Рождаться

Стихи мои,.. — из камня... Глина есть.
И дерево в работе каждый день...
Гончарный круг?..
...зачем. Вращением не слепишь строчки и слова.
Ладони,.. пальцы мнут и давят
смысл и Чувства...
Девственный сосуд Стихотворения,.. —
соединение всего земного...

И от Сердца — СТИХ...
Неведомо, вообще. Как можно:
тело в даль тащить...
И. Даже за столом,.. — с волнением и в перебой,.. —
стихи писать...
...живое СЕРДЦЕ — орган истинно надежный.
И душа... Она содержит тайну сотворения строки...

Сегодня не встряхнуть, устал? иль надоела ал-
чность, дней? теперь он добр и воля с ней, и с
ним, свобода?
И с инеем, и с светом, и со тьмой, (сменяет еж-
едневно) (тело суток) так рёк, (да, так он говор-
ил), по небу караван из уток плыл, из странствий
возвращался, (дальних), (летел)....
О том, чего не знал, (хотел, хранил, иль делал
вид), стрелок ..................., из камышей по ним
палил, стрелял, дуплетом, как попало, охотник,
как змеи он жало, трусливый и немного важный...

Не умерла? увидела ты чудо? Да, Царс-
твие пришло? откуда? или свобода от
чего? и страх Господень есть, он, рядом?
ты мудрости, рождены садом, отведала
иль второпях, проспала, прозевала это и
первородного греха не осознала словно
эхо, всё вторила, словам, чужим, ты зом-
би или пилигрим? забылась/забилась в
наслажденьях сразу? его отведала зара-
зу?
Сын/дщерь?
ты человек?
или ты зверь?
***
2 вариант)))
Не умер? а увидел чудо? (Ты.) Царствие
пришло? откуда? или свобода от...

Душа в Пути, меняя тело
как по ступенечкам идёт.
Душа не может жить без дела
и мысль вперёд её ведёт.

От воплощенья к воплощенью
Дух набирает композит*.
Программы импульс, направленье
укажет путь - где он лежит.

Искать своё предназначенье
задача главная для всех.
Мы рождены не для мученья,
мы рождены не для утех.

Приходим с заданною целью,
её мы выполнить должны.
И все ответы там, за Дверью...
но, к этой Двери не спеши.

На всё-про-всё дано нам Время,
уже запущены Часы...

Витают в поле ароматы,
рождают запахи цветы.
Разнообразием богатым
там воплощаются мечты.

Парфюм рождается как песня
из разноцветья лепестков,
из композиций поднебесных,
в неповторимости духов.

Флакончик заполняют ноты,
благоуханья волшебство,
воспоминанья, чувства взлёты
хранятся в памяти его...

Волшебная музыка космоса,
Звезды мерцают вдали.
Словно россыпи лотоса,
Им далеко до Земли.

В огромном черном пространстве
Сотни рождается звёзд.
В этом сумрачном царстве
Не сосчитать сколько вёрст.

Сотни рождается и умирает,
Точно, как люди, они.
После того, как звезда догорает,
Идет еще свет до Земли.

«Дней лет наших — семьдесят лет,
а при большей крепости — восемьдесят лет;
и самая лучшая пора их — труд и болезнь,
ибо проходят быстро, и мы летим.»
Псалтирь,Псалом 89,стих 10


Я видел как умирал лист, как рождался лист,
Как жил лист, дробя Целое своей полнотой непостижимой полноты!
Апостольно, выбаливая день за днем,
Он прикасался ко мне своим Временем.
Я видел как плачет лист, чувствуя свое Время,
Правильное время, чтобы войти и выйти… и не считать часов!
И Время рождалось...

Если попросит Звезда из далёких небес полететь с тобой…
Станет движенье повсюду другим, хоть и не было им никогда…
Вряд ли найдёшь полёт Тишины, если был потерян покой,
Но… до полёта придёт Тишина, и имя ей будет – Звезда…

Я созерцал, на берег глядя, барханы моей судьбы,
И замечал в движении волн Солнца манящий свет.
Ставя ритмы людей простых – игрою своей – на дыбы,
Молча хотел, чтобы всё сбылось, но пришёл лишь Один ответ…

Этот ответ даровал мне Силу, медлительность взяв взамен...

Искусство появлялось из клише и в него пог-
ружалось, без динамики и с ней, рождало но-
вых авторов, без затей, само собой, обгоня-
ло время для других, расставляло акценты,
аккорды воспроизводили мелодии, нотный
стан, фиксировал потуги, даже если музык-
ант был и пьян, «подойди скорей поближе,
чтобы лучше слышать», не определить кто
выше,ты или гуляющий по крыше,твоих дней
пустота, зло превращалось в хорошо, а добро
в плохо не ограничивая спектра мыслей тво-
их, что собственно...

В слезах, грязИ рождался блюз..,
в угаре пьяного разврата...
От негритянских чёрных муз,
в лучах багрового заката...

Омытый потом тростника..,
и в безысходности печали...
Кричит горючая тоска,
боль этим криком облегчали...

Гнетёт тяжёлый рабский труд..,
а ритм спасение для негра...
И на плантациях поют,
те, кто в цепях и те, кто беглый...

Когда-то пели славный блюз,
и безработные бродяги...
Они закладывали вкус,
аристократу и трудяге...

По нраву музыка пришлась...