Российский бунт

День прожит на задворках у Судьбы.
Ступеньки. Стены серые тюрьмы.
И каждый камень говорит здесь мне,
как узники кричали в тишине.

В ответ им усмехались палачи.
Всё тщетно, безъязыкий, замолчи.
И молча мы поднялись на костёр,
огонь здесь вёл с дровами разговор.

Не так ли мы бессильны в кандалах?
А сила – в нерастраченных словах.
Стук капель, темь, тяжёлый долгий взгляд.
И белый порошок кристальный – яд.

Яд обрывает вмиг накал игры.
Яд убивает новые миры.
Яд обнажает мысль, её...

Легкий шепот дождя.
Поздним вечером - осень.
Не спеша никуда
Согреваюсь от кофе.
Ежедневник в руках -
Сочинять всё не бросил,
Как обычно - черкаю.
Строчек эдак по восемь.

Ночь без сна, начинаясь,
Забираясь под плед,
Обещает быть долгой,
Словно в несколько лет.
Я, об этом подумав,
Заварил чай покрепче,
Ну и рядом гитара.
Всё хоть как-то - да легче.

Снова бунт настроенья -
Это, видимо, так -
В счет оплаты везенья,
За твой ласковый взгляд.
В счет оплаты...

Во всём Санкт-Петербурге нету пива,
А все министры ухом не ведут,
Пекутся только о своих активах...
И как везде, где всё несправедливо,
В столице назревал народный бунт.

Для возмущенья основанья были -
Страдал без опохмела гегемон,
В башке колокола к обедне били.
Балтийского взамен матросы пили
Сознание мутивший самогон.

От агитаторов аж нет прохода,
Листовки чуть не силою суют.
А там про землю трёп и про свободу,
Про право у народа пить не воду,
А то, что даже дети нынче пьют...

В душе твоей томятся
Пластикой титана,
Остроты линий, дикий символизм,
Эмоций порох, пепелища драматизм.
И дробный мир - орнамент,
И кристаллическая четкость,
И напряженность колорита,
Пульсация природы,
Демонический раскол,
Лилово-золотой космизм.
Наследник прерафаэлитов,
Возрождения, Шекспира, Гете,
Ты дух бунтующий, дух одинокий,
Во имя сумасшествия святого.

Беру шприц
в ритме блиц,

ввожу внутривенно
чужие нервы.

Доза стиха,
доля греха -

всё принимаю
не впохыхах.

Если в душе
бунт-непокой,

значит, клише
выбрал другой.

Нам ли о том
с тобой горевать?

Целым гуртом
выстроим рать -

РИФМ!

Я обнажаюсь, ни капли стыда, только холод.
Мысли завяли и словно не жил никогда.
Ветер набат на груди отбивает, как молот.
Боль растворила в глазах дождевая вода.

"Всё ничего, это жизнь" - говорят мне туманы.
Как не бунтуй, да один у природы закон.
И потому остаётся в объятьях нирваны
Снова и снова смотреть надоедливый сон.

Я не хочу назло всем вновь вскрывать себе вены.
Может и правда мне старые чувства тесны.
В лужах ослепших утоплены мною проблемы,
Осень - монашка меня успокой...

Всех роз чей аромат меня манил
вы были удостоены внимания,
но столь интимные желания
я в тайне для себя хранил.
Чего рука ваша касалась,
в миг становилась ценно мне
и даже маленькая шалость-
короткий флирт, вульгарный жест
совсем ничтожнейшая малость,
любви слагала монумент.
Я сдерживал себя как мог
увы, болезнь не излечима
знать неминуема кончина-
идя дорогою цветов!
И если разум это знал,
напротив сердце бунтовало
в лесах души царил пожар,
стихия в венах бушевала!

Заброшенная деревенька,
Дом у заросшего пруда,
Что врос по самые ступеньки
В родную землю навсегда.

Ни по лимиту, ни набору
Ему отсюда не уйти,
Вдвоём со скошенным забором
Ему в райцентр не по пути.

Когда-то здесь чубы друг другу
Ребята драли за девчат,
А вот сейчас на всю округу
Лишь птицы дикие кричат.

Но свято не бывает пусто...
Придёт сюда другой народ,
Деревню вытравит он дустом
И с почвы гумус обдерёт.

Шлагбаумы везде поставит,
Дома снести - отдаст приказ,
Чтоб...

Казни меня. Душа горит, бунтует.
Казни меня. Пусть будет пусто.
Туман укроет, свежестью подует.
И станет мир глухим и грустным.

Казни меня. В улыбке чувства заключи.
Ты чашу призраков наполни.
Во сне забудь, замучай, закричи.
Младых богов желания исполни.

Казни меня. Довольно взглядов.
На эшафоте в полный рост.
И бесконечность, как награда.
Вот к звездам путь. Он так непрост.

Иногда я, бездарь, иногда я, гений
Как писал в поэме, "Черный человек"
За свободу слова,нынешний Есенин
кинувший поленья, в догоравший век.
Ночь скрипела дверью,на седьмой ступени,
Павший на колени,выстроил манеж,
В трех томах ликует,нить стихотворений,
За которой правда,светит на мятеж.
Этот бунт духовный,двух раскрытых мнений,
что ведут беседу-исповедь со мной.
Иногда я Стелькин,иногда Есенин,
Для одних массовка,для иных же свой.