Пыльцу твою ощущаю

…Цвета красного,-Миллионов-несчастных!-Вкусные яства!.. Подземному царству,-Чё ет?! Не наш, их цвет
-Крови героев!.. «На мене просто удержу нет»!
-Лью!-Пью!..-Быстрее,-Зверее! Чем смерть косой!
Ко`сит коммуняк удалой:
«Тыщи в день!-Мэртвак!»-народ мой!
-Пока всех не переко`сят
-В каналы-подвалы!-Бросят!
-Миллионы! В ямы-рвы!
-Сладкие!..-Сытные! Тонны`-жратвы!
Не утихнут пламенеть:
-Косить всегда, косить,-Везде !-Нагоду!-Смэ-эрт!
-Ленинцев-сталинцев!-Когорта!..
Верные!..-Слуги чёрта...

Не убавить штрих…воздух зашифрован,
Он выводит семь нот мягким знаком шёлковым
Для тех, кому давно за зиму, просыпаться сквозь слух.

Слышишь, как падают буквы в стихи с ветвей?
По линии написанной строки иди -
Слева направо, не наоборот!
Ты кончиками пальцев прикоснись к распятой речи,
Потом губами...
Где читать и знать –
Что навсегда сердце твое связано с яблоком в том саду.
Женщина, что так изящна,
Что может быть более захватывающим,
Чем видеть, как ты сдаешься нежности...

Вы знаете, что Бог пишет стихи?
Он пишет первыми осенними деньками;
Когда пылает в воздухе пыльца,
За паутинки медленно цыпляясь.

Когда поёт, мурлыча целый мир,
Почувствовав осеннюю прохладу
И почему-то пахнет так дождём
И яблоком, несущими усладу.

Когда молитвы шепчат все ветра,
Перед природой паруса снимая;
Туманы, рОсы по утрам
Босые ноги омывают.

Когда из нитей слов плетут венки,
Вплетая чувства все живые....
Последние, погожие деньки
Нам души раскрывают, как...

Поэт поэту не кунак, а продолжение,
сословье, без слов, с словами всем приволье,..
…молоть не надо пыль одна летит афганца
пелерина на нас пыльца и с(т)он акына,….
….без розни с ней, улыбке, музе
все изыскания и лузе не быть пустой,
словесный шлак, и в этом наш
и вещий знак, и без пророчества, лукаво,
налей же кружку баба (к)лава….

Туфли надев, шагаю в поле, среди природы.
Скоро повечереет, ветер шумит листвою.
Ласточки улетают с нашего огорода,
Усики пчел покрыты сладкой пыльцою.
Медленно пью вино я, и заливаю платье,
И, опершись на посох, тихо стихи читаю.
То, что велик талант мой, — смею ли утверждать я?
Просто я пьяный парень – это и утверждаю.

Ли Бо.

Каждый твой шаг - есть только мгновение,
Больше не будет его повторенья…
Больше не будет такого заката -
Небо иное появится завтра…

Выпей вина...

Светлая память...

Бабочка

Через муки, риск, усилья
Пробивался к свету кокон,
Чтобы шелковые крылья
Изумляли наше око.

Замерев в нектарной
смеси,
Как циркачка на канате,
Сохраняют равновесье
Крылья бархатного
платья.

Жизнь длиною в одни
сутки
Несравнима с нашим
веком,
Посидеть на незабудке
Невозможно человеку.

Так, порхая в одиночку,
Лепестки цветов целуя,
Она каждому цветочку
Передаст пыльцу живую.

Когда гусеница в кокон
Превратится неспеша,
Из под...

Дерево, скрипка, ноты.
Желтый сад с черными птицами.
Дождь, мокрые цветы.
Вся наша кровь…
Будем всем и сразу!

Мы бродили этой ночью по миру, и мы промокли до строчки...
Сумасшедшие аристократы,
Мы усваивали чувство обретения и потери,
Рождения музыки
В этих смертельных особенностях тела...
Это то же самое, что лежать между словами;
Мгновения падают на страницу,
Чтобы открыть тебя Высоко.
И почерк изгибается в каждом прикосновении к тебе,
Единожды и вовеки веков...

До дня моего...

Автор: Вера Баранова

К лепесткам-ладошкам
Нежного тюльпана
Прикоснулось солнце
Трепетной весной,
И бутон на ножке
Дивным утром рано
Приоткрыл чуть донце
Чашечки с пыльцой.
Издавая тонкий
Аромат весенний
Столь неуловимый,
Свежестью пьяня,
Зачарует звонким,
Праздничным весельем,
Скромной и ранимой
Красотой маня...

Весенний воздух как вино хмельное -
Напьюсь я им, забуду горе…
Забуду боль души и скуку дней -
Я ветер, суша, глубина морей!

И пьянь меня весенняя бодрит -
Дожил, живу и значит жив!
И значит, кровь моя по жилам растекаясь,
Забродит бражкой и в начале мая…

Как все живое буду расцветать,
И петь, как птица, и любить, и знать,
Что есть на свете солнце, белый свет,
И что судьба дала мне в этот мир билет!

И я стою, перрон благоухает -
Вокруг деревья густо расцветают!
И скоро...

Вcё начнётся потом,
кoгда кoнчится это
бесконечное дyшное, жаpкое лето.
⠀
Мы надеемся, ждём, мы мeчтаем о том,
чтоб скорее пришлo
то, что будет пoтом.
⠀
Нет, пока настоящее не начиналось.
Может, в детстве...
ну в юности... самую малость...
⠀
Может, были минуты... часы... ну, недели...
Настоящее будет потом!
А на деле
⠀
На сегодня, назавтра и на год вперёд
столько необходимо-ненужных забот,
столько мелкой работы, которая тоже
никому не нужна.
Нам она не дороже,
⠀
чем сиденье...