Пятый псалом

Я поцелуи к чаю подавала.
Три из пяти остались в чашке чайной,
а два других я языком слизала.
Шестой в улыбку ускользнул случайно.
Седьмой горчил - достался шоколаду.
Восьмой в салфетку спрятан незаметно.
С девятым, своенравным - нету сладу!
Зажат в руке и вырывался тщетно.

И был десятый, бережно хранимый,
почти волшебный, нежный и медовый.
Ты у меня его украл, любимый.
Теперь он твой, лукавый и бедовый

2009-02-18

Первую! Молча, за тех, кто не пришёл с войны,
Что голову сложил за честь своей страны!
В церкви «За упокой» по ним горит свеча,
Поставлена заботливой рукой вчера.
Вторую! За тех, кто нас родил, и ждали!
За матерей!!! Что людьми нас воспитали!
Третью! За любовь! За подруг, что тоже ждали,
И в трудный час за нас они переживали!
Четвёртую! За друзей, проверенных в беде,
Что дружбою мужской выручали нас везде!
Пятую! За тех людей, что мерзнут на посту,
И несут свою службу трудную, не...

Растет по разному душа и тело,
Не так уж просто все понять.
Распорядилось странно небо,
Кому то дать или отнять.
У старика душа ребенка,
А у ребенка – старика,
И старец радуется громко,
Поет, живет его душа.
Несоответствие души и тела,
Непостижимо, не понять,
Такое странное, вот, дело,
Что в пятьдесят вам – двадцать пять.
И в семьдесят вы не старее,
Жизнь бьет ключом, сплошной оргазм,
Вам приговор зачтут, скорее,
Что это старческий маразм

Все очень просто! Чепуха!
И только слезы градом с глаз…
Одни вопросы … Не до сна…
Лишь только бы не знать тех фраз…

Огонь горит и будто лечит,
Но ведь не вечен этот свет…
За мной тоска повсюду мчит,
Воспоминания в кювет…

Воспоминаний жесткий тон,
Везде и всюду, по пятам…
И в голове печальный звон
Не суждено быть вместе нам…

Но почему же я страдаю,
Ведь мне не нужен ты уже
Тебя увы не обожаю
И не иду к своей мечте.

Один лишь бред… строка за строчкой…
Ведь не изменят...

Бежит раздетая макака – в джунглях вестью голосит,
Всё кричит – кругом бодяга, что кризис по миру зудит…
Проснулся волк, крутой бродяга, да ей просто говорит:
Здесь – вдоволь я наелся мяса, так и дальше буду сыт,
Но та вопит, вертя кругами, всех вгоняет в дикий стыд,
А ж лисичка за кустами свой тихо нежит классный вид:
Я ходила в рыжей шубке и буду ж век в ней доживать,
А кому нет места в «шлюпке», убирайтесь – вашу мать!

…покричала, поворчала – лес оббежала, разов пять…,
А чо шипеть...

Друзей по моде привечаем,
По вкусу подбираем муз
И ничего не замечаем,
Найдя в колоде пятый туз.

Блестя заколкой от Армани,
Начнем с трибуны разговор
И крепко дулю жмем в кармане,
Когда партнер вступает в спор.

Страшимся истинных признаний,
Бежим от них, как от чумы.
Ждем за стеною оправданий,
Стесняясь собственной сумы.

Слова останутся словами,
Играя в жизни свою роль.
Судьбу мы выбираем сами
И муз, что причиняют боль.

24.03.2009

За детской фотографией мной рисовалась песенка.
Пусть радостной искринкою лицо твое засветится.
Улыбки полумесяцем.
И пусть печаль проказница.
Пойдет не той дорогою.
Какой?Какая разница.
А ты за мной присматривай.
Моя зеленоглазая.
Чтоб рисовал я лучше.
Чем мной сегодня сказано.
На детской фотографии мальчонка лет семи.
Когда-то лет семнадцати.
Теперь двацати пяти.
07.2000.

Начать всё с чистого листа. Рискнуть.
Каллиграфически прекрасно, без помарок
Вписать события, но сносками ремарок
Всё пояснить – и замысел и суть…

Пометить зоны риска, а конфликт
Убить в зародыше – без жалости, без страсти…
Альтернативу , в коей разные напасти,
Спихнуть в неизданное, как реликт.

Ну а затем – конечно новый лист!
И вектор совести – путь всем укажет в небо.
Возможно, в целых пять буханок хлеба
Оценит книгу Главный Букинист.

Если вдруг ты захочешь уйти,
Знай, что слезы дождя по пятам
За тобой будут всюду идти,
Пусть сегодня ты здесь, а я – там.

Ты себя от меня не отучишь,
Если будешь стараться, то зря.
Точно так же как гром или тучи
Не отучит никто от дождя.

Даже если чужой поцелуй
Принесут тебе слезы дождя,
Ты пойми, эти слезы солгут-
Все равно не разлюбишь меня.

И слезу по утру со щеки
Ты ладонью своей убери.
И пойми, что любовь ДВОИХ
Никогда не разделишь на ТРИ.

Трудно малому поэту помирать –
На Руси поэтов средних – цельна рать!
Хорошо, коль был хотя бы добряком,
Это легче – есть не чокаться по ком.
Средний слесарь – тот не бойся – помирай.
Помирать поэту малому – не рай.
Станут речи на могиле городить,
А глаза – по закоулкам разводить.
Правда, есть ещё надежда-уголёк,
Что проклюнется хоть строчка-стебелёк.
Так случилось – ты у знающих спроси –
И у малого поэта на Руси.
…Ты уж стебель, выбирайся из травы –
За тобою две соломенных вдовы...