Разговор музыкой

Бессоные ночи, ночной разговор
О самом приятном и дорогом :
О доме, о детях, отцах, матерях,
Что было, что будет,
Что с нами "не так".
Все новости выложим,
Чаю попьём.
"Ты будешь с вареньем ?"
"О, нет, я потом..."
"Давай тогда выпьем
По чарке вина ..."
"Давай..."
"Ты какое ?"
"Да я бы пивка..."
А ближе к рассвету
Мы станет зевать.
Глаза по стене
Будут сонно блуждать.
"Ну, что ? Спать пора ?"
"Да, давай уж пойдем."
Затем, как всегда,
Вместе escape нажмём.

Ворвитесь в мир, заполненный стихами,
Парящими в метели февраля,
И пусть в тиши, в какой-то нежной гамме,
Осветится замерзшая земля.
Там будут рядом Девы и герои,
И бабочки- снежинки на ветру.
И только Лада тайный лик свой скроет,
Все беды и отчаянья умрут.

Ворвитесь в мир, беспечные поэты,
На грани грез и пламенных стихов
В метели снежной снова до рассвета
Закружат вас стихи, мечты , любовь.
И миг когда в отчаянье и боли
Уйдут другие в свой печальный срок,
Мы в белом вальсе...

В минуты музыки печальной
Я представляю жёлтый плёс,
И голос женщины прощальный,
И шум порывистых берёз,

И первый снег под небом серым
Среди погаснувших полей,
И путь без солнца, путь без веры
Гонимых снегом журавлей...

Давно душа блуждать устала
В былой любви, в былом хмелю,
Давно понять пора настала,
Что слишком призраки люблю.

Но всё равно в жилищах зыбких-
Попробуй их останови!-
Перекликаясь, плачут скрипки
О жёлтом плёсе, о любви,

И всё равно под небом низким
Я...

Ветер, в небе сером туча,
Я по улице иду.
Грустно, сыро — сердцу скучно,
Разговор с собой веду.

Мёрзну — старый стал однако,
Вот когда был молодой...
-,,Хватит врать — всегда мерзлякой,
Был ты.» —буркнет ,,Я" второй.

Этот ,,Я" второй — зануда,
Мне покоя не даёт.
Даже если очень трудно,
Подгоняет он — вперёд!

Ветер встречный всё сильнее,
Что-то он сегодня злой.
С ног сбивает, не жалея,
Я спешу скорей домой.

Там в тепле ждёт стол накрытый,
Там любимая моя.
Может быть...

Ты оборвала разговор, сошла, а я поехал дальше,
И били в темя молотком твои последние слова:
«Прости, я больше не могу, я задыхаюсь в этой фальши…»
И от тяжёлых резких фраз свинцом налилась голова.

И мчался голубой вагон в бетонном чреве перегона,
И я, застыв от этих слов, от безысходного «Прости..»
И свет тоннельных фонарей мелькал за окнами вагона,
Что отбивал на стыках рельс: «С тобою мне не по пути»

«С тобою мне уж не ходить по сказочным аллеям парка,
И не скамейке не сидеть...

Ночь рассыпалась музыкой нежности.
Струны грусти звучат в тишине.
Звёзд мерцанье, купание в снежности
наяву или снится лишь мне?

Белый ангел под самою крышею,
и конверт, где таится печаль.
Я прощанья слова не расслышала,
просто ты не приходишь. А жаль.

Ночь вздыхает, бессонницей стелется,
как ребёнка жалеет меня:
- Не грусти, всё пройдёт, перемелется.
Жизнь полна и воды, и огня.

Снег растает. С ручьями весенними
унесутся печали и боль.
Только ночи не будет забвения.
Ночь и...

Зажигая, снова ставлю свечи
У подножья дивно-мудрых гор,
Продолжая тихо безупречный
Мысли с тишиною разговор.

Яркие мерцающие звёзды--
В пропасти бездонной красоты...
Веером распахнутые грёзы--
На ресницах мысли и мечты...

А вокруг безмолвное раздолье--
Снегом запорошенная длань.
У подножья гор стою живое
Отраженье-эхо, инь и янь.

Карта всех возможностей у неба,
Со-творцом я свечкой--на снегу.
Мыслено пронзаю зону небыль
Искренней мольбой--Благодарю!

31.12.2010г

Есть тайна... она живет в моей крови -
Ты верно ждешь, что я вот-вот заплачу?
Напрасно ждешь! Ты правду мне скажи
А плач и слезы - ничего не значат....

Уже все выпито вино,
И разговоры все распяты
на пяльцах сплетен...
Все равно
Нам не понять
Судьбы сюжетец....

Печально так... все решено -
не нами точно
о том что все разрешено -
Развод и точка.

Жажда жизни — это сила,
что всегда меня вела
в Храм, где музыка творила,
и поэзия жила.

Строгий фрак фортепиано,
певчих скрипок голоса...
Не туманится обманом
девы светлая слеза...

Звуки льются из-под пальцев —
вся вселенная у ног —
до чего же мир прекрасен
в Храме музыки и нот.

Есть музыка стиха: она неповторима...
По голосу я Анну узнаю,
А как трагически гласит Марина,
Себе готовя смертную петлю.

Вот Тютчев рассуждает философски
И гасит страсть волной своих стихов.
А Пушкин учит сказкой, по-отцовски,
И брошен в море невод рыбаков...

Прядет старуха пряжу неустанно,
Нашел Есенин в Питере Босфор...
А громогласный Маяковский тайно
Уже рукой ощупывал затвор...

Та музыка стиха неповторима,
Поэтов мне не спутать голоса,
Они, Творца послание для мира...