Ром

Клоуны, дамы, поэты, грань бытия и иллюзий,
Странно знакомы сюжеты: маски, событья и люди.
Где-то на сцене и в гриме снова мечта воплотится,
И растворяются в дыме странно печальные лица.

Что это -сумрак обмана, или реальности бред.
И на страницах романа вновь оживает сюжет,
И никакая иная сила не сможет помочь.
Шут до конца доиграет, и не закончится ночь.

Хочется вырваться снова, только иллюзии манят,
Дивный художник удержит, снова пленит и обманет.
И обмануться желая, где-то в...

Все люди , как книги, и мы их читаем,
Кого то за месяц, кого то за два...,
Кого то спустя лишь года понимаем,
Кого то прочесть не дано никогда...
Кого то прочтем и поставим на полку...
Пыль памяти изредка будем сдувать
И в сердце храним... но что с этого толку?
Ведь не интересно второй раз читать!
Есть люди-поэмы, и люди-романы
Стихи есть и проза- лишь Вам выбирать
А может быть Вам это все еще рано
И лучше журнальчик пока полистать?
Бывают понятные, явные книги,
Кого то же надо...

По лунной дорожке осеннего сада
Мой кот уходил в эту полночь куда-то.
О, эта надежда, о эта отрада-
Дарил вдохновенье посланник крылатый,
И было и грустно немного и больно,
Что кануло в Лету веселое лето,
По лунной дорожке шагнула невольно.
И все говорила с тобой до рассвета,

О том, как внезапно зима наступила,
И тени метались устало по кругу,
О том, как легко эти выси любила,
В любовнике видела верного друга.
И все, что могло в эти ночи случиться,
Проносится мимо, и...

Как важно знать, что в мире грез и снов
Рождаются высокие творенья.
И вырываясь из черновиков,
Живут во мгле уже стихотворенья.

И славя одиночество сети,
И эту связь, которая мгновенна,
Послание уже к тебе летит.
И с нами и планета и Вселенная.

О, это одиночества костра,
В котором снова рукопись сгорела.
А здесь тебя я чувствую с утра.
И говорю, но что сказать хотела.

И вижу эти синие глаза,
И то пространство призрачного дома.
И кажется, что это навсегда
И все еще сегодня...

Спи да спи у супружней груди!
Не она ль - "не ходи, не ходи!" -
Говорила ему, говорила...

. . . . . . . . . . . . . . . .

Сквозь осоку болотный рассвет.
Тишина, тишина - и дуплет.
Патронташ, рюкзачишко поправил...
Хорошо! И туман поредел...
Хорошо! - и влетел, и влетел! -
Чуть в трясине себя не оставил.

Рядом шум... Не кабан?.. Не кабан.
/Посвежело. Туман, так туман! -
Тот что был - был наброском тумана!/
Друг? Конечно! Отличная весть!
"Ну и рожа!" - "Костёр бы...

Я искала тебя в этом городе снов и сказаний,
Старики и юнцы мне порой преграждали дорогу,
И эротики свет, и слова все звучат на прощание,
Я искала тебя, и прости, я устала немного.

Было много ошибок, но радости больше бывало,
И стихов паутина нас вновь возвращала к началу,
Помнишь, лучшие сказки, тебе я когда-то писала,
И тонула в безбрежности глаз, а потом замолчала.

Что случилось? Как знать? И какая чужая стихия,
Как Летучий Голландец куда-то во мрак уводила,
И рождались романы...

Красивая женщина - это профессия.
И если она до сих пор не устроена, -
Ее осуждают. И каждая версия
Имеет своих безусловных сторонников.

Ей, с самого детства вскормленной не баснями,
Остаться одною, а значит - бессильною,
Намного страшнее, намного опаснее,
Чем если б она не считалась красивою.

Пусть вдовы листают романы прошедшие,
Пусть бредят дурнушки заезжими принцами,
А в редкой профессии сказочной женщины
Есть навыки, тайны и строгие принципы.

Идет она молча по улице...

Осенний день, сырая непогода.
Настала старость года.

И ветер рвет и вдаль несет приметы
Исчезнувшего лета.

Тяжелый дождь, что разогнал прохожих,
Меня расстроил тоже.

И я, опять, друзей не замечая,
Их снова огорчаю.

Кружится грусть на вымокшем бульваре.
Я в нашем старом баре.

Здесь, много лет, сидели вечерами.
Что было между нами?

Негромкий джаз, мы медленно кружились.
Часы остановились.

Прощали мы, не строя долгих планов,
Случайные романы.

Сказали нам январские...

Осень женщины прекрасной

И дивная осень коснулась крылом золотистым,
Прозрачные листья отправились снова в полет,
И хочется быть невесомым, и теплым, и чистым,
Когда это солнце не жаркое ласково шлет
Последний привет убежавшего в полночи лета,
А мы не заметили, как оно таяло рядом,
И теплая осень ворвалась в наш мир до рассвета,
И сбросит одежды, и будет кружиться дриада.

И девушка снова Купалу проводит слезами,
Такого любовника долго не будет в тумане,
И дивная осень царит...

Жил да был настоящий мужчина,
Даму сердца искал он по свету,
Время шло, и слабела пружина,
Званых много, а избранной нету
Ну а рядом, в соседнем квартале,
Настоящая женщина жила,
С Мандельштамом года коротала
И с Ахматовой Анной дружила.
И по яркому парку гуляя,
Может даже плечами касались,
Связи той продолженья желая,
Иногда языками цеплялись.
Говорили: «Какая погода!
Покрова нам её подсказали!»
Про царя и терпенье народа,
И явленье Христа у Рязани.
Был он ей глубоко симпатичен...