Родимая сторона

Мы вычеркнули друг друга
Из нашего ожидания,
Обрезали обруч круга,
Начав меж собой восстание.

Мы стали совсем сторонними,
Мы стали чужими ставнями,
Мы стали потусторонними
С несвязанными заданьями.

Всё бывшее как-то минуло,
Мы были, а вроде небыли,
И время всю память вынуло.
Сходиться вот всё же надо ли.

Подвержены настроениям
С тобою до провокации.
Но кончится лишь терпение
Опять убежим до станции.

Какие-то махинации
Нас сводят опять ко времени.
И снова от информации...

Премьер Медведев видать понял…
Ещё никто без своей экономики,
страну не поднял.
Если в стране экономику не развивать…
Стараться из-за границы все закупать.
Знать загибнет Матушка Русь!
За русский народ здесь и боюсь…
Отучить от работы ума не надо,
А приучить к работе… вот где награда.
Премьер за экономику страны сказал…
Кое-кто в стране его поддержал.
«Чтоб экономику в России поднять,
Надо несколько лет подождать».
Больше тридцати лет её валили…
Обстановку экономики сильно сгубили...

Медицина в глубинке Руси не меняется…
Простой народ от беспредела загибается!
Как-то Медведев с хлеборобами встречался…
Уборкой в России сильно интересовался.
Комбайнёр при встрече часто улыбался,
Аж Дмитрий, глядя на улыбку его, - рассмеялся!
У комбайнера зубы были все стольные…
Из черного Русского метала, - вековые.
Посля смеха, - вдруг Дмитрий удивился
И немного даже от увиденного прослезился…
В правительстве зубы у каждого керамические,
У трудяги комбайнёра, - они доисторические...

Когда-нибудь, когда меня не станет, –
а будет март… а, может быть, апрель, –
и грязный снег почти уже растает,
и дверь, стеснённая оковами петель,
рванётся вдруг за пролетевшей стаей –
то, так по-книжному, возникнет силуэт
той женщины, которая всё знает,
которая хранит мой тёплый плед,
и на плечо чужое, может статься,
слегка облокотилась у ольхи
(плевать, – она умеет улыбаться
и помнит наизусть мои стихи).
И вот, капелью редкою упившись,
весна столкнёт овалы бледных лиц…
Исчезну...

Вновь птицы певчие поют по вечерам
И голос их, от боли неземной,
Становится евангелием цветов,
Становится омоновеньем ран,
Стоящих насмерть на восторге слова
Такого звучного, что глохнет тишина!
Чей герб - покой, луна и седина...
Чьи тени у разрушенной колонны
Слагаются под вечер в имена.
И вновь слова темны, а сны прохладны,
И вновь пространство не имеет глаз.
И вновь приходят, отовсюду - стихи,
Которые из бренности ты спас.
Рассаживаются, в литеры смотря,
И пеленают в лист свои...

Обучи мое тело, жертвенный нож.
На равнине войны я любви присягал обнаженным.
Мы там выжили с ней.
Мир причислил нас к прокаженным,
Когда трепет души обнимал этот жертвенный нож.
Мы там выжили с ней
В стороне от безумного мира...
В тех касаниях, что неподвластны даже перу.
В нас звучал алый бог
И акафист, прикрывший нам спины,
Белым воинством лёг дорогою поутру.
Так возьми черный мёд,
Зачеркни и пиши за пределы
Этим белым, целующим
Стигматы листа.
Светлой болью пиши,
И сжимай...

Куда – в какую сторону
Несётся Жизни лифт???
Неважно нам, но хором мы
Все ищем позитифф!!!

МОТИВ и МОТИВация –
Похожие слова!
ПРОСТОРы и ПРОСТРация –
Здесь связь видна едва…

Зачем нам песни новые,
В которых жизни нет –
МОТИВы все – хреновые,
Бессмысленный сюжет…

РАЗвития без СВИТия
Нет ни в одной судьбе.
Покажут нам события –
Что СВИЛи мы себе?

Ибо одежды мои черного цвета...
Светоносность дороги,
Настоящее всегда внезапно -
Оно такое же живое, как
Новое небо и старые звёзды.
Когда ты по ночам смотрел в эту насыщенную темноту,
Ты видел рассыпанные камни своих дней.

Ибо одежды мои белого цвета…
Что ты создал из слов?
Записывай, испытывай их смерть нитью повествования.
Всю ночь меня озаряют слова,
И я бьюсь о них своим дыханием.
Любая бумага хранит место и время,
Имя твоё и того, кто ждёт опоры.
И я пью, пью эту смесь...

Была жена, была подруга...
Была любовь, как в первый раз...
Теряем в суете друг друга...
В последний раз, в последний раз.

Как знать, напрасно или кстати...
В борьбе красноречивых фраз...
По обе стороны кровати...
В последний раз, в последний раз.

Я поцелую тебя на той стороне огня.


Вновь в поэтическом чистилище апрель,
Сезон, когда строку пьют лунные миноры,
В чернёных клювах золотые розы
В порезах строф у белых фонарей.
Ребро и глина, глиною в руках,
Где строчку Феб вновь выдержит сквозную,
Там, где завернут черный свиток в красный лист,
И музыка распята поцелуем.
О, ты, мой целовальный стих,
Слёз списанных исписаны пробелы,
Чтоб знать любовь, мир нужно полюбить,
От простоты до опустевшей скверны.
Где бритвой по...