Пыльцой

Ты плачешь?
Слезы – привкус со дна моря.
А на ладонях –
капель весенней пыльцы –
медоносная слабость,
покрытая солнечным блеском.
Ты смеешься?
Радость –
легкость осеннего поля,
искры хлебов,
собираемых нежной рукою
поэзии.
А в глазах –
застыли янтарные свечи –
быстротечность
блаженства
под теплой луной,
и вечность
сиюминутной влюбленности.
Ты смеешься и плачешь?
Как безнадежно ласково.
Знаешь, тебе идет.
Малые вольности –
святые капризы –
для тех, кто любовь
прорицает...

Я летаю как пчелка — по книгам,
Знаний в них пыльцу собираю.
В чем есть смысл, интерес и интрига
Любознательный ум к себе манит.

Поле символов, знаков, картинок,
Как цветки — притягательно пахнут.
Их творцы взяли мир в поединок,
Чтоб читатель пронзительно ахнул.

Мы как пчелки — на крыльях уносим
Тот нектар, где бывали когда-то;
И в ум-улей медовый забросим,
То, что нас привлекло чудовато.

Исполненная благородства темнота
Купается в океане звездного неба.
Так, крылья черного мотылька,
Живущего всего лишь миг,
До утра еще сохраняют свою пыльцу.

Так случается иногда, по пятницам, или субботам,
в некоторых городах,
где-нибудь на улице Ленина –
чернокнижие, воскресающее в силовых линиях взгляда,
в подсветке радиоактивного оранжа ливня заката;
он и она – как ночь на проводах,
тончайшая струнка загадочной вселенной
любви.
И если Микеланджело
захотел бы высечь в камне этот вечерний ветер –
он утонул бы в пыли –
пыльце весеннего хруста
под промокшими ногами.
Так случается иногда, по вторникам, или средам,
в некоторых городах...

Одинокой волчицей ласково звал,
Приручал, и родным стал сучий язык.
Изменил... Не скулила. Бросок. Оскал.
С маху в милое сердце вонзила клык.
Не убить, удержаться б, да клык - кинжал!
Волчья верность и хватка - тут до конца!
Как убила - тАк выла, что мир дрожал,
На тропу осыпалась со звёзд пыльца.
А теперь: смерть учую - туда стремглав!
Позабыты инстинкты, природы зов.
Да от шалой волчицы - хвосты поджав
Убегают и своры ретивых псов...
Не уйти мне от боли, лютой тоски...

Лес тих... По свету вышивает тень,
Берёзы шепчут, мирроточат ели,
Паук качает мух на карусели,
Родит опят позеленевший пень.

Пыльца позолотила дерезу,
Ольху щекочет папороть усами,
Дубы взывают к небесам ветвями
Держа корнями Землю на весу.

У рва синеет Чибисный носок,
А вереница Ветрениц склонилась, -
Чтоб рассмотреть Венерин Башмачок.

Бог в акварель макает помазок
И росписью являет душам милость, -
Преподаёт эстетики урок.

Эквивалент молчания
Мир черной луны
Длинный конвой небесных солнц
Соединения породы и океана
Воздух из хлопка
Стон крови, повторяющийся ежегодно
Немое блаженство рождения
Хлеб и кровь полевой пустыни
Духи замков и деревень
Отсутствие ясности, игры воображения
Законы Бога Живого
Красочные луга и поля из золота
Кристаллы озер и лесов
Своды снежных скульптур
Линии гор, ветра, ветряные мельницы
Глубокое дыхание в полях
Непреодолимое желание дышать
Стремление к необузданному духу...

Влажные от любви волосы
на обнаженном метафорами мясе повседневности.
Если ты ничего не поймешь, то знай –
что слова, тоже чувствуют боль и нежность,
но по-своему.
Наши рощи пьяны от стрекоз и пыльцы грехопадения.
Нитевидное солнце на крыльях бабочки – ее печаль.
Сердцебиение безутешности –
та же надежда. Веришь?
И в конце, нас ожидает прекрасный сон,
но она,
верит в перерождения.
Ночь в саду обливается маслом луны,
ускользающая, как и все слова, что я подарил ей,
как чернильный...

Стук… это закончилось время,
Быть в котором суждено его же бремя…
Он спасал, он помогал…
Последний вздох — и он опять промолчал…
Паук — вроде насекомое,
Но его судьба изменила многое:
Не жалея сил своих,
Отдавая жизнь за его родных.
(Юлдашев Санджар)

Паук родился из яйца
В квартире одного жильца.
Пока он рос, любил играть,
И как-то вышел погулять.
Мечтал он на ногах восьми
Весь мир однажды обойти.
Но не давала мать легко
Уйти от дома далеко.
Вернувшись, он увидел вдруг...

А время катится по кругу...
В нём нет конца и нет начала-
И листопад сменяет вьюга...
Природа плакаться устала-
И солнце пибавляет день,
И быть весне, звенеть капелям!
Вновь зацветёт в садах сирень,
Вновь литься соловьинным трелям.
А нежный майский ветерок
Засыпет тополинным пухом
Боль раставаний и тревог,
Позволив возродиться духом.
Подарят терпкий аромат
Травы умытые росою
Зашелестит листвою сад,
Июнь порадует грозою...
И,несмотря на летний зной,
Июль побАлует плодами...