Разбитая тарелка

лист бумаги, карандаш
мольберт разбитый давно
в стакане разведена гуашь
и контур портрета готов

почемуто грустный взгляд
я тебя не узнаю
вновь и вновь тебя рисую
и бумагу в клочья рву

устала тебя рисовать
лучше ночью посмотрю на луну
и под утро лягу спать
в сладком сне утону

не хочу просыпаться я вновь
во сне мы с тобой вдвоем
во сне цветет наша любовь
и гуляем в мире другом

"Она придёт", - сказала Ольга мне,
а я так долго ждал её визита,
что позабыл об отдыхе и сне,
но получил "разбитое корыто".

Она придёт? Сегодня? До утра
я буду ждать, надеяться и верить,
что с ней не выйдет так же, как вчера,
и что войдёт в "распахнутые двери".

Она придёт! Как сильно я томлюсь!
Я испытал душевное страданье.
Я думал: "Если я ей не приснюсь,
то рухнут все основы мирозданья".

И что теперь? Луна через окно
смеётся над моим несчастным видом,
ей до людей отнюдь не...

Кроет очи тень желаний,
Горечь - в стынущих устах…
Что не встречу, долгожданный,
До отчаянья устав.

Здесь я, милая! Ты видишь?!
Муж, конечно, не юнец!
Но в мои объятья выйдешь,
Как впервые. Под венец!

№1.2

Жарит так, что ломит кости.
Гонит прочь от всех реалий.
Напрошусь-ка к Майке в гости!?
И усну в тени рояля.

№1.3

Мёрзну. Нет, не по погоде!
Маюсь сердцем, мысль - в миноре…
Ты, как конь сорвав поводья,
Унеслась к горам – и в море.

№1.4

Тёплый бриз под ритм...

На набережной дождь идет с утра
Как песня, ну а может быть, молитва.
И чувствую на дне все якоря
Всех кораблей разбитых...

И вижу-зонтик красный вдаль плывет...
И оживают призраки и тени.
И вижу я тебя - сквозь толщу вод -
Уходишь с нежной веткою сирени.

Сквозь мой хребет - сквозь все жд мосты-
Сквозь кровь мою - сквозь солнце - сквозь прибои...
А дождь все повторяет: ты, ты, ты...
И зонтик исчезает под водою...

Я не нужен стране.
От чего ж так цепляюсь за долы?
Я не нужен стране.
От чего ж взгляд и горек и зол?
От чего мои «книжки» глядят,
лупоглазятся с полок?
Пока я упираюсь локтями
в обшарпанный стол.

Пролетаю с шипением, метеорю,
срубаю планеты.
Во вселенной дыру от усердия
протёр, пропорол.
Но напрасно я жду от пробитой
вселенной ответа,
упираясь костяшками в белый
обшарпанный стол.

В этом мире, где каждый
бежит и считает,
где Господь разделил с интересом
на расы и пол...

Большой Войны он Ветеран,
фашизмом битый.
Историю он делал сам,
почти убитый.
И свастику он здесь смывал
своей же кровью.
Он падал, но потом вставал,
пусть с большей болью.
Он правду о Войне всю знал,
за что с кем квиты,
чьим пеплом он едва дышал,
в селе разбитом,
кто гнилью за спиной шептал,
и кто был мечен...
Он падал, но потом вставал,
расправив плечи.
Он вырвал у кривой судьбы
свою Победу.
Он мужеством своим открыл
дорогу к Свету.
Но выбился уже из сил,
никто не вечен...

Растоплю порошок о жиданий,
В ложке слёз по разбитой мечте,
Подогрев на огне всех страданий,
Я бальзам приготовлю себе…

И введя это в вены бесцельно,
Я опять проживаю всю боль,
Мы с тобою по жизни отдельно,
Рядом с нами ведём Нелюбовь…

Убивает бальзам ожидайний,
Приготовленный в ложке из слёз…
Умирая в бреду от страдний,
Мне привидеться будто ты ждёшь.

Ведь лишь в эти мгновения горя
Ты присутсвуешь в мыслях моих,
Ложка слёз словно тёплое море,
Окунает в наш...

Не мсти любви, когда уходит,
Прости ёё и отпусти,
Не умножай чужое горе,
Тропу прозрений уступи...

Любовь иссякла - нету моря,
Разбитый, полон ты обид...
Как жаль, что этот вирус горя
Несчастьем сотни заразит...

Не мсти любви - она ответит,
И разошлёт болезнь другим...
А так... никто и не заметит...
Чужой останеться чужим...

Не мсти любви - того не стоит,
Когда уходит не держи...
В противном случае лишь скроет
Измену... будешь жить во лжи...

Купола... Купола...
Как грибы вырастают.
Этот бизнес всегда
И везде процветает.
Кто-то болен душою,
Чье-то сердце разбито,
Кто-то ищет покоя
От слепящих софитов...
Надеваем личины,
Сущность спрятав под ними.
Мода- чем не причина
Поклоняться святыням?
Церковь рада принять
Всех дары, без разбора.
Да и как различать
Праведника от вора?
Впрочем, разницы нету.
Можно зря не стараться-
Нарушай все запреты
И греши.Только кайся.
Засосали грехи
Нас в смердящей трясине,
Откупиться...

А я почти жива,
Ещё чуть-чуть осталось.
Две капельки вина,
Чтоб правда не сбывалась.
Тебя не буду ждать
Ни завтра, ни сегодня,
В твоих словах провал,
Как будто прошлогодний.
И небо, и цветы
Сейчас здесь мало значат,
И этот разговор
У нас напрасно начат.
Не сбудутся слова,
Теперь в них мало толка,
И сердца провода
Разбиты на осколки.
И я почти жива,
Ты слышишь, невесомость?
Моя, твоя война -
Всё это жизни скорость.
Закончу этот бой.
Начну другой сначала.
Ты не поймёшь его...