Ручка

Разбегаются мысли по строчкам,
Не собрать мне сегодня их в ряд.
Как обычно, мне вовсе не срочно,
Пусть они, что хотят, говорят.
Как пишу я при лампе ночами,
Что поделать, такой я чудак,
Всё, что было не с нами, - случайность,
Всё, что с нами, - иначе никак.

Вот не хочет послушаться ручка,
И кривые выводит слова.
Интересно, я правда, везучий?
Или врёт мне опять голова?
Вот кончаются книги страницы,
Где писал я, попробуй найди.
Всё, что было не с нами, - приснится,
Всё, что с нами...

Последняя страница дневника -
Как будто подведение итогов.
Я не узнал, что завтра ждёт наверняка.
Ну, а пока, я сделал так немного.

Неровный почерк ни о чём не говорит,
Писались строчки в разной обстановке.
Не всё конечно память сохранит,
Была бы ручка вновь на изготовке.

Всё, чем живу, я заношу сюда,
Когда люблю, когда я ненавижу.
Влияют ли на творчество года?
Конечно же, я это ясно вижу.

Меня бросали, мне плевали вслед,
Всё потому, что я собой остался.
Для каждого найдётся...

Но кто же Вам сказал, что я поэт?
Вслушайся, услышишь: ритма нет.
Найти бы рубильник с надписью «слух»,
Вдобавок всего, еще и глух.

И я не вижу когда читаю,
Ваши ожидания вряд ли оправдаю.
Может, найду когда-нибудь дорогу,
К правописанию, к своему слогу.

Мне не важны эти каноны,
Не соблюдаю принятый этикет,
Не стремлюсь к эталону.
Блокнот, ручка, рифма, посыл, свет.

Это все, что у меня есть.
Пишу, как умею, неся весть.
Пишу, как пойдет, пока открыта дверца.
Всегда с...

На такое — не польститься…
Горечь. Дым. Мы лжем
друг другу.
Патефонная пластинка…
всё по кругу…
всё по кругу…

Столько слов;
пустых, хрустящих…
Ты кричишь. Как при аборте.
Драный музыкальный ящик!...
Ручка сбоку. Все — на взводе.

А игла — не на виниле.
На груди моей. Осиплой.
Надо же!.. друзья сменились…
Только ты.
Осталась;
с психом.
И еще — пять фотографий.

Там твои подруги, шельмы:
в позах свадебно-жирафьих
в жизнь чужую
тянут шеи.

Милая!!…
давай еще...

Любит Аделинка
Яблоко и грушу.
Вишню и малинку
Тоже любит кушать.
Маленькая ручка
Плод сжимает летний.
На здоровье, внучка.
Ешь, расти и крепни.

В ночи не заперто окно,
И дарит свет, идущим мимо.
Бумага, ручка и вино, -
Набор творить необходимый.

Звучит дождя осенний джаз,
Лениво ноты подбирая.
Но не хватает пары глаз,
Без слов, кто молча понимает.

Сегодня в комнате свежо,
Однако, это вам не лето.
Судьба, вернёшь ли ты должок,
Хоть и не верится в приметы?

А руки тянутся к огню,
Им просто хочется погреться.
Я всё же осень не виню,
Что принимаю близко к сердцу.

09.09.2013

Искупаться б в огне
И принять неизбежный бой.
Только, кто победит,
Если бой то с самим собой?...

Ты все чаще одна
И все реже горит свеча.
Пепел серый и мгла :
Вот он, цвет твоих новых чар?!

Окружает туман,
Не пробиться лучам сквозь мрак.
Презирала обман?
Ну а снова себе лгать, как?

Нравится "умирать "?
Ты решила воздвигнуть в культ: -
"Жить - синоним страдать! ",
Находя в блеклом мире суть.

Потеряла себя?
Не пыталась ли отыскать?
Одеяло, кровать-
Будут долго...

.
.

И вновь, страна огромная,
Вставай на смертный бой
С бесовской силой чёрною,
С всемирною чумой.
.
Весь шар земной окутали
Нажива, власть греха –
Тюрьму создать задумали
России на века.
.
Отчизна святорусская,
Добро объединяй,
Всё зло и нечисть гнусную
С лица земель сметай.
.
Нам выбор не оставили
Врага коварство, ложь –
Нацистов вновь отправили
Вонзить в Россию нож.
.
Семья народов крепкая,
Встаёт на смертный бой
С фашистской силой мерзкою,
С всемирною чумой...

.
Не лейте в уши мне враньё,
елейный яд, муть полуправды.
Слетелось дружно вороньё
на пир кровавый, трупный, смрадный.
Уж разделили меж собой
Россию-Мать кусками, жертвой…
Не выйдет! Ложь, войну, разбой
мы остановим битвой смертной.
Да, запрягали долго, с кровью,
откладывая страшный час,
надеясь миром и любовью
решить наш спор…
Но подан глас:
Священная грядёт война!
Не будет в сторону отшедших.
С Россией или за врага?
Ответит каждый.
Дух окрепший
вновь вопиет...

.
Заснул безусый «бог войны».
Шумит в ушах, и ноет тело.
А вдоль опушки так стройны
берёзки…
Осень приодела
в смешливый шепоток кокеток
и в золото парчи жакеток.
Предзимье.
Тихий вечер томный.
Блиндаж нехитрый потаённый.
Похрапывая, «бог войны»
с улыбкой грезит:
Как стройны…
Вмиг смертный вихрь поймал кураж.
Воронка!
Здесь стоял блиндаж?
Война, с берёз сорвав одежду,
навеки прокляла надежду.
Покинул юный «бог войны»,
в небесной дали видит сны.
.

.
.


-- Погасла...