Ритмов молота

Не богат. Не молод.
Рай сменил на очередь.
Паспорт - серп и молот.
Авто - многоточие.

Здесь в колхозах пьянка.
Темнота бездонна.
Каждая крестьянка
Под платком - Мадонна.

Это знал Иосиф,
Местный царь Давид.
Гроб его выносят.
Разум победит.

Не пропадёт Россия Мать!
Коль станут все работать так,
А не будут сидеть и ждать…
Кто-то их накормит затак.
Есть на Дону земледельцы!
Своего дела умельцы…
Они весну, лету не ленились,
За урожай сутками бились.
Вот и вырастили урожай!
Успевай в машины загружай…
Импортная техника не подводит,
Без потерь подсолнух косит.
Эту технику в Советские времена!
При коммунизме бы жила страна…
Тогда такие комбайны были,
С потерями вполовину молотили.
Эти комбайны убирают без потерь!
Да и...

Шесть часов погони, город - злой, копы сбились с ног от этой гонки,
Над асфальтом грязным мостовой стук копыт истёртых бьётся звонко.
Тормозят машины...улю-л-ю-ю...Нарушение основ порядка!
Гавань-ветер-море кораблю, а корове: молот в лоб, и всмятку.

Бойня в трауре. Свершён с утра здесь побег "бифштексов" оборзевших:
И заборы метра с полтора нипочём, и даже черти с лешим.

Молли*, дорогая, за тебя кулаки держу, аж побелели:
Удирай как можешь от ребят, чьи глаза острей чем иглы...

...Однажды, в день жаркий,
В полуденный сон,
В Москве, в зоопарке,
Взбесился слон...

Тут ничего не предвещало
Такого бунта и беды,
Слону всегда везде хватало
Еды, внимания, воды.

Но зов какой-то первозданный
В нём, старом пленнике, возник:
Вдруг закричали обезьяны,
И подстегнул слона их крик.

Он, как для хохмы, вскинул хобот,
И затрубил в него, как в горн,
И разметались брёвна - хопа! -
Не вырванные до сих пор!

К нему служители бежали,
Толпа нахлынула волной,
И...

Так земледельцы в России жили!
В таких ямах, зерно они молотили…
Сейчас плачут, что плохо живут,
По полю какие комбайны идут.
За полчаса пять тон набирает…
Эта артель задень 2-ве тонны
собирает!
Не перекуривает, не отдыхает…
Сутками на уборке в полях загибает.
Есть говорят, - раньше лучше жили!
Не жили, а ярмо бычье тащили…
Бывало и бороны на себе тягали,
А урожаи тогда малые получали.
Не дай Бог воз вернуться в старь!
Вымрем все! Ты Русь это знай…
Стоит двигаться только вперёд...

Изменяет судьба новостью,
Жизни ритмы и цвета.
Её радостью иль горестью,
Наполняя нам уста.

С дном двойным бывают вести,
У всего изнанка есть.
И свет с тьмою может вместе,
Принести благая весть.

И обрадовав вначале,
Огорчит она потом.
Повод дав большой печали,
Дел, безрадостным плодом.

Иль отправив мимо кассы,
Результат вестей благих.
Может сделать враз напрасным,
Всё, чем в мире жил до них.

Изменяет судьба новостью,
Жизни ритмы и окрас.
Иногда при этом полностью...

Я Флага пред врагами не спускал,
Хоть он бывал потрёпанным и рваным,
Но, свято помня тех, кто воевал,
Я гордо нёс его по океанам.

Был сорван Флаг имперской сволот'ой,
Да не один, на кораблях всех разом.
И оказалось, Флот уже не твой,
И правит Флотом всякая зараза.

На Флоте, что Союза был стеной,
В угоду подлым НАТО-вским пог'анцам,
Крест голубой, да жирный и косой,
Поставлен был на радость иностранцам.

Печально, но крестовый флаг бывал,
Врагам на милость, спущен перед ними...

Обмелела, обмелела,
Почти высохла река.
Голова вся поседела,
Но крепка пока рука.

Сколько жить ещё осталось,
Не дано знать никому.
Но поверив в свою старость,
Дашь состариться уму.

Старость — долгой жизни бремя,
Но седым её годам,
В нас не сделать наше время,
Тем, что чуждо в нас сердцам.

И того, кто сердцем молод,
Старость тела не страшит.
И ударив жизни молот,
Его дух не повредит.

Разъедает время тело,
Жизнь земная коротка.
Обмелела, обмелела,
Почти высохла река...

1.
Белое перо с черной росой чернил...
Где у каждой моей строки твоё имя...
Имя, по которому ты меня узнаешь в тишине
Более абсолютной, чем дыхание.
В этих объятиях в воздухе,
В этом вдохе на ветвях белого древа,
Где строки качаются на ветру.
На ветру, который имеет иное значение.
Я превращаю тебя в слова,
Я отпускаю их на свободу,
Я глубоко дышу тобой.
Ты - рукописные знаки моего озвученного сердцебиения...
Знаки заполняют лист пылью и солнцем,
Любовью, которая наполняет только...

Прогноз погоды точный – осень:
Дожди, ветра и листопад...
Сердца людей тепла так просят...
Но лето не вернуть назад.

А что там дальше по прогнозу?
Конечно, долгая зима...
И хочется писать уж прозой,
Нарушив ритм всего стиха.

Но нет! Оставим ямбу место
И не нарушим года ритм.
Придёт весна, нам всем известно, –
Пора любви и светлых рифм.

Тарас Тимошенко
21.09.2019