Рамки

Вы бывали в «Шварценберг»? Славное кафе!
Закажите чашку кофе, сядьте в уголке…
На рояле вам сыграет старый виртуоз;
Пальцы гибкие сплетают кружева из грез!

Вы бывали в «Шварценберг»? В этот поздний час,
Мягкий свет и кружка пива успокоят вас.
Зеркала, холсты на стенах, в звездах потолок… -
И усталость, несомненно, утечёт из ног…

Нет приятней и комфортней места на земле,
Чем кафе, где эти фото, в рамках, на стене.
Дни бегут - как запах кофе, поднимаясь вверх...
Ах, как хочется...

У него была невесомая бабочка - Поэзия
И длинный знак бездомности...
Всё глубже и светлей.

На тропе невесомых, за рамкой эстампа жизни
Перекрести нас,
Перехлестни нас,
Пригвозди нас руками усталыми к нежности...
Преподнеси нам этот подарок.
Присно и ныне, летите к огню сердца
Ночными и безумными словами,
Классической строкой обнаженных плеч,
Свободным танцем любящих рук,
Где готика движений вдоль спины и паузы в словах.
Листай, тут всё написано на нас.
Наш смирительный...

Чего ты до сих пор молчала?
Я не молчала…, я кричала…
Когда внезапно, разыгравшаяся вьюга,
Мольберт и краски твои злостно уничтожит,
И, мир шедевра не увидит....
Лишь, ... в голове своей художник,
Пейзажа завершит палитру,
Только лишь там представить сможет…
Творение свое на суд арбитру…

Вот так и я писала, и писала,
И в голове своей читала…,
Пока трагедии волна не разыгралась…,
Которая всю душу расплескала,
И слово, в рамках отведенных, не вмещалось…

Мы постигая мир умом,
В нём как умеем жизнь живём,
Сиеминутности добром.
Нас, закрывая пути в Вечность,
Размыла бытия суетность,
В ней — жизни тела бесполезность.

Судить всяк может, но не всяк,
Сумеет сквозь загадок мрак,
Понять чем важен был пустяк.
Для тех, кому он всё сломал,
Для тех, кто чином в жизни мал,
Но тоже, о большом мечтал.

Мы судим с наших колоколен,
Решаем, кто чего достоин,
Проблем чужих не глядя в корень.
А где поверхностно суждение,
И большинства — предвзято...

Если автопортрет ни на кого не похожий,
Значить у автора творческий принцип расхожий.

Если на полотне деформация налицо,
Значится произведением самого Пикассо.

Если картины нарядно модерновы вдвойне,
Это создали Фрида Кало, Ренуар и Моне.

Если в рамке разлита огнеподобна заря,
Это нечто создала не кто иной, как сама-я.

Вальдемар Скшипчак польский генерал!
На интервью для книги "Мы на пороге войны".
сказал: -
«Если Россия вдруг на Польшу нападёт,
От возмездия ядерного удара не уйдёт».
Хотя Россия на Польшу никогда не нападала,
А Польша в 1610 – м году Москву завоевала…
В 1945-м году Польшу наши войска освободили,
Поляки на своей территории без гнёта зажили.
48 - семь лет Союз, поляков от врага оберегал!
Мирное небо от любого врага защищал…
Ни один снаряд за те годы на Польшу не упал,
Метеорит...

капитан, мы в беде
мы горим в этой стылой воде
в едком сумраке лица похожи на виды с открыток
видит бог, мы старались, но вышло не впрок, а в убыток
через терни придя не к звезде.
к пустоте

капитан, твой приказ
это признак калифа на час
это символ агонии в рамках бесчестных уловок.
слабоумные сми презентуют о нас заголовок
чтобы слёзы у вверенных масс,
да из глаз

капитан, в этот миг
чей-то мир, может, только возник
но для нас, в полутьме и прощаньях, он станет последним
наш...

Кактус зелёный колюч,
На подоконнике он.
Нужен ему солнца луч,
Он без тепла обречён.

Он житель жаркой пустыни,
Но помещён в людей дом.
И в словно в рамку картины,
Смотрит в окошка проём.

В доме он часть обстановки,
И круг его, людей быт.
На подоконнике-полке,
Для красоты он стоит.

А он живой и желает,
В лоно пустыни родной.
Но ему доля такая,
Выдана в жизни судьбой.

Кактус домашний, но он,
Колкий как дикий собрат.
Он в людей дом помещён,
Но, быть их бытом не рад...

Разрушая правила, рвут свои привязки,
Переходят заживо из страданий в сказку.
Души смело, сотканы из тепла и света,
Знают, верят, действуют, против всех запретов.

Им всё фиолетово, что кричит «нельзя»,
Им по барабану страхи. Их стезя
Перевалы горные, вещие пути.
Им поинтересней хочется найти

Тропы и пристанища, чем диктует жизнь,
Серая и скучная, в рамках старой лжи.
Разрушая правила, рвут свои привязки,
Переходят заживо из страданий в сказку.

© Copyright: Надежда Мунцева, 2019...

***
Осенней меди листьев слышен звон,
Желтеющих в остатках изумруда -
На юг летящих птиц прощальный стон
И, акварель пейзажей... словно чуда!

С рассвета дождик ниточками струй,
Всё чаще балагурит, моет стёкла,
Какой в душе гармонии фэншуй!
Пока душа кручиной не размокла...

Пленительное время листопада,
Всегда тревожит данная пора -
Для творчества отдушины отрада,
Парад кистей и празднество пера!

А там - зима, за рамками картины,
Застынет в лёд медовый аромат...
Лишь хвойные...