Это сейчас в ней заброшенность, ветхость,
Шведам была неприступная крепость.
Летела над крепостью русская слава,
Спокойно врагу спать не давая.
Что крепче и крепче границы России,
И крепости стены стояли красивы.
Стояли, надежно всю Русь охраняя,
И слава летела до дальнего края.
Летела, летит, что средь множества вешек,
На...

Для судьбы равнодушной и ветреной
Одинаковы все, как один.
Счет ведем, кто полушкой, кто метрами,
Проклиная боль согнутых спин
Наживаясь на проданном воздухе,
Стало золото верной ценой.
Все свои бестолковые промахи
Объясняем чужою виной.

В мишуре дорогого убранства
Веселится беспечная знать.
Но кому-то не выдержать пьянства
И калекой юродивым стать.
Не предскажет годины проклятой
В высоте колокольная медь.
Быть Христу на Голгофе распятым,
А вдове суждено овдоветь.

Дует зло...

Ты – столица российских ракетчиков,
Испытательный полигон
Грозных хищников, звёздных разведчиков,
Баллистических мегатонн.
Ты почти уже стал историческим
И в учебники будешь внесён.
Ты Ракетным Войскам Стратегическим
И отец, и кузнец, полигон.
Дикий рёв. Пламя, в соплах бушующее.
Уходящая в небо звезда…
Становилась здесь явью стартующей
Королёва Сергея мечта.
В зной и стужу, в тумане ли тающем,
Рядом с домом моим, тих и строг,
Словно в завтрашний день наступающий,
На восток он...

Люблю я русскую дорогу,
Петляющую средь полей.
Там, в тишине, могила бога
Стоит без окон и дверей,
Заросшая бузинным цветом,
В тени расхристанных ракит -
Здесь грустно и поющим летом,
Здесь и зимой душа болит
И оттого, что бог не вечен,
И потому, что нет крестов.
Зайду я и поставлю свечку
В полуразрушенный остов
Могилы умершего бога.
Я попрошу его о том,
Чтоб узкая моя дорога
Всегда вела в родимый дом.
Я попрошу, здесь небо ближе,
Оно глядит из всех прорех.
Смотрю и я, а вдруг...

Глазами малыша:

Духота стоит в квартире,
Даже мухам очень тяжко
Подниматься в воздух. Шире
Окна распахну бедняжкам.
Воробей сидит на ветке,
И его мне тоже жалко,
Принесу сейчас конфетку,
Протяну ему на палке.
Вот пойду на речку с папой
В сандалетах и панаме,
Он меня научит плавать
И нырять быстрей, чем мама.
С папой лучше он же - добрый,
Просто занят на работе.
Ну а бабушка как кобра-
"прямо теща в анекдоте",
Так сказал кузен Алеша-
Он уже в десятом классе,
Выше папы, но...

Так запуталась я в вечном поиске -
Чернышевский не дал на вопрос ответ,
Мне бы в сказку попасть, не доедешь на поезде,
У усталой кассирши не купишь билет.

На развалке стоишь в чистом полюшке,
Выбор здесь не велик: друзья, деньги, семья –
Заливается звонко родной мой соловушка,
Только чувствую сердцем, что не для меня.

Примет Баба-Яга, в своей баньке попарит,
Не посмотрит, что девка, коли есть русский дух,
И от зелья нечистого на душе легче станет,
Будем песни орать и пугать всех...

Ветра Сахары навевают пыль,
Аэропорт закрыт, и губы в ранах.
Привычна к русским: робость позабыв,
Выпрашивает фрукты обезьяна.
Для взлета – грунтовая полоса…
Здесь миной угрожает шаг неловкий,
Здесь с самого утра плюс пятьдесят
И не найти обычной газировки.
У смерти раскаленный пыльный вкус,
А звук – летящих пуль и чьих-то стонов.
Не запрещен законами наш груз,
Но выстрелы не признают законов.
А дома отмечают Новый год
И у дверей снег стряхивают с шапки.
Сынишка мой рисует самолет...

Он гитару взял, голос зазвенел,
Замирал весь зал, когда песню пел.
Жил и не жалел сердце надрывал,
Широтой души всех он покорял.
Настоящим был русским мужиком
Честен и правдив был всегда во всём.
Многое в своей жизни не успел,
Замерла струна, песню не допел…

Стоят остовы русских деревень,
Смотреть на их останки очень больно,
Проезжий, посмотри в свой серый день,
Вид деревень болезненен довольно.
И будь станица то, иль хутор, иль село,
А может частный сектор в городишке,
Их всех проказой поразило зло,
Сожравших жизнь, оставив лишь излишки.
Где ж тот могучий богатырский стан,
На чье плечо Россия может опереться,
Какими суками такой закон издан,
Что призывает всех потомственных крестьян,
За долей тяжкой в города переться?
И что...