Рассказ

Не пытайся войти в свой разрушенный дом.
Твои радость и боль под осенним дождем.
И валяется в луже проржавевший замок.
Топчут псы-пересуды жалкий сердца комок.
Не построить тот дом, не войти в его двор.
Не настроить гитару на веселый мажор.
И валяется в луже проржавевший замок.
Топчут псы-пересуды жалкий сердца комок.
И не склеить судьбы, как не бьют зеркала.
Не обнимет твой сын, и не встретит жена.
И валяется в луже проржавевший замок.
Топчут псы-пересуды жалкий сердца комок.
Почему...

Улыбаясь тебе,
в глаза говорю я,
что всё хорошо.
Ты не знаешь ,
но вру я
со зла.Что как - будто бы
всё прошло.
Говорила что не люблю ,
и забыло тебя моё сердце.
Что давно уж тебя не жду .
" Не стучи ты
в закрытую дверцу "

Ты не знал ведь, что это ложь,
да и незачем было знать.
Сам давно ты меня не ждешь.
И ненадо,ведь всё это фальш.
Не прийду я к тебе всёравно,
не смотря на то что люблю.
Знаю, время уже пришло,
рассказать всё, но я солгу.

Так просто обо всём писать,
Это мгновение – короткий миг.
И не легко об этом рассказать,
В душе застынет нежный крик.
Безумно рада, что тебя встретила я.
Эти стихи не просто набирать,
Ведь так не мало получила от тебя.
И столько же хочу тебе отдать.
Ты самый нежный, милый, и родной,
Моя любовь становится сильней,
Ты даришь мне и ласку и покой,
И радость в суете обычных дней.
Твоя любовь, словно зимой весна,
Моя звенит, словно весной капель.
С тобой я в жизни больше не одна.
И нам...

Мой друг, а может быть и больше,
Знакомы мало, но порой,
Мне кажется, что очень долго,
Не знаю, кто кого нашел….

Когда мне грустно и тоскливо,
Ты веселишь меня словами,
И намекаешь, чуть игриво,
Что между нами связь иная….

Звоню тебе, когда порою,
Рассказать хочу тебе о многом…
Что небо серое сегодня,
И пахнет на улице дождем…

Что мне приснилось и когда,
Что увидела за день.
Ни кому я не давала никогда,
Читать свои стихи, только тебе…

Грядет зима, а с ней и холод...

Да, не ангел я - не идеал,
За спиной у меня крыльев нет.
Не достоин быть может похвал,
И давно мне пора на тот свет!

Ты пойми, я такой - какой есть,
Не умею в глаза людям врать.
Я не знаю, что значит - лесть,
С твоим сердцем не буду играть.

Я всегда справедлив бывал,
И без страха кидался в бой.
Я же правду тебе сказал,
Рассказав, что навеки твой.

С идеалами скучно жить,
Ты на слово поверь мне.
Не умеют они любить
И стихов читать при луне!

Я бываю, порой, неправ,
Пред...

Трудно жить среди врагов,
Трудней жить среди миров,
В своем миру, в своем создание,
В своем проклятом мирозданье,
Что создано из боль и бед,
Где сам нашел на все ответ.
Вначале память отобрали,
И с верой в мир гоненье дали,
Но если б память не забрали,
То мы бы знали, знали, знали,
Что сами путь свой выбирали.
Пред тем как в мир земной прийти,
Чтоб мир от бед земных спасти,
Чтоб мы прошли и боль и муки,
Познали вкус земной разлуки,
Чтоб зренье дали мы слепым,
И рассказали все...

Моё утро в твоих начинаниях…
Странный город, полёт тишины,
Серой мышью въедается в здания
Дождевая незыблемость тьмы.

Там сквозь линии строгие света
Проникает волнующий звук,
Горизонт—море мрачного лета,
Взбрызги пены, грохочущий звук.

Эхо волн, ударяющих в скалы,
Высекает из камня огонь
И потоки шуршащие лавы
Бьют асфальта немую ладонь.

Влажной памяти броские всплески,
Неожиданный взгляд на листок—
Как роса на нефрите подвески,
Он, качаясь, смотрел на восток.

Тонкой...

Твои глаза, бездонные глаза
мне могут о многом рассказать,
тебя обнять, тобой дышать,
мне хочеться опять.
И вновь бродить, и вновь грустить,
приходиться опять,
ведь рядом нет тех нежных глаз,
которые люблю читать.

Ко мне вернулась Муза...

опоздав

(на электричку)

вторглась в дом крылами

и круговерть такая началась

не рассказать ни в песне

не стихами

Затем

в прихожей

сбросив два крыла...

посуду мыла

терпеливо ждала

когда закончу

все свои дела

и стану ей «ну, вроде одеяла»

А поутру

(мне рано уходить)

сварила кофе в турочке

стесняясь

своих

еще не крашенных ресниц

и на прощание

меня

поцеловала...



Я не родил тогда...

Меня нарисовал художник летом
Так как просила черно-белые тона
Немного грусти и иронии здесь к месту
Его слова осколками вторглись в мои глаза

И слезы как кусочки совершенства
Так просто можно нам о главном рассказать
Художник рисовал тем жарким летом
А я смотрела в его карие глаза



Мазки есть совершенство и без спора
Я каждый день рисую свой портрет но без него быть может не права
Пусть я не гений но так будет лучше чем тем летом
И истина моя для многих слишком далека