Рупор свободы

Громкость…оханье…Четверг!!!
Ой! Не хочется проснуться…
Рупор… травит… изувер…
Ванна…мойка…сполоснуться б…
Майка…масло…жир…пятно…
Ух! Проклятью в пику дуться б…
Галстук…джинсы…к ним клеймо…
С ним налево ветром пнулся…
Здравствуй… милая моя…
День действительно короткий…
К Пятнице…впусти меня…
Вид…анфас…и облик томный…
Дождь…Букет…да вот он – Я…
Гром огня…и ветер мерный…
Главный …способ бытия…
Друг желанный…и же верный!!!

Там, где прячется солнце,
Перед тем как взойти,
Зарождается нонсенс –
Неоформленный стих.
Строчки ждут своё завтра,
Рифмы жмутся к вчера,
Рефлексирует автор,
Заплутавший в горах;
Берестой чистит зубы,
А пергамент коптит…
Иероглифом рубит
Клинья глиняных птиц.

От девчонки неглупой
Стих наследует шарм,
От оратора – рупор,
От художника – дар.
Нет для текста закона –
Уведёт и табун,
И талант, горький бонус,
Рвётся стеблем сквозь грунт –
Для ларца ключ похитит,
Вскроет...

Полнолуние въелось в душу
Серой мглою глаза закрыло.
На меня молчанье обрушив
Ты далек, мой ангел бескрылый.

А луна светит светом холодным
В сердце сеет тоску и смуту.
И обида зверем голодным
Рвет на части. Как это глупо! -

Ждать, бродить по городу кошкой
Дикой грустной и одинокой.
В теплом доме темно в окошке.
Не зовут, не ждут чернобокой...

И свернувшись клубочком несчастным,
Жизнь впдает будто бы в ступор.
Мысль мучительна и опасна:
"Безразлична!" - орет во мне в рупор...

Хочешь мира - готовься к войне!
Эта истина век непреложна,
Хоть понять её вовсе несложно,
Что тогда в ней не нравилось мне?

Или может с советских времён,
Я страною своей не гордился?
Иль когда в институте учился,
Избежал я армейских погон?

В меня молотом вбил комсомол
Отвращенье ко всяческим блокам,
Говоря - ты не ястреб, а сокол,
Хотя был я лишь гол, как сокОл.

Двадцать третье тогда февраля
Власти праздиком не назначали,
Только в рупор с трибуны кричали,
Что священна родная...

Ты пишешь стих, корявая строфа,
Пусть мысль слаба, пусть рифма бестолкова,
Но, знаешь ли, сам Бог сказал: Пора!
Поверишь ли, поднимет через слово.
Поверь, никто – сам Бог тебя ведет,
Поверь, сам Бог и слово подбирает,
И что в пути потом произрастет –
Один лишь Бог ведущий точно знает.
Оставь других. Все мнения слабы,
Бог дал писать и в этом будь упрямым,
Никто иной. Есть только Бог и ты,
И ты вошел в Божественные Планы.
Не мни себя талантом или нет,
Не мни себя великим или слабым...

По склону в клеть, как клон, что отражением
пленён, клавиатура, «клава», мышь, оклад, того,
что всех дороже, серебро, каменья, позолота,
тех мощей, в капсулах и мирра, всё то, что не
понятно, свято, нельзя, возможность потерять,
а заблуждение, то шатко хрупко, рупор дня,
равнины, то овраги, ключи, пещеры, буераки,
сношений череда, всё враки, а раки пятятся на-
зад, а черти в омут, где тихо там они, каркас
основа рассуждений, в кромешной тьме, то на-
ши заблужденья, топтания, свирели...

Спор мы сделаем раздором,
В нём все разом говоря.
Это петь приятно хором,
А кричать всем вместе — зря!

Зря, напрасно — просто глупо,
В споре истину искать.
Слова чуств усилит рупор,
Подарив раздор опять.

Зерно истины во многом,
Пожелав, мы все найдём.
Но нам может выйти боком,
Если мы лишь им живём.

Многограннен мир и разным:
С разных граней виден нам.
И спор кто был прав напрасен,
Каждый знает правду сам.

И не спорьте понапрасну,
Вы кто прав, кто нет друзья.
Мир...

По небу пароходом самолёты,
По морю теплоходом поезда,
И время поменяло свои квоты,
И расстоянье смыло навсегда.

Летит по небу аист, то ли птица,
А то ли новорожденных чета,
И падают заборами границы,
И дружно открываются сердца.

И взрыв энергий там за поворотом,
За талой, запорошенной ночи.
И кто-то в ожидании кого-то
Открыл заслонку огненной печи.

И катят теплоходы-тихоходы,
Летят ракеты, падают в моря.
Шипят, терроризируя кого-то--
Спасите -SOS - беззубого ужа.

А...

Вечер. Сердце разъято на атомы…
Ночь. И жестких эмоций обвал…

Мне друзья нужны.
Не кураторы.

Комментаторов — не нанимал.


А Тропа вся в огне… Иисусова…
Как пройти?
Как постичь?
Как простить?

Все пройдем. Если верим без устали.
Комментаторам — не пройти.


Я в ладонях растер: да не курево…
Пальцы — шли серебром и свинцом…

И полыни горечь сатурнова
встала в комнате
бледным кольцом…


Я дышу.
Я душою щупаю —
одностишье… а может, роман…

Ей, гараж! Всё дошло...

Не тот поэт, кто им желает зваться больше,
Чем жить стихом, оставшись в нём душой.
Ремесленник умение отточит,
Но не согреет строчек пустотой.

Не тот поэт, кто пишет славы ради,
И лжёт в стихах, о том чего нет в нём.
Кто рвётся вверх, мечтая о награде,
Стремясь толпе, понравиться стихом.

Не тот поэт, чей стих за деньги напечатан,
А тот, кто в стих, себя всего вложил.
Тот кто стихом, как рупором стократно,
Усилив чувства, душу нам открыл.

Не тот поэт, кто стих рождает в муках...