Пётр I Санкт-Петербург

Я был давно убит на той войне.
Я воевал на ней четыре года.
Забыл свой дом, когда чернел в огне
подбитый танк мой, и легла пехота.

Но я вернулся, правда, неживой,
вернулся ветром осторожным дымным,
губами тронул крестик за горой,
и к дому проскользнул задами, тыном.

Жену увидел, выросших детей,
расцеловал их, прошуршал листвою
за огородом, вышел за плетень,
и скрылся за полынною травою.

Я видел всё, как кончилась весна,
как урожай собрали, веселились,
и мы...

Что уготовит мир людей,
когда вокруг – одни изъяны?
И ближе мне болото змей,
сырые чёрные бурьяны.

Мир, где понятен диалог,
между рождением и тленьем,
где даже маленький цветок
зовёт торжественным гореньем.

Шмели тяжёлые гудят,
стрекозы пролетают с треском,
и в сини облака скользят,
скрываясь в даль за перелеском.

Всё – веско, всяк понятен строй
между закатом и рассветом,
и лето катит за зимой,
с сухим июльским резким ветром.


15 апреля 2011 г.
С-Петербург

В памяти осталось только детство.
Остальное стёрлось, сумрак, мгла.
Ночь гуляет, наглое соседство,
а душа осталась без угла.

Вот, в калачик на земле свернулся,
сохраняя жалкое тепло,
а потом уж за полночь очнулся,
травы подминая, как стекло.

Совка мельком чиркнула со свистом,
зашумел тревожным гулом плёс,
в небе – горсти звезд в подоле чистом,
кто-то до заутрени принёс.

Холод отгоняя, до рассвета
очи не сомкнул, глазея в темь,
каждая шуршащая комета
приближала долгожданный...

Застыло тело. Дни печали,
и – непомерность тяжких дум
сегодняшним ещё венчали,
так пела птичка Гамаюн.

И крылья клетки дребезжали,
так рассыпался голосок.
Открыты Божии скрижали,
с ларцов посыпался песок.

Довольно, птичка. Рухнет небо.
Перевернутся облака.
А мы всё молим – хлеба, хлеба –
а птичка говорит – пока –

И клёкот вырвался, и – крылья,
- целует в очи, брызжет кровь,
ах, птичка, горе – от бессилья,
в бессилии кроется любовь.

Я ухожу от песнопений,
но не укрыться...

Быть может, ты умрёшь внезапно.
Холодные льдинки, блеск стекла.
Но это будет только завтра.
А нынче, ты со мной мила.

Гуляем. Шорохи туманов.
Во мгле – широкая река.
Быть может, ты умрёшь нежданно.
А нынче, ты со мной близка.

Склоняешь шляпку ближе, ближе.
Помады сладковатый вкус.
Быть может, буду я в Париже,
когда порвётся нитка бус.

И, ни об чём не сожалея,
Я буду кофий пить и ждать,
Когда отчётливое время
Мне запретит во сне дышать.

Мы в этой драме – лишь актёры.
Всё...

Только там, где тайга и тьма –
- метеоры блистают ярче.
Только там, где любовь жива –
- поцелуи в ответах жарче.

Только там, где полярный снег –
- покрывала белее, чище.
Только там, где с мечтой – навек –
- жизнь прекрасна, бери в ручищи.

Только там, где гуляет мгла –
- ничего не видать и – кочки.
Только там, где мир без тепла –
- ледяные ласкают ночки.


20 апреля 2011 г.
С-Петербург

Я зарекался не встречаться
с людьми, которые мне – яд,
они спешат со мной брататься,
и в душу пристально глядят.

Костлявых пальцев тонких веер,
натянутая трубка губ,
и ты от них уйти не смеешь,
они сосут уж скорбный труп.

Довольно! Жалкие собратья,
окончен с Вами разговор,
и если лягу умирать я,
в крапиву, под гнилой забор.

Какая прелесть! Птицы, свежесть
неубранных до зорьки трав,
а рядом плещет речка Нежеть,
и колокольня спит без глав.

В миру мы ищем злоключений,
но...

Скорбит моя Отчизна,
Что, труд не кончив свой
Бессмертный летописный,
Помре А.К. Толстой.

2
Но весь наш умный житель
Усвоил наперёд:
Хоть и помрёт Учитель,
А дело всё живёт.

3
И, вдохновившись этим
Да убедившись в том,
Решил я: должен в свете
Предстать и новый том.

4
Предшественник блестящий,
Смутившися в лице,
Свой труд непреходящий
Притушевал в конце.

5
Должно, хлебнув несладко,
Судил он, сатана:
Порядок-то порядком,
А голова одна.

6
Хотя не мне подобным...

Белеют по лощинам кости.
Гуляют по полям дымы.
Блистает солнце на погосте
с ручьями вышедшей зимы.

В сырых оврагах – ломти снега.
Капель с землёю говорит.
Земля дымится – коржи хлеба,
в печи который подгорит.

Всё веет жизнью свежей, новой.
Уходит навсегда тоска.
Чу, радость замычит коровой,
жующей сено у леска.

Стрижи игривые - в полёте,
всем обещают долго жить.
И даже пуля на излёте
не может, вялая, убить.


22 апреля 2011 г.
С-Петербург

Жил-был профессор пси-системы,
ушёл из жизни, вздулись вены,
ведь искривлённая страна
в трудах его отражена.

Соседка шепчется с соседкой
- Вчера гулял он за беседкой,
с собачкой милой лабрадором,
а нынче – в морге за забором -

Да, знания вредны порою,
а знания о пси – тем боле,
и речи говорят герою
коллеги - о семье, о школе.

И думает в гробу профессор
- Какого чёрта! На бельмеса
в работе черти сыщут смысла,
жаль – диссертация прокисла –

Жизнь коротка. Укоротили.
Так...