Ровно

На тонкой лазури – вспорхнувшая стая,
где радугой длинной пристёгнуто лето.
Счастливый летёха, по лужам ступая,
к вокзалу спешит.
И старик с сигаретой…

По мрачным тоннелям, по чёрному лазу,
за свежеоббитой сосновою дверью,
всевидящим оком, с невидящим глазом
тебя повлекут из пространства «я верю»
в проём невещественных нововведений,
в параболу яркого-яркого света.
И нет там и тени отброшенной тени,
и лето… ты, знаешь, такое же лето
с травою «по пояс», с землёй на орале,
с...

Знаешь бывает так......
Сидишь в темной комнате
Совсем одна,
Ни мыслей ни настроения.

Потому что ты настолько устал
Носить маску на своем милом лице......
Что ты счастлив и все хорошо,
А поговорить не с кем!

В голове сидишь и перелистываешь страницы
Прошлых веселых моментов,
И вроде друзья есть,
А номер набрать не можешь.....

Потому что они заняты своими делами,
Да и у них все хорошо.....
ТЫ им навряд ли нужен,
Со своими разговорами.

Мотая сопли на кулак,
ТЫ веришь что...

Лет через триста, может быть пятьсот,
Кто знает где мы будем вместе с вами.
Куда судьба с тобой нас занесёт.
В те времена кто будет рядом с нами.

Всё будет ровно так, как быть должно.
Тогда узнаем что сейчас мы стоим
Всё будет так, как свыше суждено.
Всё будет так, как мы сейчас построим.

То одно, а то другое,
И всегда не в бровь, а в глаз.
То не ровно, то кривое,
И всегда во всём и враз.

То одно, а то другое,
То печали, то болезнь.
То сердито, то плохое,
То открытие, то весть.

То одно, а то другое,
То проблема, то беда.
И хоть сложно, хоть простое,
Плату требует всегда.

То одно, а то другое,
То раздоры, то война.
То недоброе, то злое,
И всегда лишает сна.

То одно, а то другое,
Что ж поделать, жизнь — борьба.
И живому нет покоя,
Бьют — то люди, то...

Тёплый день октября словно лета прощальное эхо,
Без дождя и без ветра кивая цветною листвой.
Видно время пришло мне из прошлого снова уехать,
И войти в новый мир, где я буду теперь уже твой.

Ещё солнце горит, но уже фонари светят тоже,
И закат не спеша ровно ляжет на крыши уснуть.
А меня дома ждёт, та, которая мне всех дороже,
Я её не искал, но теперь продолжаю с ней путь.

В даль плывут облака, неба синего вольные птицы,
И они вроде близко, да только рукой не достать.
Если ты...

На тёмной глади селфи облаков
лежат под плоскодонкой рыбаков
в багровой декорации заката.
И можно бы надумать кучу слов,
и подсчитать словесности улов,
но ты со мной – и большего не надо.
К чему пейзаж запутывать в строку,
когда вот-вот и станет ровно восемь,
когда понятно даже дураку,
что вслед за летом точно будет осень,
что жизнь и смерть в родстве между собой,
что есть Париж, Донецк, Сахара, Анды,
что снова нам вести незримый бой
с комариком в периметре веранды,
что филин...

Я однажды стану птицей...
Полечу над облаками.
Знаю точно... так случится...
И забуду кем была я.

Только небо голубое...
И вокруг другие птицы.
Поднимаясь над землёю...
Больше не боюсь разбиться.

И от взмаха крыльев сильных...
Набирая высоту.
Поднимаясь выше... выше...
Вдруг пойму... что я лечу.

Разрезая воздух грудью...
Научусь дышать я ровно.
И быть может с лёгкой грустью...
Kто-то скажет... ты свободна.

Я однажды стану птицей...
Домом станет небо мне.
Моё маленькое...

по Степанову Ю.Г.


Работал слон, таская брёвна.
Дышалось, как обычно, ровно.
Для нужд трудился каждый день
И городов, и деревень…

Его спросили муравьи:
«На кой ты брёвна всё таскаешь?
Ни дня без них не отдыхаешь!»
«Так кормят, ведь, меня они! –

Ответил слон – за труд мой платят!
Мне каждый день еду дают.
Знать, ценят, уважают труд!»
«Надолго сил твоих не хватит.

Коль собирать иголки сможешь
В лесу сосновом ты для нас,
Кормить тебя мы будем тоже.
Прими решение сейчас...

этот снег - мой вчерашний день
кто придет - был бы я им рад
этот смех.. я опять в плену
этот взгляд..

не спешу сочинять мечту
и в разбой не пускаю рук
не дышу. и ложится снег
ровно вкруг

вдоль камней не видны следы
ты чуть-чуть ускоряешь шаг
как во сне, ты - мой хрупкий мир
ты - мой враг

все опять повторится вскользь
мой уход затянув на век
за тобой я отправлю вслед
белый снег..

Нам долго без снега нельзя...
Без июльских косых дождей,
Что хлещут, как из вездра,
По крышам Москвы моей

Нельзя без подъездов высоток,
Ведущих почти к небесам:
Беги вверх и вперёд - ровно столько,
Сколько решишь ты сам

Нельзя без бульваров медовых,
Без бензиновой пыли с утра,
Без нежности, льющей глубоко
В подмосковные вечера

Льющей в садовые кольца,
В разноцветные ветки метро,
Так непринуждённо и просто
Теплом опьяняющей всё

Здесь все бульвары - Срастные,
Все пруды...