Ранимая натура

Думают одно — говорят другое,
Делают третье — всё лукаво.
Ткань одна — одежда разного покроя,
Где-то без неё можно, а где-то запрещает право.

Свобода без границ — хаотичнее чем хаос,
Порядок без границ — хуже диктатуры.
Слово доброе — как зло толковалось,
Нет понимания добра — у злой натуры.

Учили дураки гения — он вскрыл вены,
И безумный мир поставил диагноз — неадекватен.
Яркие слова — как пузырьки цветной пены,
Внутри пустота, а звук — приятен.

Трогали из любопытства...

Он рисовал всегда с натуры,
Освоил мастерски фактуру,
Размеры, форму и структуру.
А цвет звучал как увертюра.

Любил он масло и гравюру,
Но тяготел к миниатюре.
Освоил красок рецептуру,
На то имел аппаратуру.

Прочел он и литературу.
Знавал он также клиентуру.
Не опускался до халтуры,
Хотя был в курсе конъюнктуры.

Он частью местной стал культуры:
Печатал ценные купюры.

Потяжелела ноша на плечах,
Но давит их уже не груз, а годы,
Хотелось бы всё заново начать
И не зависеть от каприз погоды!

Обыденности жизни суета –
Всё отошло и сгинуло куда-то,
Осталась только с юности мечта,
Но и она развеется когда то!

С улыбкою смотрю на молодых,
На то, как их таланты расцветают,
Не довели бы только до беды,
Когда они до власти дорастают!

Соблазнов много, все не обойдёшь,
Душа всегда зацепится за что-то,
Тогда приходит то, чего не ждёшь,
Что кровью...

Не ругаю бессониц напасть,
Есть на кухне арабики зерна,
Так легко все на свете проспать,
Лучше кофе сварю себе черный.

И кофейная гуща легко
Мне расскажет любви все секреты,
Я в твой мир заберусь воровско,
Не купив проездные билеты.

Выпью чашечку кофе до дна,
На фарфоре увижу фигуры,
Там слились ворожбой ведуна
Две кофейные чьи -то натуры.

И теперь ты в полоне моем,
Увлекусь по ночам ворожбою,
А когда тебя встречу вдруг днем,
То наполнится сердце враждою...

Когда-нибудь ты не захочешь уходить,
И ночь тебя благословит на наше счастье.
Свои желания сумев освободить,
Ты в плен меня берёшь, и я тебе подвластен.

Когда-нибудь ты будешь требовать ещё,
Ты по природе по своей неутолима.
А я твоей натурой страстной восхищён,
Меня влечёт к тебе так непреодолимо.

Когда-нибудь ты утром будешь долго спать,
Пока я что-нибудь придумаю на завтрак.
Непросто всё когда-то снова начинать,
Но всё хорошее случается внезапно...

30.10.2013

Когда очередная тьма,
бока, по койке разбросавши,
их начинает мять, весьма,
тебя, как будто на..., пославши,
тогда и думки, спишь..., не спишь...,
но, вечно избегая страха,
почти, как домовая мышь,
ютишься, словно в клетке, птаха,
принявши позу...- Нет, не то!
Тогда, другую...- вновь, не вышло! -
К шарам на лбу..., вопрос: За что?
Но, знать, закону, ночь, как дышло...
и верховодит над душой...
да и над телом, извращаясь,
где ты, с больною головой,
едва ли не лунатик, маясь...

Я был внизу..., а ты, вверху,
в лихих безумствах, наслаждалась,
где плоть моя ( Как на духу...-
Клянусь! ), в натуре обнажалась...
и унижалась!..- Вот, в чём, факт ( ! ),
спадающий от мыслей к стонам...
Но ты-то, трактовала акт,
едва ли по иным канонам!..
И продолжала, как монтёр,
поднаторевший смачно «квасить»
( Причём, весь день! )...- Страдай, мой взор,
от созерцаний!..- Так, дубасить,
способен ( Однозначно!!! ) враг
( Но, до чего ж скрипит пружина! ),
кто, по судьбе своей...

Ты грелась на песке, нагая...,
а вот вблизи ( Вне снов оков! )
порхала, разномастных стая,
из возбуждённых мужиков...,
кому, ты, словно бы небрежно,
давала... двойственный намёк,
в телодвижениях тешась, нежно,
как первомайский мотылёк,
пока его не подловили,
сачком счастливой детворы
( Под жизни смысл, как прозу были,
от неги в скорбь, любой игры! )...
А значит, поделом, раздача,
где, по ролям, в поре любой,
спрос существует... и отдача,
в подаче должной ( На убой! ),
когда...

Который год, как сам не свой,
задумчиво, по жизни бродишь...
И, видно, всем ( Ведь не хмельной! )...
Но вот чего-то не находишь...,
минуя, будто круг, в себе,
знакомый что ( Довольно многим! )
и ждёшь, опять..., порыв в судьбе,
но он, судьёй смиряет, строгим...,
диктуя очевидный путь,
проторенности дум, лишая,
где ты ( Тоскуя ли, чуть-чуть? ),
как будто бы с иного края,
стремишься к таинству вершин
( Где Заратустра, словно с бюста! ),
от Ницше, с глубиной низин,
к равнинам дна...

Не размазать пальцем гены,
И такие мы, как есть.
И в застой, и в перемены,
По чинам всем будет честь.

По тому, чего добьёшься,
По тому, что дано нам.
Будет место нам под солнцем,
Ведь всех судят по делам.

Ведь нам сути и структуры,
В нас пород не изменить.
И характер их натуры,
В нас решает кем нам быть.

Не подняться себя выше,
Не суметь перерасти.
Атмосфер своих дух дышим,
Мы на жизненном пути.

Не размазать пальцем гены,
И порок в них, и талант.
Человек обыкновенный...