Ремонтировать машину

17. Хмурый и влажный сентябрь, самое дорогое,
то, что вернется к тебе с рокотом теплых дождей.
Я никогда не искал и не ищу другое,
там, среди ждущих чего-то машин и людей.

18. В затерянную юность визит на полчаса,
куда завел меня сентябрь похолоделый.
А в небе и в окне заката полоса,
а в небе облака - без счета, без предела…

20. Откуда-то сверху несется клинок,
и значит, я в жизни не так одинок.
Мой друг престарелый, ответом сверкни,
не дай опуститься ему до резни.

Он выкован в...

Я жду на морозе, автобуса нет.
Один. Остановка пустая.
Есть спички в кармане, но нет сигарет.
Тарелкой луна выплывает.

Я жду на морозе, автобуса нет.
Конечно, такое бывает.
Нет денег – понятно, но нет сигарет.
Курящий меня понимает.

Автобус – неважно, но нет сигарет.
В кармане ненужные спички.
Вдруг фары машины – спасительный свет.
Я руку поднял, по привычке.

Водитель бесплатно подбросил домой.
Он был человек настоящий.
Жестоко судьба пошутила со мной.
Водитель - то был...

Черная кошка ползет по дороге,
Клочьями шерсть, переломаны ноги,
Глаза отражают блюдце луны,
Она с болью глотает остатки слюны.

Она лишь хотела пройти по асфальту.
Бампер! Удар! Она сделала "сальто",
Машина умчалась. Фары... Гудок...
Кошка в крови и никто не помог.

Идет человек - откинул ногой,
Она тихо очнулась, почувствовав боль,
Уши не слышат, не видят глаза,
Пересилив себя вперед поползла.

И вот уж рассвет, появляются тени,
Кошка лежит, и не видно движений,
Не слышно...

Мне светят яркие витрины
и длинношеие столбы,
как динозавры, спрятав спины,
пригнув сверкающие лбы.

Машина шинами щекочет
асфальт политых мостовых,
мотор кузнечиком стрекочет.
Как хорошо без постовых!

Люблю Москву весенней ночью,
когда все улицы пусты,
она ребёнком непорочным,
спит, без забот, без суеты.

И лишь трамвай, стуча по рельсам,
нарушил сон Москвы большой,
и покатился по Подбельской
без пассажиров за душой.

Вечер сиреневой шалью
плотно укутал Москву.
черные тени упали
на голубую траву.
Мутного света потоки
брызнули из фонарей.
Город уже пишет строки
текстов оконных огней.
Выпуклый глаз светофора
вдруг в темноте замигал.
Рокот ревущих моторов,
видно, его испугал.
Позеленел он от ужаса:
того и гляди, разобьют.
Висит, отражается в лужице,
словно большой изумруд.
С громким рычанием мчится
пестрая лента огней.
А он на машины косится
зеленой стекляшкой своей…

Бывает – память преподносит
довольно странные дары.
К примеру, запахи доносит
из ранней жизненной поры.

Имеет возраст вкус и запах.
Но, чтобы это ощущать,
о разных жизненных этапах
почаще надо вспоминать.

К примеру, детство… Многолико,
как солнце августовским днем.
Сироп от кашля и клубника
так органично слиты в нем!..

А юность… Майская поляна,
и ландыш спит в густой траве.
И запах острый, терпкий, пьяный,
как воздух в поле на заре…

А это молодость… Капели,
апрельский...

Стук шагов по асфальту,
И трамваев трезвон.
Робко выдул контральто
Городской саксофон.

И рассыпались звуки,
Как осколки стекла.
Преисполнена скуки
Увертюра была.

Хмыкнул разочарованно
В переулке клаксон:
«Что ж так скучно и скованно
Ты поешь, саксофон?..

Неужели не хочется
Тебе душу излить,
Песню про одиночество
Городское сложить?..»

Помолчал тот сконфуженно,
Фонарями мигнул,
Тротуарное кружево,
Как гайтан, подтянул.

Мутным светом заплакали
Сразу фары машин...

НОЧЬ.
Машин сейчас не меньше,
Чем утром в воскресенье, почему-то.
И почему-то мне не спиться боле,
Сижу на подоконнике, смотрю.
И почему-то, свесив ноги.

УЛИЦА.
Больница - она же церковь почему-то
Кресты - и почему-то с месяцами,
Табличка с названием проспекта
И почему-то синяя, как Velleroy & Bosh
(в оригинальном прочтении "Босх")
ФОНАРЬ.
Мой вечный реквием, не по моей мечте!
Луну теперь не видно, почему-то
И почему-то ты когда умрешь,
Начнешь опять сначала!
И почему-то...

Город, улица,
Асфальтовый жар,
Дышит глоткою
Раскалённой,
Битумное лицо,
В глазах пожар,
с похмелья от водки
народ разъярённый.
Новые русские
в салонах машин,
колёса шуршат
по лужам асфальта,
фары узкие
раскосых кабин,
лукаво глядят
на людей Эсмеральдой.
Мест немного
прохладных, сквер,
тот хоть чуть-чуть,
слегка прохладный
где он – души
кондиционер,
чтоб жить
спокойно
чинно, в отраду
Я сам,
После веселья
Иду вчерашнего,
Город палит,
От...

Как хорошо московской ночью
под опоздавший звук машин
лететь в стихах промеж обочин,
когда ты знаешь, что один.

Не напрягаясь тормозами
лишь прижимая газ слегка.
Слова мелькают пред глазами,
а мысли, где-то по бокам.

И в мир поэзии, как птицы,
влетая свежим ветерком,
слова ложатся мне в петлицы,
на белый ворот с уголком.

А город спит, всё меньше звуков,
лишь иногда стук каблучков
в тревожных, старых переулках,
так мало окон-светлячков.