Пыли

Вдали от суеты и шума, пыли,
Мне хочется остаться одному,
Ведь многие, наверное, забыли
Что, может быть, я там, вдали, найду.

Быть может, там, где солнечные дали
И воздух свеж, что чище янтаря,
Увижу, что я видел здесь едва ли,
Как ты красива, матушка Земля!

Услышу пенье птиц, дыханье ветра,
Прохладу леса, звонкого ручья,
Прикосновение лучей рассвета,
Ночные трели, песни соловья.

Да мало ли увидеть здесь возможно?
Словами не смогу я передать.
Ту красоту вокруг увидеть можно...

России служить

Клубы бесконечной
Исторической пыли
Нанесены на обломки России

Столетья проходят
В нелепом бессилии
Гениев мысль никто не осилил

В чём русская жизнь?
Какова же идея?
Народ ли мессия и что ему делать?

Сменяются вехи
Проходят эпохи
Мыслителей новых приходят когорты

Вопросы всё те же
Ответы похожи
Но истинность их тут же мажется ложью

Соцветьем сверкают
Злаченные главы
Но черви иконы грызут под оправой

Народ - Богоносец
Теряющий память
Поправший...

Ветер принёс, запах белых цветов
Дразнит словами, мальчишка ветров
Дух волшебства, скрасит облако пыли
Может любили, а может учились
Помнить и верить, крылатые фразы
Темные рыцари, дарят нам злато
Не догорают, пожаром закаты
Искры из звёзд, засыпают мой взгляд
Звездное платье, сгорела тетрадь
Фразы без смысла, сжигали мосты
Ночью в дали, догорали костры
Пламя веков, навсегда уходило
Ты не спешила, просто бродила
Ночь холодна, и поступки тверды
Льдом покрываются реки и ты
Холодом...

Перевёртыш. И снова причудлив слоистый пейзаж.
Серебриста дорога меж дюн аметистовой пыли.
Отражение лампы заплаткой пятнает коллаж –
Попрощались, да выключить свет за собой позабыли.

Вновь зависла луной чья-то память над Пятой горой
Аксиомой надежды, не требующей доказательств.
И песочное время струится в картинке живой
Бес-конечностью Солнц и бессмысленностью обязательств.

Перевёртыш. И прочерки срывов хвостатых комет
Фиолетово красят портретный анфас Прометея.
Как потерянный...

Мама спит, она устала.

Ну, а я играть не стала!

Я волчка не завожу.

Я уселась и сижу.



Вдруг из маминой из спальни,

Неодетый и бухой,

Выбегает дядя Ваня

И качает головой.



Я сказала: «Ну, дела!»

Вдруг из маминой из спальни

Выбегает мой папаня.

А в руках бензопила.



Я сказала: «Ну, дела!

Я бы тоже так могла!

Я бы многого хотела:

Вслух читать и мяч катать,

И за голым пьяным телом

С острою пилой бежать!»



Вдруг из маминой из...

Слезы неба ползут по стеклу,
Обгоняя грязные пятна,
Шум небес разогнал тишину,
Дал прохладу, что миру приятна.

Слезы неба, что скажете вы?
Для чего на Землю спустились?
Вы несли чистоту синевы
И в мутный поток превратились.

Чтобы грязь очищать Земли
Или души людей от пыли?
Или чтобы сады цвели?
Чтобы люди жизнь полюбили?

Слезы неба, вы дарите нам
Очищение души и веры.
Вы несете нас по волнам.
Осторожно в пути, гондольеры!

Целый день над лесами лохматыми плыли,
Растекались по небу, меняли черты;
То как вата белы, то черны как от пыли,
Без присущей земле вековой суеты.

Проплывали над зеленью дачного сада,
Над дорогой, над стройкой большой городской;
Любовалось собой их пушистое стадо,
Над широкою синей, зависнув, рекой.

Словно птицы парили они и порхали -
Так манила их светлая даль впереди;
А потом, утомившись, они одыхали
У горы на мохнатой еловой груди.

Автор: Ольга Волкова

Если дома нет жены,
Ремешком живот прижми.
Алгоритм вкуснейший сложит,
Только родненькая сможет.

Если в доме женки нет,
Грязи пламенный привет.
Не заметны толщи пыли,
Пылесос совсем забыли.

Если рядом женки нет,
В башню лезет всякий бред.
И работа косо, боком,
Всех гоняешь ярким слогом.

Если нет любимой рядом,
Попрощайся с дивным садом.
Цвет вокруг уже не тот,
Жизнь,как серый анекдот.

Все смеются веселятся,
Только ты кричишь;-Вайдот!!!

Вообщем жду тебя родная,
Весь в...

Собери мысли все, без сдачи,
Чернобровая сукина ночь,
Не нужны мне твои подачки,
Околдуй меня, уничтожь.

Покажи мне свои запястья,
В звездах все и в чудной пыли..
Пусть не будет мне больше счастья,
К черту все! покажи, покажи!

Все чаще я родной свой, русский, забываю:
Смотрю ли что, читаю ль, мучает попса –
«Творец» пошел крутой – «на все он забивает»,
«все по боку» ему, и перлам нет конца…

От вирш таких опять «перевернулся» Пушкин,
Да разве он один на сочинителей сердит,-
И музы бедные, все будто из психушки –
Немало классиков давно уже «не спит».

Любое творчество, талант – теперь «за бабки»,
В искусстве тоже рынок, грех не торговать,-
Он все сейчас товар: стихи, артисты, шапки…
Все можно и купить – с...