Рисовала

Нет меня для тебя в тишине,
Так же как для меня, тебя нет.
Мы пустили не ложную грусть
По просторам сети Интернет.
Мы запутались в чувствах своих
И попались в ловушку судьбы…
Нет меня для тебя в тишине,
Так же как для меня, тебя нет.
Я смотрю на тебя в темноте
(Фотографию нервно держу),
Что мне делать с тобою теперь?
Ты сказал: “Я ведь просто люблю”…
Бесконечен хрустальный узор,
Что рисуется в жизнях людей…
Кто-то скажет, что это лишь сон,
Расстояние призрачных дней…
Мы...

Шашлык и красное вино,
не то, что в нашем подмосковьи.
Я не могу понять одно,
а это что, средневековье?

Вулкан, откуда здесь песок
и пальмы стройными рядами?
Откуда взялся уголок,
с его волшебными садами?

Внутри горы горячий жар.
На нём готовится паэлья.
Конечно это - Божий дар,
здесь утром, даже, нет похмелья.

Кальмары, рыба, чёрный рис,
а ночью в клубах вечеринки.
Я здесь, как мачо и маркиз,
здесь и брюнетки и блондинки.

Вокруг безбрежный океан,
прикрытый синим одеялом...

Мы слишком часто обвиняем,
Порой, не думая за что,
Словами с лёгкостью играем,
Не зная толком ничего.
Но сами, сделая ошибку.
Хотим оставить всё как есть
Рисуем на лице улыбку,
Чтоб не запачкать свою честь!
Так может лучше для начала
В самих себе найдём изъян?..
Ведь осуждать всех как попало
Не трудно!.. Выбор делай сам...

Я для тебя готова умирать,
Хоть каждый день и снова жить на свете,
И на высоком пламени сгорать,
И сочинять, и не мечтать зимой о лете.
Готова снег зеленым рисовать,
И небо - красным, и не спать ночами,
Не думать, не летать, не целовать,
Играть огнем, и не играть - речами.
Готова бед своих не замечать,
Терпеть жару, морозы или слякоть,
И даже о любви своей молчать.

Когда мы хотели быть взрослей,
Тогда мы были намного добрей.
И пуская в плавание бумажные корабли,
В своих мечтах их капитанами быть могли.

Мы строили замки из песка
И не было печали, и улетала прочь тоска.
Тогда мы были намного веселей,
Но почему-то хотели быть взрослей.

И взрослым во многом подражая -
Мы рисунки рисовали, при этом мечтая.
В выдумках своих были мы беспечно добры,
Хоть порой для взрослых они были смешны.

Мы хотели быть взрослей,
А взрослея, делали...

За окном пурга,
На душе тоска
И болезненное одиночество,
И звенят слова,
Как болит голова,
Уж, какое тут может быть творчество.
Ах, снежинки легки,
Да тяжёлы стихи
И строка за строкою не клеится,
А мороз, будь здоров,
На окне петухов
Рисовать ну совсем не ленится,
Ну а я всё лежу,
На окошко гляжу:
Петухи так похожи, хоть сравнивай,
Эх, проклятый грипп,
Вот и влип я, вот влип
Так теперь и лежи, выздоравливай.

Слишком поздно рисовать улыбки,
По щеке уже бежит слеза.
Пришло время исправлять ошибки,
Опустив предательски глаза.
Сложность в том, что ты не видишь правды.
Все сливается в большой круговорот,
И враги - друзья, и смерть - награда,
Ты оступишься, их нет, она зовет...
Мир мне кажется пустым и безобразным,
Слишком пафосным, наигранным, смешным.
Выражения, повадки однообразны...
Люди без сознанья, чести, без души.
Я в астрале вечном пребываю,
Там нет места подлости и лжи.
Это часто...

Ещё один осенний лист
Сделал свой последний круг.
Художник поднял свою кисть,
Природа замерла вокруг.
Рисует он осенний лес,
Картину "Осень", он назвал.
Прошло уже не мало лет
И снова он зарисовал.
Продумывая каждый шаг,
Наносит он на холст мазки
И глядя на его кратину
Сердце рвётся на куски.
Стоит печален дивный лес,
Роса, как слёзы, на холсте,
Свою печаль до нас донёс,
Скопившуюся на душе.
Печаль уносит жёлтый лист,
Который ветер с дерева сорвал.
Художник опускает кисть...

Любишь стихи о несчастной любви?
Ну что же, слушай или смотри,
Я рисую картину – в картине гора,
На горе стоит он, а в нем пустота.
Монолит - его тело. Сердце гранит,
Но как сильно этот камень болит!
И от этой боли он сходит с ума.
Почему же любовь его так предала?
«О, великий герой! Ты в безумстве страстей
Погубил то, что было всего сердцу милей.
И в проклятье своем обратился во тьму,
И остался один, на кровавом балу.
И над телом любимой, ты плакал три дня,
Опустели от слез твои...

Когда бы не был я поэтом,
Не посвящал б тебе стихов,
когда бы не был я художник,
не рисовал б я обраОв,
когда бы не был я влюблённым,
я был б никем, ничем, я б был
пустым колодцем заилённым,
когда б тебя я не любил.