Разные

Ты на левом, я на правом,
Мы на разных берегах.
И печаль в уме дурманом,
И усталостью в глазах.

Не грусти, ветров дыханьем,
В них упав, тебя коснусь.
Тебе счастья пожеланьем,
Прогоню из взгляда грусть.

Обо мне стеру всю память,
Пусть утихнет боль в груди.
Чтобы поля жизни скатерть,
Была чистой впереди.

Груз несбывшихся мечтаний,
Из тебя весь украду.
Не хочу твоих страданий,
Для того, на всё пойду.

Ты на левом, я на правом,
Мы на разных берегах.
Дышит ночь тумана паром...

Яблоневый цвет защитит от разных бед
И разрешит Душе победу!
Победит ненависть, победит зло
И скажет — кому повезло.

Повезло в раю, или в бою…
Сейчас я вам об этом спою.
Спою, как Я, стоя всегда в строю
Чувствовала себя, как в бою.

Билась с жизнью, боролась с маетой…
Трудно было встретиться со своею мечтой.
Мечталось редко, так — не доверяя,
Какая ж может быть история другая?

Друзей выбирала по наитию,
А скорее, по их принятию.
Принимала всех и всё,
Но оставались только те...

Даты бывают разными,
Грустными и весёлыми.
Тьмы или света пятнами,
Ласкою и уколами.

Даты бывают нашими,
Важными в нас сердцам.
Теми, что в нас однажды мы,
В жизни избрали нам.

Даты, как всё, дуальны,
В тех, где победы знали.
Наши враги печальны,
Ведь они проиграли.

В датах всегда значение,
В прошлых напоминание.
В будущих, к ним стремление,
И во всех — чувств желание.

Даты бывают разными,
Грустными и весёлыми.
Тёмными или ясными,
А иногда — укорами...
Марковцев Ю.

Знал и горечь нужды,
И бывал при деньгах.
Знал и мрачность беды,
И свет радости в днях.

Знал людей разных вер,
Все гордились своей.
Под масштаб её мер,
Подгоняли друзей.

И не мил был таким,
Часто я потому.
Что их свет звал чужим,
Предпочтя свою тьму.

Но не вёл с ними бой,
Я за место теплей.
Не сражался с судьбой,
Просто жил жизнью в ней.

И лесную тропу, и просёлок степной,
И асфальт под ногой, и брусчатку камней.
Ведал я и везде, оставаясь собой,
Жил как мог, чем Бог...

Любовь, я знаю, как серьезно это,
Я ведаю, что чувства – не игра,
Любовь во мне, как-будто лучик света,
Любовь словно большой язык огня.
Что жжет, играя, с чувством в сердце.
То страстно, то, терзая слабо,
То в бешенстве несет на версты,
Натешиться страданьем дабы.
То оторвет кусочек плоти,
Мне боль, вмиг принеся нарочно,
То мой рассудок поколотит.
Порвав от радости весь в клочья.
То изобьет до ран кровавых,
На ринге жизни, мое сердце,
Любовь она ведь не забава,
А торт из сахара и...

В чём вредность и опасность плута? -
-В том, что без спроса лезет в дом,
И в виски с плавающим льдом
Им брошена уже цикута.
В том, что Учителем он мнит
Себя. Не зная смысла слова.
А плебс его боготворит.
А, впрочем, это и не ново...
Одних улыбкой одаряет,
А для иных готовит нож...
Как он прекрасен! Как хорош!
Не обижайтесь - он играет!

Когда клинок - по рукоять...
Он тост за здравье поднимает
И Точку Сборки раздвигает…
Но труп, увы, не может спать..
И мескалин тут не поможет...

Тихая песня
Робкий цветок тишины
Бледность рассвета

Падают мелким дождем
Тучи на землю.
...
Песок и камень
Плещет озерный прибой
Тихая песня

Закат завершает день
Ночь до рассвета
...
Тучи на землю
Жадно вбирают тепло
Капля за каплей

Дождь неприкаянных дней
Тяжесть на ветках..

Кисти и краски
Любуюсь пейзажем дня
Время набросков

Новый полет-верный путь
Поиска истин.
...
Вечер струится
Тронет дыханьем зима
В снежные стекла.

Время сквозь даты течет
Мягки...

Ведь снег - не всегда холод,
Ведь Солнце - не только пекло,
И волк не всегда голод,
В туман не всегда блекло
И мед не всегда - сладко,
И чай не всегда горько,
А летом всегда ли жарко?
А осенью дождь ли только?
Волна не всегда с солью,
Рыбак не всегда с рыбой,
Болезнь не всегда с болью,
Процент - не всегда прибыль.
И "слово" не однозначно,
И время ли определенно?

-А ты оделась невзрачно
-А ты уж как то не скромно.
-А завтра гроза - странно...
Но я не ждала уж точно!
-А мне...

Сколько жизнь идёт по кругу?
Сколько ещё лет и весей?

Скольких мы в толпе увидим?
И скольким пожмём мы руку?
Сколько мы имён услышим,
Чтоб сказать слова друг другу?

Сколько губ и сколько глаз,
Обольём мы потом страсти,
Чтоб потом в случайной встрече
Говорить им скромно: «Здрасте»?!

Сколько их, на этом свете,
Раскидавших письма ветру,
Верят в то, что в мире этом
Нет конца безумию поэтов?!

Как узнать из чёрной книги,
Кто умрёт, а кто воскреснет?!
Мёртвый, он не верит в...

Любовь! Ее звучание волшебно,
Но – тяжело. Не всяким по плечу.
…У девушки – полеты выше неба,
У парня – лишь циничное «хочу»,
Печально, Боже мой, но как знакомо,
Как, впрочем, и – потом – наоборот:
Мужчина грезит о семье и доме,
А в женщине – лишь ледяной расчет.
Живой души проклятие: ранима
И пуще зла боится пустоты.
А мы все мстим влюбленным и безвинным
За пустошь в месте выжженной мечты