Рок-притча

В плеере моём играет рок-н-ролл

а осень за окном пакует чемоданы

письмо твоё легло ко мне на стол

и строки в нём красивы и туманны



ты пишешь, что одна встречаешь вечер

и как укрыты белым пледом все мосты

как помнят рук моих касанье твои плечи

и что стихи мои понятны и просты



ты пишешь, что по всем частотам

передают лишь только сердца стук

когда снежинки в медленном полёте

касаются твоих ресниц и рук



а поцелуй, как дивное признанье

заменит...

Ничего не скрою, что ведаю.
До рождения света белого
Тьмой кромешною был окутан мир.
Был во тьме лишь Род - прародитель наш.
1.11
Род - родник вселенной, да отец богов.
Был вначале Род заключен в яйце,
Был он семенем непророщенным,
Был он почкою нераскрывшейся.
1.12
Но конец пришел заточению,
Род родил Любовь - Ладу -матушку.
Род разбил темницу силою Любви,
И тогда Любовью мир наполнился.
……………………….
Песни птицы Гамаюн
Клубок первый.


Пролог

Рожденная Огнем из семени...

«Бунт Pussy Riot» и падать
Дальше некуда, продать
Как просто душу и не заметить!
Разгул разврата, «бунт совести», сквозит!

За святотатство два года огласил,
Народный суд, а кто б ни бросил
Камень в «Pussy Riot»?! Известность
Через подлость и подлог, и мерзость,

И «жертвы политические», и «заложники»
Они страны России, и бедные, и сколь «писаки»
Истратили бумаги, чтоб перлы «слякоти»,

Кропать, чтобы бездарность прославлять?!
А слава тухлая, фарс похоти, трубят...

У девочки, большой и взрослой,
рост с ноготок, лицо красавы-куклы,
душа изъедена половопросами,
а сердце выгодопротухло.

В семнадцать сорок семь предновогодия
из желтого такси — как на свидание, —
наивная-невинная-бесплодная,
она вторгается в моё сознание.

Мы пьём шампанское, пьём целомудрие,
прозрачье суматошно-дерзких шариков,
совсем одни на краешке безлюдия,
в шутливом свете ёлочных фонариков.

И за сцепленьем взглядов тихо следуют
совсем иной размерности сцепления...

Панин Андрей умер, рыдает дочь,
Зачем?! Анализ крови, алкоголь.
Артист, который мог бы жить
и жить, но рок и ночь

Порвут серебряную нить
Судьбы, и будут писать
"Писаки", «запой», марать
Им имена не привыкать.

А им то что?! Мог избежать
Ли он предназначения, ночь
Скроет тайну рока, и умрёт
Один в пустой квартире, знобит,

От равнодушия людей,
И почему не смог он позвонить?!
Души крик, плач! Чужой,
Никто он мне, родной, восполнить

Невозможно эту смерть...

1
А Троекуров, вновь, по зале,
взад и вперёд ( Во зле! ) ходил...
и песнь свою ( Душа - в аврале! )
насвистывал ( Что было сил! )...,
но..., громче..., чем обыкновенно...,
а между тем, самозабвенно,
в движении бурлил весь дом,
где слуги бегали кругом
и девки суетились, в гаме,
а кучерА, в сарае, в тон,
карету ( Что там, фаэтон! ),
гурьбой, закладывали к драме,
когда Руси неравный брак
на Деву ниспадал, как мрак...
2
В своём обычном состоянии
народ толпился на дворе,
а перед...

1
А посреди густого леса
( Что был дремуч... и тем пугал! )
спадала, будто бы завеса...
и мрак, едва, ей уступал,
в мерцании...- лужайкой узкой,
на коей ( Здесь: манерой прусской! ),
свод, возвышаясь над землёй,
слыл укреплением ( Вдруг, бой! )...
и пусть, в столь маленьких размерах
( Зато, по правилам войны! ),
ведь состояло из стены,
а то - из вала, в полусферах,
и рва - приличной глубины
и, соответственно, длины...
2
За укреплением находилось
жильё..., нежданное в глуши...

Я сердцем осязаю, как рукой,
Незамутнённость Радости,
Прозрачность Счастья
И возвышенный Покой.
И в каждой клетке – дышит светлый рок.
То взгляд, следящий неотступно,
Пеннорожденной из крови Бога, Афродиты!
Сверлящий внутрь нас,
Вытягивающий из сердца золотую нить,
Сплетающий две разноцветных нити в один узор.
Сжигающий два сердца в одном костре,
невозмутимо!
Призывный взгляд,
из двух сердец рождающий мелодию одну,
одну тоску и одну силу.
Не знала я, что так сладка морская соль...

Если нечего сказать — молчи,
Правит нашею судьбою — Рок.
Жизнь не пламя, а лишь тень свечи,
Пламя пляшет, когда дышит Бог.

Милиарды было их — людей,
Тухли свечи и их больше — нет.
Сколько у Творца ещё, свечей?
Чтобы танец жизни, дал их свет.

Нет бессмертия души — всё ложь,
Свечи душ сгорят — растает дым.
Зря молитвой Бога не тревожь,
Не спасёт, дай танцевать другим.

Не туши до сроку свет — свечи,
Ум напрасно свой не тешь — враньём.
Тень ты — смертен, в Небо не кричи,
Ведь...

На башне древнего собора

Уже давно истлевшая рука

Вписала слово "рок", но вскоре

И слово стёрлось словно из песка.



Зато от слова - воплощенья

Роман родился с подписью Гюго:

Горбун, цыганка и священник

В смертельной схватке преданных врагов.



Сакральное сердце Парижа -

Парижской Богоматери собор:

В дожде к стальному цвету ближе

Величества готический узор.



О страшный суд с фасада храма!

Кому-то в рай идти, кому-то в ад...

И вся религия как драма...