Роман в штрихах

Когда-нибудь, в свой мир маня,
Свет чуда озарит меня,
И ночи тьму, как никогда,
Развеет яркая звезда.

А в настоящем шум дождя
Звучит в душе, не уходя,
Сменяет ночь туманный день,
Сменяет свет ночная тень.

Но у меня есть холст и кисть,
Я в каждый штрих вдыхаю жизнь.
Холст – отраженье моих снов,
С ним, умерев, рождаюсь вновь.

Сейчас он смотрит на меня
Глазами пасмурного дня.
Лишь кисть мне в руку нужно взять
И солнца свет нарисовать…

Не знаю,милая моя ,не знаю...
Тобой живу одной,тобой страдаю.
Куда не посмотрю и в дни и в ночи--
Твои глаза,твои бездонны очи.

Не верю,милая моя,не верю,
Что наши прозвенев,ушли капели,
Штрихом последним завершила осень
Дорогу разделив на пару просек.

Не уходи,прошу тебя,не надо!
Ты счастье для меня,моя отрада.
Но гулко отдалИсь шаги ночные
Прощальным эхом.Каблучки стальные.

И рвется сердце,рвется рваной раной...
Чем опоить себя,каким дурманом...
Оковано броней больное...

Хроники жизни, летящей во тьму, как комета,
Станция Верность, а вот полустанок Измена.
Кто эта женщина в зеркале, снова воспета,
Проклята снова, но как же молчит вдохновенно.

Строчки романа, чужие, забытые лица,
Трепет обмана, и радости дивная сила,
Нам посчастливилось в этой эпохе родиться,
Жить и любить, и парить над землею красиво..

Хроники жизни, штрихи ее, маски , картины.
Дивный художник польстит нам, и все же, как мило.
Вальс или танго? Ты снова в объятьях мужчины...

Сражённый женской логикой однажды,
Казалось бы, не вляпается дважды,
Чтобы вступать опять в ненужный спор,
Заранее свой зная приговор.

Выходит так, что вся его харизма
Не более чем порванная клизма…
Достойный человек, а как пижон,
От возмущенья лезет на рожон.

Но если в спорах наш калачик тёртый,
К стене припёртый номером четвёртым,
Вдруг хлопает глазами, как профан -
Ищите женщину, шерше ля фам.

В борьбе миров за истины служенье
Досадные мы терпим пораженья.
Не ведаем, что...

Я не Христос, но почему
Я получаю полной мерой
От вас, собратья по уму,
Носители добра и веры?

Себя вам в жертву принести
Не захочу и не сумею,
Пророки нынче не в чести
И чересчур в своём уме я.

Зачат от встречи двух сердец,
Но дух святой им не был сводней.
Когда на небе наш Отец –
Мой крёстный точно в преисподней.

И вышел я ему под стать,
Такой судьба сыграла фортель,
Меня вынашивала мать
С порочной думой об аборте,

Но доносила, родила.
И вырос я утёнком гадким
С...

Как природа, сложный выполнив заказ,
Расслабляется на детях гениев
И штампует словно ширпотреб всех нас,
Так и Господу всё делать всякий раз
Руки не доходят или лень ему.

Взгляд свой бросив на людскую кутерьму,
Выберет Он самого достойного,
От себя пошлёт кого-нибудь к нему
С разъяснением, как жить нам по уму,
А не просто всё лепить от вольного.

Божий человек, услышав свыше глас,
Обнаружит редкое старание
Послушанья крест нести не напоказ,
А с детьми ему, как большинству из нас...

Я люблю дорогу бесхозную,
и собаки взъерошенный штрих.
Меня радуют ветхие стены,
когда с них улыбается
Джотто,
и скупые мгновенья
глупого счастья,
святой тишины беспорядки.
Алкоголь для меня –дезинфекция мозга
(причастие ветру
на выходных,
разбавленное одиночеством
временным) –
ребенка раскраска,
брошенного на детской площадке.

Я был безудержный художник.
И безупречный геометр,
Но мой таинственный треножник
Качал неукротимый ветр.

Мольберт неистово кренился.
И ты дрожала на ветру.
А я старался, я трудился...
То нарисую, то сотру.

Летели в небо капли краски,
Штрихуя образ на доске.
Твои сиреневые глазки
Куда-то вправо по щеке.

Луна тяжелая каталась,
И ветр то молк, то вновь визжать.
А ты, изящная, пыталась
От живописца убежать.

Куда с такой красивой кожей?!
Ах, как синеет при луне...
Твои...

Свора палящего снега,
Жгучий декабрьский дождь,
Лед синевою по небу,
Солнца простуженный штрих,
Острыми розгами ветра
Бьются тревожные сны.
Дай мне немного любви,
Чтобы согреться в объятиях света
Глаз твоих.
Коснись замерших губ
Жаждой дыхания,
Охвати мою боль,
Мою бессмертную грусть
Сладкой янтарной краской,
Бархатом южного храма.
Сквозь расстояние
Я слышу, как бьется в груди
Нежное пламя,
Я чувствую,
Как с кожи сочится елей,
Я вижу, как рвется наружу
Стон, пробужденный...

Уснувшее время в лукошке....
И дремлет в ногах старый кот.
Рисую кавычками рожки
И алою розою рот.

Малюю небрежно фигуру-
Так странен простой силуэт!-
Из линий тонюсеньких - дуру
И в клетку мохеровый плед.

Штрихами ложатся - свет, тени...
Скользит и спешит карандаш.
Мы этого очень хотели!-
Дворец, палантин, экипаж...

Пунктиром плывут по задворкам
В беспечную быль корабли,
И ты точкой маленькой, колкой,
В закрашенной наспех далИ.