Ретро-авангарда

Музыка вольётся и волною вспенит,
Из души на время вынесет все в сени.
Веничком пройдётся, пыль сдувая бризом,
Той, что затаилась в уголках капризом.

И шумя прибоем, волнами качая,
Унесёт за долы, не видать и края.
То девятым валом накрывает степи,
То вскипая жаром, обрывает цепи.

Тянет за собою из души отраду,
Заставляя плакать, обнажая правду.
То вольётся степом, тело разжигая,
Руки где, колени в ритме забывая.

Клавиши рояля чёрно-белой строчки
Обнажая душу, вынут многоточье...

Порыв серебряного ветра
За речкой погасил зарю.
Темно…Я на канале «Ретро»,
Смеясь, комедию смотрю.

Вот разбудил кота я смехом.
Он на другой улёгся бок.
Мой смех звучит счастливым эхом
Над пылью пройденных дорог.
23 января 2012 г.

Я партию славлю
в паршивых стихах.
Плохие стихи живучи.
Ей коммунизма
горизонты видны?
- Насрать на такие кучи!"

Странно так слово звучит "авангард".
Шашечно-шахматное, вроде, французы?
В ленте пробардил подвыпивший бард:
"Рифма и ритм обрывает все узы".

Умерли тропы, родив пушкинот,
Метаметафоры и палиндромы,
К «слева направо» привыкший блокнот,
Рассвирепел: мысль течет по-другому.

Дергалась в ритме табачном строка,
В воздухе чуявшая метафизику,
«Выел»: на вые дрожала рука,
Полупоэта и нА четверть шизика.

Он вам сыграет за целый квинтет
Пальцем одним, на фалангу уменьшенным,
В общем...

Тебе алкоголь - отрава и яд!
Тебе постоянно о том говорят...
Вначале - веселье и даже бодрит,
на утро - расплата и грустный ретрит.

Тебе алкоголь - отрава и яд!
Но рюмки, бокалы на праздник звенят...
Опять по привычке напиток налит..,
- а мозг через час уже будет убит.

ДТ
08.11.2016г.

Ещё один иллюзион
Распался в прах с рассветом.
Далёкий плачущий клаксон
Сыграл прощанье с ретро.

Любимый нежно лицедей
В судьбе оставил росчерк,
И, сбросив маску у дверей,
Дохнул притворства лоском.

Летучей мышью по мечте
Мелькнула тень прозренья,
Наивность чувства в наготе
Согнул поток смущенья.

Театр теней отыграл
Последний фарс в сезоне.
Мой ум немыслимо устал
Искать проход в загоне.

Парусиновое небо,
В тучах цвета «Мышь в поту».
Под дождём, в ботинках «Цебо»,
(Антиквариат) – иду.

Наступаю в лужи смело –
Не раскиснут никогда.
Сколько лет прошло. Всё целы.
Говорят: «Застой – беда»?!

Зонт в руках, раскрыт, старинный.
Спицы – сталь. Их не согнёт
Ураган. Хоть путь мой длинный,
Не промокну. Дождь всё льёт.

Плащ брезентовый, в кладовке,
Откопала. В самый раз.
Я когда-то в нём, в ментовке,
Понастроила всем глаз.

Отпустили. Без ночёвки.
То – то «Русская...

Сегодня пишем о весне воскресшей.
Она ещё графически контрастна:
Под солнцем ярким тени очень резки.
И лёд, на чёрном, ноздреватым настом.

Ещё дрожат пичужки в играх ветра,
И утром видим мёрзлые капели.
Но даже мудрость смотрит, взором ретро,
На синь небес, раскрашенную белым.

Ликует жизнь в потоках возрожденья.
Печаль светлеет, грустью разливаясь, –
Немного жаль ушедших чудных бдений.
И всё же ждём сиреневого мая.

Не была бы я такою замарашкою,
Не ходила бы по улицам дворняжкою.
Во купеческом бы доме с блюдцем-чашкою
Я бы чай пила с баранками, с фисташками.
Ох! Ты горюшко мое - судьба-злодеюшка,
Как на новый сарафан скопить мне денюжку.
Я б на ярманку пошла б, да разгулялася,
И себя самой тогда бы не стеснялася.
Коробейника младого повстречала бы...
Размечталась дура, лучше уж молчала бы.

Коль не жаль было б мне лаптей,
Убежал бы от жены и от детей
В поле с девками кружить хоровод.
Но, куда ж мне от детей и от забот.