Раздоры

И опять не усну до рассвета,
Дня и ночи стирая черту.
Нету мальчика,
Юноши нету,
А мужчина глядит в пустоту.
Реки детства текут и мелеют,
Вдохновенно закат заалел.
Пожалел бы хоть кто?
Не жалеют,
Если ты никого не жалел.
Тот урок был надолго затвержен
Средь пожарищ,
Раздоров,
Тревог
Поддержал бы хоть кто?
Не поддержат,
Если ты никому не помог.
Забираясь наверх по ступеням,
Задевая плечом небеса,
Глянет вдруг беспристрастное Время, -
И в испуге закроешь глаза.
1979г.

Белое ромашковое поле…
Я на нем хотел бы умереть
Не от острой и сердечной боли,
А от счастья слиться и смотреть.

В дни раздоров и глухих ненастий,
В годы нескончаемых тревог
Пусть спасет от бед и от напастей
Этот белый-белый островок.

Годы незаметно пролетают,
Но поверья исстари живут…
На ромашке о любви гадают
И на раны жгучие кладут.
1984г.

Нагадала мне цыганка по руке,
Что у жизни я почти на волоске.
Средь базара и толпы,
Голосом чуть влажным:
- Это линия судьбы,
Объясняла важно.
Предсказанья тишь да гладь, хоть гадала бойко,
Геометрию, видать, знала ты на "тройку".
Жил как жил – без похвальбы,
Что там жизнь – копейка.
Ах ты, линия судьбы,
Линия – злодейка.
Не пряма она, увы, свет мерцал над мраком,
Средь раздора и молвы, но живу, однако.
Без стенаний и мольбы
Уходил из дома.
Ах ты, линия судьбы,
Линия...

Ну и всему виной эреб, (он мрак), из хаоса, брат
ночи, хоть выколи себе ты очи, ни зги, отец и
дню и смерти, возмездию и сну, вы мне поверь-
те, насильственной он смерти тоже оче, ну это
так за между прочем, злословие, раздор, всё по-
родил и сон и старость, и перевозчика устал-
ость и дружбу и любовь, судьбу и воздух, воз-
держанье и беду.
- Разнузданность и участь?
- Он. И пряху, пусть ткёт «прижизненну» (она),
тебе, рубаху.

Павлу Парамонову
Ветровое стекло при подъезде мне сузит даль,
Только я все же знаю, что там впереди.
Этот город игрушечный с древним названием – Суздаль,
И, как в детстве когда-то, защемит в недетской груди.
Я пришел не каликой, не гостем, не праздным туристом,
Я твой названный сын – мне за все и за всех отвечать.
Августовское солнце упало на пыльные листья,
И на кленах треглавых оттиснута скорби печать.
В это время раздора, разлома, невиданной свары
Ты стоишь, как и прежде, державную...

Я пройду, где тыщу раз ходилось,
Как и что об этом умолчу.
Улица вечерняя светилась,
Припадая тенями к плечу.
Не заезжий,
Свой до гроба, в доску,
Всем знаком и каждому родня.
От вокзала к дому,
К перекрестку
Выводила улица меня.
На скамейке дремлет бабка Поля,
Покосилось низкое крыльцо.
Кроме сострадания и боли
Ничего не выразит лицо.
Все мое – поклоны и приветы,
Злой навет – да обойдет меня.
Как и прежде на карьерах где-то,
Старые торфяники дымят.
Улица, родная, что же сталось...

День в печали, а полночь в слезах.
Пусть не часто бывает такое.
И на старых часах, как в глазах,
Отразятся минуты покоя.

В дни раздора, разбоя, ненастья,
Все припомнится вдруг потому:
- Было счастье,
Конечно же, счастье,
Мы опять опоздали к нему.

Давай поговорим. О чём? Не знаю сам.
Пусть речи нашей мёд течёт не по усам,
А попадает в рот и чуточку горчит.
Мы все уже не те и жизнь пошла иначе,
В раздоре, суете решаются задачи.
Но слово не спасёт, лишь вера воскресит.
Давай-ка помолчим. О чём? Да будет видно,
Кому там за судьбу и Родину обидно,
Чья кухонная речь фонтаном и ключом?
Когда последний трус пристроился в фаворе.
Свой комнатный протест малюют на заборе
Уж коль рождён рабом, то Родина причём?
Давайте сообща. Поодиночке...

Порой мы сильно устаём,
Одолевают нас проблемы.
С работы сор домой несём,
Чужой раздор ненужной темы.
Детей обнять - и нет вдруг сил,
« Отстань, не лезь» - они лишь слышат.
Любви ребенок попросил,
Любовью нашей дети дышат.
В кровать их уложить спешим,
Лишь поцелуй им бросив на ночь…
Ну почему не дорожим,
Иль стала слабой наша память?..

Рыдала мать, не слыша свист
Гудящих пуль над головой.
Вдали кричал "getötet" фашист,
Мать причитала – «встань, родной!»
А на руках – сыновья...

Он уходил, а вслед смотрели фонари,
Он уходил, от всех и от всего.
Он был не свой, сын утренней зари,
Чужой — таким, повсюду не легко.

Плевали вслед, а он о том не ведал,
Плевали те, кто сер был и бескрыл.
Те, кто его, в беду когда-то предал,
И в том его же, после обвинил.

Дорога жизни, взлётной полосою,
Его крылатой, душеньке была.
Отягащён, он не был мысли тьмою,
В душе его, ни капельки нет зла.

Он тех, кто вслед ему плевали словом,
За серость душ, убогих презирал.
Но не...