Росчерк от пера

Ошибки не исправить в одночасье,
Систему росчерком одним не зачеркнуть.
Посулами никто не будет счастлив -
За сладким пряником последует и кнут.
И всякий раз. в предвыборных баталиях,
Так много и красиво говорят.
Ну, а народ, стянув потуже талию,
За гранью бедности который год подряд.
Нам трудно радоваться вашим достиженьям.
Безвиз и Томас от разрухи не спасут.
И ваши дети не участвуют в сраженьях -
В окопах не гниют и кровь не льют.
Америки подачки - вам в карманы!
Продали Родину...

В той темноте, где у ночей хребет из воска,
Какая нота, милая... Скажи, какая нота,
Какая Нота отвечает за Любовь?
В изгибах повторений тесноты
Соткать свеченье сил
В подстрочник синих терций,
Где, обостренные до солнца,
Мы - лирика сквозных свечей.
Идем со мной по краешку строки
В тот шепот слов, в ручное откровенье,
Там, где Эфир у ног отца Эреба,
Играет лунный полонез размена нот...
Размена запахов на чистокровность слов
Широкой плетью одичавших ароматов,
Где вне земли мы...

Словно ласточки крылья,
Чёткий росчерк бровей.
Обо всём позабыл я,
Глянув в море очей.

Я тобой околдован,
Я живу лишь тобой.
Тебя ради готов я,
Отдать сердце с душой.

Ты милее всех милых,
Красивей красоты.
В тебе все мои силы,
И мои все мечты.

В тебе свет моей жизни,
Радость всех моих дней.
Путь один, нам Всевышний,
В мире дал средь людей.

Без тебя тесней клетки,
Будет мне мир Земной.
Я на вечные веки,
Околдован тобой.
Марковцев Ю.

Слыхала как-то крыса–
А ведь народ не врёт:
У речки, возле тиса
Зверь-выхухоль живёт.

Общественность не знает,
Что то за тварь такая,
Но про неё написан
Бестселлер-анекдот.

Нюх чует журналиста–
Сенсация грядёт
И ей, достойной крысе,
Святой фурор несет!

И вот она у тиса,
«Аухухоль!» – зовет.
Перо готовит крыса...
Тут выхухоль идет

Простой походкой, скромной,
Без эпатажных страз,
В банальной шубке тёмной,
Не радующей глаз...

От разочарованья
У крысы мозг свело.
Для...

Чтоб ситуацию в Украине исправить
Нужен оригинальный ход
Все ворье на зону отправить,
А депутатов на выход.
Вот!

Успех поэта не в рифме, а в правде,
И мне совсем не нужны дифирамбы...
Политкоректные в Украине в говне,
Я же с правдой на белом коне.
Перо - это сила духа,
Такие расклады братуха.
Перо - это духа услада.
Перо – это телу награда -
В Одессе на пляже Отрада.

Там в карты катают молодые бандитки,
Я им проиграю, ведь они одесситки.
Квартиру куплю прямо на море
В...

От забот тревожности,
Сеточка морщин.
И клеймом о возрасте,
Белизна седин.

Себя выше вырасти,
Я лишён возможности.
В днях необратимости,
Нотка безысходности.

Слабого пинает,
Всяк, кому не лень.
И его пугает,
Собственная тень.

В небе белый росчерк,
Сделал самолёт.
За штурвалом лётчик,
Опытный пилот.

То ухаб, то яма,
Что-то не везёт.
Что ж — такая карма,
В ней я — не пилот...
Марковцев Ю.

Яков Есепкин

• Из книги

«Архаика»

Марс

Из главы «Эпилог на небесах»

Читатель милый, внемли: времена
Иные чью-то юность искушают,
Груба земная будущность, она
В грядущее манит, провозглашают

Губители судеб святое, им
Лепечущие Парки вторят, Лета,
Меж тем, готова чрез Ерусалим
Приять, холодной тьмою грани цвета

Спокойно угасить и заплести
Хоть косы мертвоимные с венками
И розами совместно, им цвести
Одно в парафьях смерти, плыть веками

По волнам, никуда не исчезать...

В театре весны
солнечный окрик
жаворонка
поднимает
на утреннем небе
занавес.
Первая ласточка
пробуждения,
как лёгкий росчерк
сирени
на белом листе сердца.
Призрак
падающей звезды
оставляет
сиюминутный автограф
своим поклонникам
в распахнутых окнах.
Здесь,
где шёпот страниц
потерянной пьесы,
недописанных строчек
размытая колея,
в декорациях пыльного дня,
можно сыграть
какую угодно роль,
но всё же,
истинное вдохновение –
сыграть самого себя.

Время трудных путей,
Время грубости слов.
Время пьяных людей,
Время скудных умов.

День без дел, ночь без сна,
Жизнь без смысла затей.
Пустоты тишина,
За фасадом идей.

Время белых берёз,
И кудрей тополей.
Вспышек росчерка гроз,
И плакучих дождей.

Время долгих секунд,
И неспешных часов.
Мягких трав, редких руд,
И из камня домов.

Время то дикий зверь,
То печальный мудрец.
То в начало дней дверь,
То их грустный конец...
Марковцев Ю.

Любителям красивых поз,
Манерности движения и жеста.
Я неприятен, тем что словом прост,
Для них ничто я, ноль — пустое место.

Но что есть что, рассудит только время,
И всё и всех, отправит в забытьё.
Накроет Вечность, всех своею тенью,
И канет в ней, земное бытиё.

Всё мусор — почести, признание и слава,
Лишь самолюбие, они потешат вам.
На смерть с рождением, дано Богами право,
А путь меж них, не сможешь выбрать сам.

Что суждено, тому быть непременно,
И от судьбы, не скрыться...