Руки гитара

Виктор Плут - продолжение рубрики моих стихов (2017) по мотивам поэзии Виктора Шамонина-Версенева.



Мои любимые читатели, друзья с большим волнением представляю свои новые стихи по мотивам поэзии прекраснейшего поэта наших дней Виктора Шамонина-Версенева. Рискую в третий раз, без его ведома, своим стихосложением вторгнуться в необычайный Мир его лирических, бархатных, поэтических слов.

Чтобы убедиться в этом, загляните на его страницы. Вы получите уйму прекраснейшего позитива, находясь...

Сигарета в руках, потекли слёзы,
А за окном лишь ливни и грозы.
Я одиноко сижу у окна,
Любовные шрамы на мне на века.

В углу светит лампа, на стойке тетрадь.
Иногда хочется от боли кричать.
Жизнь будто книга с сюжетом игры,
Пару страниц хочу вырвать с главы...

Живёшь в одиночку, потом полюбил.
Чувство такое, будто жизнь изменил.
Проходит неделя, уже прошёл год.
Ценишь её и вокруг всё цветёт.

Но как проклятье во всей этой сказке,
Все начинают искать лишь отмазки.
Любви уже нет...

Птицы замолкли, дом опустел.
В комнате сижу, три дня не пил, не ел...
Старая гитара потрескалась от боли.
Порвалась струна и крики по неволе.

Рисунки на полу, телефон разбитый.
Всё в норме! Говорю, но в душе убитый...
На улице дожди и ветер тянет листья,
капли на стене от крови юмориста...

Улыбку на лице я держал годами.
Видели лишь маску, а что за ней не знали.
Слёзы на руках прожигают раны,
теперь на эту жизнь, я смотрю через экраны...

Красные глаза, зрачки все помутнели...

Жили-были дед да баба…
Сказки эти знают все.
Деду солнышко отрада,
Бабке – козлик на дворе.

Им на свете всё известно,
Ведь немалый срок живут,
И, как водится, конечно,
Чинно пенсии идут.

Так вот жили – не тужили,
На окраине села…
Вдруг, к ним в гости прикатили
Девок – целая толпа.

Их на практику прислали,
Чтобы делу научить.
В сельсовете порешили,
К деду с бабкой поселить.

И не ведали, не знали,
Что у старого дедка
Разыграется немало
По любви былой тоска.

А потом...

Милей мне звуки саксофона, чем гитары,
Хотя звучит один и тот же верный блюз.
Не молодой я, но пока совсем не старый,
И знаю точно, что ещё не раз влюблюсь.
Как только звуки саксофона я услышу,
То закачаюсь в такт на блюзовой волне.
Есть только просьба от меня - не надо тише,
Когда не громко, то я счастлив не вполне.

На саксофоне блюз звучит совсем иначе,
Заметна грусть, но это светлая печаль.
Гитара мне напоминает звуки плача,
Когда без устали рыдают у плеча.
Блюз саксофона дарит...

Да… Было время комсомола,
И нашей юности пора.
За молодёжью было слово.
И слово было то: "Ура!".

И помня предков мощь былую,
Бесстрашно жертвуя собой,
Являя лихость удалую,
Шли стройотряды, как на бой.

Рвались и в космос, и на полюс,
Ведь были лё́гки на подъём.
И комсомола юный голос
Звучал безудержно во всём.

Могли, науки познавая,
Корпеть над книгами порой,
Трудиться, рук не покладая,
Во благо Родины родной.

В искусстве, классикам внимая,
Иль у костра ночь напролёт...

Я с детства привык начинать понедельник
С навязчивой новой абстрактной идеи.
Искать применение скрытым талантам,
Впоследствии стать, например, музыкантом.
Играть на гитаре божественный блюз,
Вот только начать почему-то боюсь.

Тут мама сказала, на чудо надеясь,
Что просто во мне живёт старый бездельник.
Пора бы заняться мне делом серьёзным,
Ведь время идёт, начинать слишком поздно.
Я с мамой не спорил, хотя не лентяй,
Привычка по жизни всё делать шутя.

Друзья подсказали, что буду...

Я настоящее своё воспринимаю,
Как неизбежное стремление идти.
Весна закончится, как прежде, тёплым маем,
А значит, дальше будет с летом по пути.
Под звёздным небом земляничная поляна -
Простор для блюза под гитару у костра.
Я от мелодии такой невольно пьяный,
И восходящая луна мне как сестра.

Походы летние особый вид досуга,
Наедине с природой чистится душа.
Гитара верная не бросит, как подруга,
Ей для гармонии хватает шалаша.
Жаль только лето вечным вовсе не бывает,
Пусть блюз...

А на девятом этаже
Идёт гульба, все в ниглиже.
Несносный писк - девичий визг
С ума сведёт, напоит вдрызг.
Гитара ломно тянет нервы,
Соседи прячутся в чулан.
Студенты трутся о консервы,
Их скрип смягчает шум и гам.
На небе тучи скрыли звёзды,
Подальше прочь от суеты.
Луна не светит, как в запое,
В душе печальные банты.
Сидеть нельзя - заходят толпы,
Стоять - не долго, рядом враг.
Все этажи посбиты с толку,
А на девятом - сущий ад.

Чай в подстаканнике, сахара – пара,
звук металлический, верхняя полка.
Рядом расстроено плачет гитара,
это афганец играет в наколках.

Запах вагона, помятые лица,
а за окном пролетают столбы,
словно мелькают колёсные спицы,
словно мелькают ресницы судьбы.

Мы пролетаем сквозь жизни людские,
взглядом скользя по экрану окна,
всё здесь - народ, корпуса заводские,
в окнах мелькает родная страна.

Верхняя полка, стакан, подстаканник,
спать не даёт перестук от колёс,
мимо пронёсся...