Родная гитара

Родной мой. здравствуй милый!
К тебе мой разум обращен!
Ты здесь со мной, с открытым сердцем,
Наш путь любовью освящен!
Ты здесь,со мной,ты осторожно открыл завесу моих снов...
В них мы с тобой друг с другом вместе!
В них безусловная ЛЮБОВЬ!
Я делаю тебя счастливым,
Взамен ты даришь счастье мне!
И в твоем взгляде молчаливом
Я чувствую тебя в себе!
Поглощена тобой всецело!
И трепетно храню себя,
Лишь для тебя- мой мудрый, верный
И любящий всегда меня!
Мы где-то в непонятном месте...

-Родная!
Про себя говорю
Дарю тебе блюз я
Музыку сердца
Тебе подарю
Ты не открывая глаз
Мне сказала:
-Я знаю,
Ты пой
Я посплю
Под твой блюз!
Му-р-рр!

Эх, гитара спой же спой
Песню ту, что напевала
Для любимой, дорогой,
Что когда-то целовала.

И звала меня родным,
Прижимаясь телом к телу.
Был в то время молодым
И не был ещё поэтом…

Эх, гитара спой же спой
И напомни сердцу чувства.
Без любимой, дорогой
Дома холодно и пусто.

И болит душа от слёз,
Да и в песнях слышны стоны,
Что пишу я у берёз,
Успокоится мне чтобы.

Ведь не стал я ей родным,
Прижимаясь телом к телу.
Был в то время молодым
И гулял по белу свету.

Пой, гитара, не молчи,
Жалостливей пой.
Не уснётся мне в ночи
В стороне чужой.

Потерял я отчий дом,
Родину свою,
А ведь мог быть счастлив в том
Брошенном раю … -

Так, вдыхая дым сигар,
И сквозь мутный хмель
Над гитарою вздыхал
Белый офицер.

А за маленьким окном
Среди острых крыш
Миллионами огней
Завлекал Париж…

Но не радует Монмартр
Гостя своего.
Ведь не от хорошей жизни
Принесло его.

Он для Родины отдал
Лучшие года.
Больше всех он почитал
Отчизну и Христа...

В дымоходе распевает осень
Под твою охрипшую гитару.
За окном блестит алмазов россыпь
По домам, листве и тротуару.

Затрещал огонь в камене жарком,
Разлилось тепло по всей квартире.
Пропускает свет небесный арка.
Нет дороже места в целом мире.

Рядышком присядем у камина,
Отогреем и тела и души.
У окна озябшая калина
С нами о прошедшем лете тужит.

Вот её листок прильнул к окошку.
Где его родню погода носит?
Толь совсем всерьёз, толь понарошку
Захандрила, обозлилась осень...

Он был гитаристом, каких поискать.
Ему всех роднее гитара.
Любил лишь упругие струны ласкать
И корпус берёг от удара.

Но парня судьба занесла в те места,
Где часто седеют до срока,
Где пули по-птичьи свистят по кустам
И мало от музыки прока.

Там песен всё реже просила душа,
Устала от крови и мата.
Не струны гитары, а сталь «калаша»
Привычней для пальцев солдата.

И парень вернулся оттуда живой,
Но руки оставил в санбате.
Сидел он и думал, а над головой
Гитара...

Лето в природе всё расцветает
"Солнцеворот" друзей собирает.
Авторской песни певцы и поэты
Вместе собрались в Хакасии летом.

Бардовский праздник, все отдыхают,
Дружно поют, на гитарах играют.
Встреча с друзьями, новые песни
Споём под гитару с вами мы вместе.

Гитары мелодий знакомый мотив
Нам сердце и душу согреет.
Высоцкого песни и Визбора стих
Вокруг дух романтики веет.

Наступит вечер у палатки, у костра
Где-то песня задушевная слышна.
Звук гитары, навеваются мечты,
О...

Да пошло оно все прахом,
Пропади все пропадом,
Я рвану на груди рубаху,
Ту, что мною не пропита.
Я глаза наполню хмелью,
Позабыв о похмельной каре
И усядусь я перед дверью,
Взяв аккорд на своей гитаре.

Буду петь сам себе я песни,
Ну, еще случайным прохожим
И пускай хоть весь мир треснет,
Мне плевать с моей пьяной рожей,
Сам себе покажусь я славным,
Ну, слегка разбитным парнем,
Для меня в этот миг главное,
Моя старенькая гитара.

Буду рвать на гитаре струны...

Макушка лета – ночь в июле,
речной волны ритмичный плеск…
Слова из песни вдруг вернули
меня туда, где солнца блеск,
где море языком прибоя
катало гальку на губах.
Где мне бы встретиться с любовью,
да не позволила судьба.
А может быть, опять прикрыла
рукой и сразу не понять
мне, нелетабельно бескрылой,
что не казнит – хранит меня.
Что одиночество не кара,
а состояние души…

Горит под пальцами гитара -
так жарко, что не потушить.
И я молчу, как неживая,
а песня, словно пропуск...

Я тебя обнимаю устало,
Да сижу неподвижно потом,
А вчера-то на сцене блистала,
Под гавайским весёлым зонтом,

И тяжёлое море шумело
Под серебряный рокот струны,
И луна, как большое помело,
Созревала у самой волны.

А теперь стало тихо и скучно,
Проплывает, как медленный бриг,
Незабвенное "бесаме мучо",
Воскресая потерянный миг.

Осторожно и медленно очень
Снова ноты смакует душа,
Я тоскую о пройденной ночи,
Вновь по струнам пройдясь не спеша.

Мой цветок увядает в прическе...