Пыль

Будней пыль за кулисами сказок,
Тщетность мелких забот и сует.
Там морщинки на лицах без масок,
И законов и правил запрет.

Там балОв что окончены свечи,
Уж погасли, свет съел мрак углов.
Там обыденность скал камня крепче,
И безликость учтивости слов.

Всё пройдёт и всего быстрей радость,
В счастье, время летит стрел быстрей.
И за праздником будни как старость,
Всё привычно — обыденно в ней.

И когда побеждён в сказке деспот,
И низвергнут коварный злодей,
Став последней главой...

Мчит ветер Вечности нас

Автор БОГАЧЕНКО ТАТЬЯНА

Таинства дивные всюду, вокруг и везде
Явлены, сонмы вопросов в умах порождая, -
В каждой душе иль в далёкой прекрасной звезде -
Манят, возможностью мнимой познать поражая.

Все мы пылинки в среде неразгаданных тайн.
Мчит ветер Вечности нас, вдруг найдя и теряя.
Жизнь коротка, недоступен никак овертайм,
Светит зато луч Любви, душ миры озаряя.

Солнечным ветром уносится звёздная пыль
И пропадает в немыслимых далях без края.
Хочется...

Не тяжек труд порассуждать красиво –
Фасад для поддержанья статус-кво.
Без чувств, что от души, красноречивость,
Без добрых дел – не значит ничего.

Весь пыл первоначального задора
Уходит часто, словно пар в свисток.
И обещанья с громким словом «Скоро»,
Порою, это очень долгий срок.

Как пыль, туда-сюда разносит ветер
Пустых речей удушливый дурман,
Обрывки праздных домыслов и сплетен,
И обещаний клятвенный обман.

Бывает, просто прячут безысходность
За шелухой словесною… Пора...

Пыльные шторы
В твоём кабинете
Свет вдруг закрыли,
Поток не пуская,
Там за стеною,
В пространственном мире
Жизнь ведь идёт
Словно песня чужая.

Шторы раздвинешь,
Откроешься Миру
Ярким лучом
Засияют просторы,
Сделай хоть шаг
И прими себя в мире,
Но ведь и шаг
Отзывается болью.

Тело идёт,
А душа не пускает
Страшно;
Привычно остаться в квартире,
Пыль и потоки
Ненужного хлама
Держат тебя.
В этом сумрачном мире.

Может ты в новым
Родишься потоке,
Если глаза вдруг...

Залетел на огонёк ветерок,
Обласкал и спать улёгся у ног.
Что ж потратил силы где-то?
Ты устал, по всем приметам.
Хулиганил по каким ты из дорог?
Хулиганил по каким ты из дорог?

Отвечает ветерок: «Дай мне срок,
И полёт с тобой наш будет высок.
Расцветает наше лето.
Облетим легко полсвета,
Обживём все скалы, море и песок.
Обживём все скалы, море и песок».

Мне с тобой не по пути, ветерок.
Не люблю я пыль далёких дорог.
Оставайся вечно рядом
Любоваться звездопадом,
И смотреть...

Никому, ничего я не должен,
Но обязан я чем-нибудь всем.
Смотрит лес тёмной зеленью сосен,
Я и в нём, не уйду от проблем.

Я устал, от дождей в мире зябко,
Я промок и замёрз до костей.
Нет ни в чём, в моей жизни порядка,
И прямых, не бывает путей.

В пыль столетий пылинкой осяду,
Неприметный, средь сотни других.
И мою, непутёвую правду,
Размешают средь сотен чужих.

Мир за лесом не видит деревья,
А в толпе у людей нет лица.
Не в свою дверь шагнув в миг рожденья,
Не своё проживу...

Н.

Старый конь борозды не испортит…
( Народная поговорка )

ОНА. Опять и вновь,.. — не каплю,.. Чашу девственной ЛЮБВИ!..
В Строке святой,.. неизъяснимо светлой, отдает…
…неведомо кому,.. куда… Вне мысли трезвой.

ОН. Быть может,.. — старый Конь, суровый?..
…отвергает Суть любви.
Которая: вне взгляда на живую плоть, —
без теплых, искренне живых прикосновений…

МЫ,.. — в Объемности,.. святой и светлой.
…он: седой, обыкновенный. Старый конь,..
едва ль нарушит свежесть «борозды...

Тайное в скрытое,
Бывшее в прошлое.
Каждому быль своя,
Всем — их возможное.

Смелое — храбрости,
А пути — пыли вкус.
Горечи — к радости,
Минус — притянет плюс.

Острое — колкости,
Нежное — мягкости,
Быстрое — скорости,
Тихое — старости.

Резкое — дерзости,
Взвешенность — чинному.
Преданность — верности,
Власти глас — сильному.

Всем путям пыль своя,
И цель их высшая.
Миром забытое,
В прошлое — бывшее...
Марковцев Ю.

Как поздно ветер, как рано...
Если блаженны кроткие,
то я хочу знать блаженство любви...

Я чувствую себя твоим многоточием, Любовь...
У моего стихотворения нет имени, нет автора,
Я нашел его, споткнувшись и упав...
Я поднял каждую букву, каждую паузу,
Чтобы слова не рассыпались.
Я не написал ни единого стихотворения...
Все мои слова - оригами на шёлке касаний,
Тонкая красота между рассветом и закатом всех жизней.
Я не знаю, написана ли жизнь,
Я знаю, что однажды каждому из нас...

На тень оконного стекла
скатились звёзды мелким крапом.
В изломах тёмного угла
повисла память мятым драпом.

Карманы старого пальто
- хранят следы табачной крошки
(привет из жизни холостой),
- чужую пуговку без ножки,
- позеленевшую монету
на телефонный разговор,
- и два автобусных билета.

Короче, бесполезный вздор.

И смысла нет, и пыл остыл,
и возрастная неохота.

И как зовут, давно забыл…

Но, чёрт возьми, ведь было что-то:
- и переполненный «ЛиАЗ»,
- и тонкий...