Руки ноги голова

Нагадала мне цыганка по руке,
Что у жизни я почти на волоске.
Средь базара и толпы,
Голосом чуть влажным:
- Это линия судьбы,
Объясняла важно.
Предсказанья тишь да гладь, хоть гадала бойко,
Геометрию, видать, знала ты на "тройку".
Жил как жил – без похвальбы,
Что там жизнь – копейка.
Ах ты, линия судьбы,
Линия – злодейка.
Не пряма она, увы, свет мерцал над мраком,
Средь раздора и молвы, но живу, однако.
Без стенаний и мольбы
Уходил из дома.
Ах ты, линия судьбы,
Линия...

Когда Господь вложил перо мне в руку,
По младости не ведал я того,
Что этот дар сулит творцу лишь муку
И не приносит боле ничего.

Не обольщайтесь суетной надеждой,
Кто мнит, что станет счастлив и богат.
Сей мир раболепствУет пред невеждой,
А гению готовит сущий ад.

За ночи бдений, выжженные нервы,
За многие листы правдивых строк,
За то, что из последних станешь первым,
Ты обретёшь не лавры, а плевок,

И не один, а сотни! Катастрофу
Правдивости миряне не простят!
Награда...

Я небо обниму руками и вспомню опыты свои.

Там, далеко за облаками, обитель Бога — мир Любви.

Сейчас пришла я в воплощенье, сорвать забвения заслон

И, пробудившись в полной силе, прервать тысячелетний сон.

Душа готовилась веками покинуть паутины плен.

Шла осторожными шагами… настало время перемен.

Прозрела в миг и окропилась дождём из огненных лучей.

Взлетела ввысь и опустилась в глубины закипающих страстей.

Здесь выглядело всё привычно, хаос в движении и суета.

Забота...

Как далеко и вместе с тем ты рядом
На расстоянии теплоты руки
Всегда ты в мыслях у меня моя отрада
Твой образ вижу я как радуга реки
Нас разделяет сотня километров
Но мысли расстоянию вопреки
Дают уверенность без сантиментов
Что общий праздник наш конечно впереди

Они кричат: «Распни его, распни!»,
И вот уж нет сомнений у Пилата…
Летят столетья, но и в наши дни
Толпа вопит, как в старину когда-то.

Как будто время повернуло вспять,
И снова нет в Иудах недостатка.
Они готовы в розницу продать
Кого-нибудь за долларов тридцатку.

Надев высоконравственный прикид,
Лукавство фарисей скрывает ловко.
Забыта совесть, и утрачен стыд,
Каратель держит меч на изготовку.

Лишь кто-то бросит клич: “Ату его!”,
Народным гневом “праведным” играя...

Холодной рукой жестокого мира
Прижат я к стене, мой голос затих.
А как зазвучит небесная лира,
Опять я берусь за новый свой стих.

Писать ли о том, что мне наболело,
Что денег так мало, волком хоть вой,
И никому нет до этого дела.
Поэта не жаль, пока он живой.

Скажу я том, что и после не надо
Жалеть и искать кого уже нет.
Природы краса – сердцу отрада,
А дружба – душе живительный свет.

Тарас Тимошенко
25.09.2017

Лес как будто бы с картинки,
весь в оранжевых тонах.
Голубые сентябринки,
тускло светятся в полях.

От овражин веет скукой,
тянет дёгтем с мокрых крон.
А над всей лесной округой,
небо чёрное как смоль.

Блещут чащи в позолоте,
птиц залётных не видать.
Значит осень на излёте,
до зимы рукой подать.

Сам послушай,как в левадах,
льётся звон по всей Руси,
помертвелых и костлявых,
голубеющих осин.

Скоро гай заиндевелый,
с наступленьем холодов,
заметёт иссиня-белый,
снежный...

Головы, я не прыгну выше,
Хоть в миг радости, хоть в беду.
А споткнувшись, я всё же ниже,
Ниже пола — не упаду.

Не велик — и мала утрата,
Если буду из жизни стёрт.
Но я в нежности зорь заката,
От Земных, отдохну забот.

Этот мир не бывает тихим,
Он в движенье, всегда в нём шум.
Часто мы в нём других не слышим,
Из-за шёпота наших дум.

Мы растём и в одежды детства,
Не вместиться — малы они.
И напрасно ум ищет средства,
Возвратиться на миг в те дни.

Жилы рвал я, но мы не...

От дождя упрячу я
Под своим зонтом.
Дома ли, на даче ли,
Важен лишь итог.
Чтобы не помокла ты
С ног до головы.
Спрячу я за стёклами
Нас, вполне живых.

Будут капли звонкие
О стекло стучать.
Мне с такой девчонкою
Некогда скучать.
Окружу заботой я
С ног до головы.
Жаль, что не суббота, но,
Мы не в лифтовых.

Раньше не было гостей
В доме у меня.
Удивляйся простоте,
Честь свою храня.
Посмотри на всё вокруг
С ног до головы,
Помнишь нежность верных рук?
Я - то не отвык.

26...

В голове, сумятица и каша,
В сухом горле, воздух наждаком.
На ветру, клён веткой-рукой машет,
Тень её, грозит мне кулаком.

Тьма окна, посмотрит слепо мраком,
Тёмный он, как недруга вражда.
Горе тем, кто зла помечен знаком,
Ждёт в пути их, горечь и беда.

Плохо мне, мир случая ногою,
По мне бьёт, как-будто по мячу.
И в полёт, отправленный судьбою,
Я над счастьем, за черту лечу.

За ошибок грех, печаль наградой,
За попытку бегства — пыль дорог.
За души открытость, обман правдой...