Ронять

Я угадала неба цвет,
Рисуя на мольберте старом.
Там незатейливый сюжет
Как облака бегут устало,
Как вереницей лебедей
Они плывут за солнцем белым, -
Нарисовала без затей
На красках четким белым мелом.

Зовут их белые миры,
И, как в пуху лебяжьем, птичьем,
Зима легла на верх горы
В своем задумчивом обличье.
Укутав в белое леса
После недавнего бурана,
Где стаял снег - там спит земля,
Как недовязанная рана.

Я угадала краски дня,
Зимы больной оцепененье,
И цепей гор, как...

Там, где кончились фразы,
Где оборваны струны,
Где завалены лазы,
Где замшелые руны
Охраняют покой
Оледенелого сердца,
Где туман пеленой,
Там, где негде согреться –
Там в пустынной долине,
За хребтами, за лесом,
В одичавшей пустыне,
Где сам воздух завеса,
Там кружится в тиши
Белый снег долгожданный,
Никуда не спешит
Этот странник незваный.
Как виденье меж скал,
Как серебряный пепел.
Где-то в облаке спал
И упал: чист и светел.
Он ложится на ветви,
Ложится на скалы...

Созвездья в небе отцвели,
Заря зажжёт огниво
И оттолкнется от земли
- О, Небо, как красиво!

Сирень, питая стебельки,
Напьётся из залива,
Роняя снегом лепестки,
- Блистательно красива!

И ты, завидев гладь реки,
К воде сбежишь игриво,
Её задев крылом руки,
Воскликнешь: "Как красиво!"
И в небе, отражающемся в зеркале залива,
Увижу я Её лицо, что ангельски красиво,

Что так же улыбалось нам, когда, неторопливо
Брели втроем вдоль берегов... Как жизнь была красива!

И если...

Есть в краткости чужих рецензий
Панегирический закат,
Пойду, взберусь на Арарат,
Запечатлею гордый вензель
В местах, где плот оставил Ной,
Черкну: «О'кей, старик, нормально!»
Добавлю: «Было экстремально.
Тряхнул, бродяга, стариной».

С утра подъеду к пирамидам,
Воздам с лихвой: «Достойно! Смело!»
Крошащимся о камень мелом,
Не понимая жестов гида.

Поставлю Моцарту пять баллов,
Шекспиру – безусловно: «Класс!»,
Дюма – «Старик, не в бровь, а в глаз!»,
Расшаркаюсь пред пьедесталом...

Молчит осенний пожелтевший сад
И красками сливается с закатом,
А с высоты деревьев листопад
Осеннему ковру все шлет заплатки.

Вновь дождь роняет слезы на листву-
То грусть о прежних днях, согретых солнцем,
Деревья свои плечи ниже гнут,
Устав с осенней моросью бороться.

За каплей капля наполняет желтый лист,
И предвкушая радость от полета,
У края чуть помедлив, спрыгнет вниз,
Сад оглушив одной минорной нотой.

Когда отблистают парады, когда отгремят оркестры,
Венки и гирлянды возложат к Вечным огням и крестам,
Когда фейерверки погаснут –
от Владивостока до Бреста
Над грустной землёю нависнет
щемящая пустота.

Текут молчаливые реки, мигают пугливые звёзды,
И яблони цвет свой роняют, и скорбные стынут леса,
И дышится трудно, со всхлипом –
настолько разрежен воздух,
Настолько суровы и строги
нависшие небеса…

Как будто накрыло Россию
огромным невидимым панцирем,
Гигантским...

Там, где в ярком цветном сарафане
подбегает поляна к реке,
в бирюзовой дали, за холмами
я прижмусь к васильковой щеке.

Надо мной раскачались ромашки.
Не закрыть им небесную синь.
А вокруг белоснежные кашки,
и роняет свой запах полынь.

Отболею, отплачу, отверю,
от тебя новой силой нальюсь
и еще себе счастья отмерю,
землянично-пахучая Русь.

Сей малый сад красиво побелел:
Цветущих яблонь высятся громады,
По вечерам такие ароматы -
Что дед-сосед грустит, что постарел…

Постичь бы мудрость Божью хоть на треть
Умом незрелым: коли человеки -
Зачем никак нельзя нам не стареть,
Не умирать, и не болеть вовеки?..

Никак нельзя… Нетленья нерезон
Душа подспудно чует без преданий:
Дурная бесконечность - тяжкий сон,
Что много хуже смерти и страданий.

…А сад - красив!.. Вглядимся без тоски
В грядущий Ирий для жены и мужа -
Но...

Да, наверное будет гроза
Слезы капают с неба на грудь,
Есть слова - уходи уходя
С перекрестка так сложно свернуть.
Лабиринт - снова выхода нет
Кто-то скажет:"Пропала, ушла"
Звезды мягко роняют свой свет
На осколки зеркального дна.
Нет свободы, одна тишина
Лишь театр остался вдали,
Не свершилась актеров игра
Мы не знаем деталей судьбы.
И в ближайшие несколько лет
Лишь вино на столе у окна.
Ты кричишь:"Я теряю твой след!"
Я кричу:"Ну найди же меня!"
Ты подаришь мне мир не спеша,
И...

В этом мире недобром
С отбивными по рёбрам,
Где убийства и кровь сотни лет,
Где болезни и скотство,
Нищета и сиротство,
Быть счастливым не может поэт.
Стар иль всё ещё молод –
Тяжкий тающий холод
Там, в груди, да седая пурга.
Как улитка соринку,
Так людские слезинки
Превращает поэт в жемчуга.
Чтобы мир был светлее,
И добрей, и теплее,
Вызывает он зло на дуэль.
Вроде б метко стреляет,
Но, бледнея, роняет
В снег кровавый свою он свирель…