Пыльные пластинки

В пустоте своей квартиры
Гляну в пыльное окно
И увижу только небо,
Кроме неба ничего.
Грусть с небес слетит незримо,
Сядет рядом на кровать.
Для чего мне это небо,
Если не могу летать?
Даже если б были крылья
Не расправить их теперь
Словно в клещи взяли стены,
На замок закрыта дверь.
За окном пригреет солнце,
Будут птицы в небе петь.
Для чего мне это небо,
Если некуда лететь?
Пусть твердят, что всё проходит
И сотрутся все следы,
Что весна опять наступит.
Будут новые мечты.
Но...

Я выйду в поле, в травы упаду,
Забыв про серый, пыльный город,
Про зло людское, боль, беду, тоску,
И взглядом в небе утону бездонном…

Хочу я, оттолкнувшись от земли,
До облаков, взлететь как птица…
И полететь, не ведая куда,
И ни о чем не думая, средь тишины забыться…

Так хочется собрать в охапку облака,
И в белый пух зарыться с головою,
Но, я тихонько их коснусь рукой,
И подтолкну, отправив вновь в дорогу…

Но вдруг нахмурились шальные тучки,
И посерел от дум моих их лик…
И...

Мне кажется ты одинока,
Мне кажется что ты грустишь,
Твоя судьба порой жестока .
Но голос мой, прошу, услышь.
Помочь тебе я не пытаюсь,
Обиду это принесет.
Но, поддержать очень стараюсь,
Надеясь, что беда пройдет.
Ты заблудившийся ребенок
Сидишь в плену у пыльных стен ,
В окне мяукает котенок
С надеждой ждешь ты перемен.
Ты в небо грустно смотришь ночью.
Слезу пытаясь удержать,
А солнце ненавидишь очень,
Поэтому не хочешь спать.
Твои душевные терзанья
Рвут сердце мне...

Что стоит мысль? Одетая в шелка,
Благословенная заморским грантом –
Она лишь рикошетит по талантам
Случайной пулей скромного стрелка.

Что стоит мир, оставленный в заклад
В ломбарде удивлённому еврею?
Он вход в полупустую галерею,
В которой разместился пыльный склад.

Что стоит стих, приправленный как суп,
Щепоткой специй самолюбованья?
Он вызывает только состраданье:
Забытый в морге безымянный труп.

Мыслимое – бесспорно.
Видимое – бесстрастно.
Купол ночной. Ливорно.
Девушка в ярко-красном…

Листья швыряет пыльно
Ветер в аллеях парка.
Я отправляюсь в Вильно,
Ты – к Триумфальной Арке.

Бар в полутьме террасы.
Вяло танцуют пары.
Гул отдалённый трассы
Рвётся в аккорд гитары.

Столик украшен стильно.
Кьянти и моцарелла.
Ты, как всегда, субтильно
Будишь во мне Отелло.

Как твой parfum – невольно,
И до скончанья века,
В память вписалось: «больно!»
Кистью Тулуз-Латрека...

Во мне сидит коварный бес,
Который любит заклинанья
И тянет в лоно чёрных месс
Моё Писательское Знанье.

А я цепляюсь как дурак –
За Свет! И не даю вампиру
Проникнуть в тёплую квартиру…
Гоню мерзавца на чердак!

Чёрт недоволен. Пыльно там…
И некому шептать на ушко,
О том, что дом свиданий – храм…
И стерва – милая подружка.

Зачем нам было расставаться...
Зачем вдали искать любовь...
И по дорогам пыльным нам скитаться,
путь к звездам покрывая в кровь...

Зачем нам хочеться вернуться,
к своей груди прижать друзей...
Зачем тоска в глаза бросает
алмазов горьких нам горстей...

Зачем былых времен нам лица
во снах не старятся ни чуть...
Зачем не хочется проснуться
и до конца весь сон взглянуть...

А может нам все ЭТО сниться?
И по тому пути никто не брел?
Но нет - морщинами покрылись лица,
всех тех, кто...

Звездой в ночи промчались годы,
Оставив след в судьбе моей:
Дорог и странствий Переходы,
Глубины западных морей …
Мой ум прошел Его сценарий,
Пытаясь с явью совместить.
От пыльных троп до Высших Знаний
Весь человеческий виварий
Сумел в мозаику сложить.
Осталось только жить да жить…
В рассвете утреннем ловить
Минуту радости чудную,
Себя искать и находить,
Любви своей страну родную,
Себя друзьями окружить …
Ты научи меня парить !
Жизнь, пусть нелегкую, рябую
Я все же смог назло...

Сорвался лист с могучих серых веток
Под властью старых, призрачных ветров...
Ночной каприз затерянного света
Всего лишь тень от стаи облаков...

Сорвался лист, но счастье в том полёте
Увы, не суждено ему найти...
Он падал вниз, отшельник по природе,
Шёл по следам забытого пути...

Всё тот же дождь над пыльною дорогой,
Дым облаков плывёт над головой,
И только лист нашёл свою свободу
На том холме, за быстрою рекой...

Мы остаёмся, уходя:
Могильным холмиком в пустыне,
Мазком прекрасным на картине,
Прохладной сочностью дождя…

Мы замираем на устах:
Красивым словом, пышным мифом…
Подпиской под секретным грифом
Стоим на пыльных стеллажах.

Мы растворяемся в строке:
Безвкусным кичем и смятеньем…
С искусственным недоуменьем
Скисаем в звёздном молоке.

Мы расцветаем в пустырях
Мозги дурманящим пейотом…
Погрязшим в наслажденьях мотом
Пускаем по-ветру свой прах.


Мы остаёмся, уходя…