Раздумье о вечном

С предвкушением жду июня,
Не вошедшее число в календарь.
Оно уведет все раздумья,
Почетный сделает шаг на алтарь.

Подарит еще одни сутки,
Подарит двадцать четыре часа!
Подарит и время без скуки,
Откроет фантазии, чудеса

Повернуть бы стрелки с лихвою,
Можно кого-то бы сразу спасти.
Этот день пронизан мечтою,
И он всегда впереди....

Каждой новый ноябрь открывает дверь холоду в в душу
Я считаю опять, что с весны совершить не успел ,
Первый снег добавляет нам белого, кружит и кружит,
И пуржит наши волосы снова седая метель.

Наступает декабрь и нас все-таки радует ёлка,
Перезвоны фужеров и радость подросших детей,
Только мысль "Год прошел" дополняется мыслью "Без толку"
И скребут червоточины всех несвершенных идей.

Наступает январь - мы в раздумьях, раскачке и дрёме,
Понедельник - наш день -и начало свершенья...

За туманами,за далью,
Где рождается рассвет,
Замок высится хрустальный
Бирюзой Надежды цвет.

В глубине прохладной залы
Бьёт фонтанчик серебра.
Путник жаждущий,усталый
У ворот сошёл с коня.

И зайдя под свод прохлады,
Губы жадные смочил.
Вдруг запели, заиграли
Радуг,в круг него, лучи.

И подумал Путник--Надо ж,
Сколько здесь не проезжал,
Но не видел столько радуг,
И с фонтана не спивал.

Зазвенели колокольцы,
То ли зов,то ли набат.
Замка вздрогнули оконцы,
Распахнулись в...

Тот ли, кто кумира возлюбил,
Сам затем становится кумиром?
Тот ли, кто себя благословил,
Имеет имя, чтобы в вечности застыло?..

Не сам ли ты, рожденный под звездой,
Какую сам себе однажды ты поставил,
Ммеешь честь гордиться лишь собой,
Иных вне взора царского оставив?

И тот ли рассуждает о судьбе,
Кто одарен небесною печатью?
И где раздумия, цветущие в тебе?
Усыпанные грезами о счастье?..

Бывает,
Хочется Плакать...
По-настоящему.

Это не значит: рыдать,
Слезами какать,
или как там, по-Вашему...

Сама Ситуация
Зовет задуматься над собой
И раздумия
Выразить слезкой.

Невидимой... Чистотой... Божественной Энергией.

Когда Разум плачет... Душа улыбается.
Великий Миг Единения с Богом.

И тогда не до смеха - Он там, а мы ещё здесь...

Или уже здесь... Но Сейчас.

В процессе ли
Осознания,
Охватывания лапами Духа
Мудрости этого Замысла...

Особенно...

Осенний лист перед паденьем,
На землю, посмотрев с сомненьем,
Раздумал с ветки в грязь лететь.
Мне лучше с высоты смотреть,
Там дворник листья подметает,
В цветные кучи их сгребает,
Такую красоту губить,
Бесчувственным к природе быть!
Людей жестоких в мире много,
Ведь нужно бить в набат тревогу,
А все молчат, проходят мимо,
Нет, все- таки дождусь я зиму,
Спланирую на белый снег,
Мне в лужу падать большой грех!
***

Натянуты как струны нервы...
Я, будто, взведенный курок...
Но собран весь, и терпеливо...
Смотрю на красный поплавок...
Я знаю, тут он, где-то рядом....
И смотрит тупо на червя...
Громадный, жирный, толстый карп...
Размером, чуть ли не с меня...
Мечта моя, и сковородки....
И вожделенье рыбаков....
Я брошусь, без раздумья, в воду...
Я для него на всё готов...
Плыви ко мне, предел мечтаний...
Тебя хозяйка дома ждёт...
Где поплавок!???Я подсекаю....
Я...поспешил...опять пролёт...

В Батумский порт спустился вечер,
Надвинув тёмный капюшон
На горные вершины плечи,
И звёзд рассыпал миллион.

И под небесными огнями,
Качаясь на волне морской,
Уснули яхты с якорями
Под шелест ветра и прибой…

А утром вновь, надев корону,
Гуляет солнце по росе,
С горы ползёт к воде по склону
Зелёный мыс во всей красе...

У берега, застыв в раздумье,
Покрытый мудростью седой,
Стоит проснувшийся Батуми,
Над бирюзовою водой

Скитаясь по земле в раздумьях тяжких,
И муках от нехватки добрых дел,
На тротуаре пуговку… иль пряжку…
Мой взгляд блуждающий случайно разглядел.

Старьё... Никчёмная облезлая костяшка…
В четыре дырочки… Быть может от плаща…
А впереди старушка, причитая тяжко,
Бродила, точно что–нибудь ища…

Её окликнул я, делов–то, мне не сложно:
«Бабуля! Пуговицу ищешь, что ль, свою?»…
Отдал… Какой пустяк… И вот я снова
По улице... иль жизни... зря сную…

Промчались годы… Жил… Грешил… И что же...

Как соты пчелинные, клетки квартир.
Как улей, шумит дом кирпичный.
И в каждой ячейке-квартире свой мир,
Любимый, обжитый, привычный.

За шторкой в окне загорается свет,
Мой мир освещая, которым живу.
Мне в этой Вселенной окна ближе нет:
За ним мир, который семьёю зову.

У всех в мире этом есть где-то мир свой,
Мир где их всегда любят, ждут и прощают.
Тот самый — уютный, обжитый, родной.
Его, люди домом родным называют.

Родные, любимые люди — семья!
Вы счастье моё, моя радость и...