Руках провидения

Ничто не может быть без ведома всевидящей Судьбы –
Ни случай, ни отдельный факт, ни стран подъёмы иль паденья.
В игре стихийных сил иль кажущемся хаосе борьбы,
Как и во всём, есть направляющая воля Провиденья.
И в наш действительно научный век не будут ли грубы
И примитивны на историю иные представленья –
Ведь уж одной причинно-следственною связью без труда
Весь Космос, словно монолит единый, спаян навсегда.

***
Что б там ни думал человек
о роли случая в судьбе
или, напротив, провидения,

беда любая в ней, однако,
крайне редко настигает его
без предупреждения.


***
Как жизнь вообразить нельзя
без юности и увядания,
без сна и пробуждения,

так же себе её представить
невозможно вне процесса
смерти и перерождения.


***
Что нам бывает
невозможнее всего осуществить,
сколько к тому ни прилагать своих стараний,

так это, пусть и в отдалённой перспективе,
уклониться, убежать
от...

***
Так мир устроен,
как вместилище материи живой,
оформленный пусть из аморфных её масс:

на свете всё
в себе несёт и сохраняет в назиданье
свою собственную истину для нас.


***
Надежду, пусть не оправдавшуюся,
не спеша с обидными
упрёками судьбе,

до дня последнего, пожалуй,
будет всё же предпочтительней
оставить при себе.


***
Роль в жизни нашей провиденья
каковою б ни была,
будь ли оно пустой абстракцией, –

а ход событий
не вполне ль соотносим
на них с сугубо...

***
Фактически
путь человеку в эволюцию
дальнейшую закрыт,
и к обладанию тем боле

всесокрушающею мощью
сокровенных сил Природы
без развития им воли.


***
Чему-то более значительному,
может, обусловленному
тем же провидением,

бывает свойственно скрываться часто
за так называемым
случайным совпадением.


***
Бояться хаоса бессмысленно,
однако ж, чем бороться с ним
нет благородней цели,

хоть, может статься,
(невозможного в том ничего нет)
все мы вышли из его купели.

***
Где та мера, которой возможно измерить работу умельца,
Живописца ль искусного, не ошибясь, оценить полотно?
На каких бы весах взвесить самоотверженный труд земледельца,
Кровью сердца омытое слово поэта, хотя бы одно?!

***
Корень собственных бед и невзгод, как и всех окружающих зол,
Всё же прежде в себе проницательным взором ищи и пытливым,
Чтобы в сделанных выводах, как бы ты в них далеко ни пошёл,
Не теряя лица, до конца оставаться тебе справедливым.

***
Как веков пилигрим...

Стоит ли одно стихотворение
одиннадцатидневного чистилища?
Но ведь функция времени – очищение шелухи.
Я знал, это всегда жило во мне,
просто когда-то вы этого не прочли
за кисло-лимонными газетными вырезками
наших бесед, наших обид,
жило подземным ключом,
старым документальным кадром мертвого сада,
просто вы этого когда-то не разглядели
за чёрной ширмой ресниц и ледяными губами,
ледяными от слов, брошенных вскользь,
в кротовые норы заполненных пауз.
Стоит ли одно стихотворение...

Чтоб хоть как-то согреться, не чай
пьёт в неоновом свете столица…
И в осеннюю входишь печаль,
где мелькают печатные лица.
Под покровом густой пустоты –
звёзд рубиновых знаки забвенья,
да мерцают созвездий цветы, –
их срывает рука провиденья.

Медь опавшую начал копить
древний город под ветреной пыткой, –
хватит этого завтра с избытком,
чтобы строчки поэта купить.
А теперь в эту твёрдую весь, –
из извечных слияний и трений, –
ты ступаешь растраченный весь
с багажом из чужих...

Я в этом мире случайный прохожий,
Путник, забредший в живых мир душой.
В Вечность рукой Провидения брошен,
Вспыхнувшей, малою, жизни искрой.

Смотрит с иконы лицо Богородицы,
Девы святой, мамы Бога Христа.
Сердце во мне, ей тихонечко мОлится,
Помыслом слова молитва чиста.

Я не прошу себе Райские пущи,
Власти великой и званий больших.
Взглядом согреть людей грешные души,
Тихо прошу я — моя среди них.

Так отчего-то, мне в жизни сложилось,
Даже в толпе шумной, я одинок.
И, уж...

Если ружьё на стене висит,
То обязательно в ходе спекталя.
Выстрел в кого-нибудь прозвучит,
И упадёт кровинки капля.

Репертуару пьес, все декорации,
Служат и цель есть у всех вещей.
Трогая судьбы их, случая пальцами,
Всё изменяют, в жизни людей.

Жизни спектакли в театре реальности,
Пишет рука Провидения и,
Дан всем живущим кусочек их данности,
Время и место, и роли свои.

И на стене ружьё смертью кому-то,
Ну а кому-то великим грехом.
Мир переменчив, текуч и минута,
Каждая...

Мириады звезд смотрят свысока,
Мне бы в эту ночь где в руке рука
Серебряным сном накрывает тень
Мне бы эту ночь,мне бы тот апрель.

Мне твои глаза виделись во сне
Колыбелет ночь, плачет по росе.
А в долинах грез ходит полынья
Мне в твоих глазах искорки огня

Мне твою печаль, мне твою беду-
Поврачую в ночь, взглядом отведу
Целовать потом шелестом берез
Твою душу стану, мокрая от слез

Приходи в апрель где в руке рука
Где песчинки звезд смотрят свысока