Разобраться

Какой Земной Язык является – ПРА-Языком?
Кто скажет нам, что с Ним уже знаком?

ОН на Земле «придуман» или дан с Небес?
Кто учит Языку нас – Ангел или Бес?

Кто разобрался с лингвистической мурой,
Постигнув Азбучный порядок – Буквиц строй?

Кто испытавши, как венец познания колюч,
У Связи Букв и Цифр нашёл единый ключ?

Пока на это Правильных ответов не нашла Душа,
Все объясненья смысла Слов и Языка не стоят ни гроша!

***
Иные вещи друг без друга
не могли б существовать.
Но в обстоятельстве одном лишь
вас заверить всё же смею:

на части можно при желанье
разобрать любую вещь
и даже вдребезги разбить…
но не убить её идею!


***
Жизнь, в известном смысле,
есть перетекание энергий, вещества,
и всевозможных знаний тоже.

Потому-то, очевидно,
от всего брать можно жизненные силы
и учиться у всего же.


***
При познаванье объективном,
самом честном,
всего менее уместно, без сомнения...

Шли мы долго по дороге,
Были долго мы в пути.
И устали наши ноги,
И нет сил уже идти.

А дорога петли вяжет,
Что к чему — не разобрать.
Небо то темнее сажи,
То светлей чем благодать.

А вокруг людей так много,
И себе все на уме.
У всех быт свой и дорога,
Летом шубы шьют к зиме.

Если хитрой нет смекалки,
Облапошат вмиг плуты.
Никому чужой не жалко,
Не дороги, не мечты.

Притомился я — присяду,
Долго ноги мои шли.
Отдохнуть и мне бы надо,
От путей-дорог Земли...

***
При невезении огулом обвинять
в несправедливости судьбу,
не разобравшись, не спеши –

известно ведь, где были явлены
добротные причины,
там и следствия бывают хороши.


***
При восхождении
всегда важно иметь в виду, однако,
обстоятельство такое:

на ту же самую ступень
подъём повторный
уже будет утомительнее вдвое.


***
Жизнь человека хоть исполнена порой
унылой будничной рутины и борьбы,
как и бывает коротка, –

но и при том, лишь возрастая,
ею снисканная слава...

Отказывают нервы и шум в голове.
Больше не в силах, держать всё в себе.
Нет сил подняться, стоять не могу.
Лежу на кровати будто в гробу...

Хотел обрести любовь и покой.
Теперь словно зомби, без чувств, но живой.
Предательство, ложь. Как нож прорезают.
Люди вокруг только лишь осуждают.

Врач в моё тело вводит наркоз.
Увы уже поздно, меня накрыл психоз.
Лучше убегайте, совет вам даю.
А иначе руки и ноги отрублю...

В новостях вещают странный прогноз:
По среди лета вдруг жуткий...

Оставьте споры, есть ли Бог на белом свете,
Свою энергию не тратьте больше зря.
Я отрицавших Бога до сих пор не встретил,
Причём не все, с кем разговаривал, друзья.
Я понимаю, что всё в мире объяснимо,
Хотя не сразу разобрался, что к чему.
Ответить сложно, почему душа хранима,
Потомки позже обязательно поймут.

Как и советовал, сам в споры не вступаю,
Но если просят, говорю, как на духу.
Авторитет мой для друзей непререкаем,
В вопросах дел, что происходят наверху.
Не всем дано...

Миг подведения итогов,
Себя и жизни осмысления.
В ней мир, обидой ум потрогав,
В нём зародил в себе сомнение.

И об событие споткнувшись,
Создав его, себе пред тем.
В себя утратив веры чувство,
Себя я, ощутил ничем.

Я не любитель самоедства,
Не трус, хотя и не герой.
И в себя верил с малолетства,
Но нынче — в ссоре сам с собой.

На неприглядные, на части,
Меня, ум словом разобрал.
УмнО, холодно, без пристрастий,
Мою никчёмность доказал.

Меня ничтожностью признанием,
Стал...

Жизнь пролита,
Сквозь дней сито.
А в глазах, собак побитых,
Ожидание пинка,
И безмерная тоска.

Разобрали, дней печали,
Всё что ум с душой создали.
И соврали, маня дали,
Горизонт позвав мечтой,
Оказался лишь чертой.

Я разрушен,
В сердце стужа.
Думал что я миру нужен,
Оказалось — всем чужой,
И везде — везде плохой!

Жить бы надо,
Но их правда,
Превращает меня в гада.
И во мне душа страдает,
Человеком — быть желает!

В сердце пусто,
Врали чувства.
Оказалась сказка...

Домовой сидел у печки, и тихонечко вздыхал,
ведь хозяйка умирала, Бог ей свечку заказал...
Ведь старушке девяносто, без десятка будет век,
раньше шустрая старушка, вдруг слегла, как лунный свет...
Не вставала, не ходила, утонув в пуховой тьме,
годы тяжестью пригнули старое тело на одре...
Домовой сидел у печки, вспоминая жизнь ее,
как молодкой и женою на руках внесли ее,
а вот детишки звонко скачут по полам и на дворе,
а теперь уже старушка, но любит свет и чистоту,
так-же поддерживает...

Вот и не знаю – что сказать…
На ветках лопаются почки,
у ночи всё короче хвост (через полгода отрастёт).
А я с упорством дурака копаюсь в электронной почте
и перечитываю спам на дню, наверно, раз по сто.
Я точно знаю - писем нет, как не бывает снега в мае.
Да их и некому писать. Да мне и незачем читать.
На свете редки чудеса - умом я это понимаю,
но только снится по ночам конверт, в нём полтора листа,
где громоздятся горы букв, и друг на друга набегая,
с трудом слагаются в слова, но...