Расскажет гитара

Я уеду туда, где орешник
И где елей разлапистый драп.
Пусть кирпичный и тесный скворечник
Уберёт лабиринтовый трап...

Я уеду туда, где закаты
По медвежьим углам разбрелись,
По утрам камнепада раскаты,
Жизнь бродячая - только держись!

Пусть палатка страдает от влаги,
Пусть ботинки страдают от троп.
Мы романтики и работяги,
И забудем про каменный гроб.

Будет леса ночная прохлада
Согреваться любовью в ночи.
Нам гитара и песня награда,
А не нравится - спи, не...

Неоконченная пьеса для классической гитары…

Белый шиповник мой преданный, верный товарищ.
Листьев резных изразцы за оконным стеклом.
Давний свидетель душевных и прошлых пожарищ.
Дай мне забыться багряным осенним вином.

Белый шиповник и терпкая сладкая вишня -
Палыми листьями в памяти призрачный след.
Грусть, одиночество. Счастье и радость - излишни.
И в небесах журавлиный, прощальный балет.

Белый шиповник, листву оплела паутина.
Кокон души закупорил печатью вино.
Лето...

Медленно падает снег за окном.
Тихо кружится и тает...
Разные снимки в шкафу за стеклом
Душу мою согревают.

Грустно, тревожно мне в доме одной,
Вновь я сижу у камина,
Как сохранить свой душевный покой?
Матери сердце ранимо...

Выросли дети, вспорхнув из гнезда,
И разлетелись по свету.
Дом опустел, я осталась одна,
Незачем верить в приметы.

А ведь когда-то, в прежние годы,
Дом был весёлым и звонким.
К нам собирались в дни непогоды
Дети: мальчишки, девчонки...

Богородице.

Божья матерь, пресвятая Дева! Что же ты две тысячи лет делала,
С неба, взирая на скорби людские, нас утешала и с нами скорбела?
Или внимала, как души мирские тянут занудливо: – Ave Maria?
Каются в смертных грехах, чуть дыша, зная, что вскоре опять согрешат.
Было ли время, когда ты смеялась, сыну тепло и светло улыбалась?
Вечный твой образ печалью прекрасен не потому ли, что подвиг напрасен?
Не потому ли, что с Роком не споря, матери сохнут и чахнут от горя,
На крест, ссылая...

Не пытайся войти в свой разрушенный дом.
Твои радость и боль под осенним дождем.
И валяется в луже проржавевший замок.
Топчут псы-пересуды жалкий сердца комок.
Не построить тот дом, не войти в его двор.
Не настроить гитару на веселый мажор.
И валяется в луже проржавевший замок.
Топчут псы-пересуды жалкий сердца комок.
И не склеить судьбы, как не бьют зеркала.
Не обнимет твой сын, и не встретит жена.
И валяется в луже проржавевший замок.
Топчут псы-пересуды жалкий сердца комок.
Почему...

Мои руки бессильны,
Мысли не спят,
Мои чувства активны,
Голос распят...

Я бегу сквозь овраги,
И я вижу сей свет!
Он прелюдией близится,
Будто рассвет,

Опускается ниже - как-будто заря,
Я не знаю что это: я - это я. Я - это я !
Я - это я ?!

Ты - поэт, я - мечтатель,
Ты - ищешь, я - жду,
Ты - не знаешь, я - верю,
А может быть... Я не умру! Я не умру ! Я не умру....

Воспалённые мысли - грезят о сне,
Разветвлённые песни - возродились во мне,
И вершина эти песен одна...

шаолинь виртуала
с самого утра маханье шестом
слепой десятипальцевый


* * *
такой кнопки нет
чтобы так просто выйти
клади сердце на весы


* * *
остаются без ответа
чьи-то мольбы
живущие в нас


* * *
стоп-кран сорван
дальше - обрыв
на последнем витке
ускоритель


* * *
сотни чаинок
вращаются в чашке
горячего чая


* * *
в петербурге тянется
бесконечная японская осень
сакэ дождя


* * *
словно с другой планеты
долетела осень и до нас
накрыла город...

«Мне звезда упала на ладошку…»
Вечером так просится куплет…
Пять аккордов у костра…возможно,
Мне помогут встретить свой рассвет.

Я спою о том, что в мире этом
Радости немеряно для всех,
Улыбаясь, пусть играют дети,
Пусть всегда живет веселый смех.

Хочется Земле пропеть балладу
О Любви, о тайне и мечте…
И пяти аккордам буду рада,
Гриф гитары – взлетная звезде.

Пусть летит и светит с Неба ясно,
Пусть нас греет огонёк костра.
Звездочка в ладони так прекрасна,
Отпускаю, дом ей...

Нам пора уж проститься.
Обещай мне не сниться!
Уезжаю, не плача,
Пожелай мне удачи!
Буду помнить в разлуке
Твои песни и руки
На грифе гитары,
А ночные кошмары
Все останутся здесь.
И гремучая смесь
Моих чувств и желаний
Избежит возгораний.
Я откину в былое
Все, что было со мною
Легким взмахом ресниц…

Обещай мне не сниться!

Этот ринг! Я его полюбила.
Сколько страсти, азарта на нем.
Скольких кровь здесь умыла,
А сколько ушло с победным кличём.

Этот ринг, этот спорт – это чудо.
Этот жесткий, крутой мордобой.
Бокс. Появился откуда?
Потянулась к тебе я душой.

Потянулась я к страстям кровавым.
Зрелище это по мне.
Я завидую парням удалым,
Кто ринг может позволить себе.

Кто ловки и сильны при ударе,
Кто смелы перед каждой игрой,
Кто на морде, как на гитаре
Ловко играет левой рукой.

Да, этот спорт...