Пустынный

Заснеженный пейзаж глубок и чист –
зима дисциплинирует природу.
Ни звука. С колченогой каланчи,
превозмогая утреннюю одурь,
продрогший ворон, словно в тьму времён,
куда-то в небо целит цепким оком –
Лаокоон, застывший над потоком
событий, что во тьме почуял он?

И город, в струнку вытянувшись весь,
стоит – сосредоточенный и строгий,
как будто ждёт решительную весть.
Он помнит всё – мясистый запах оргий,
вкус ветреной свободы, зычный зов
слепого естества, имперский...

Умчались дни советские
в пустыню из песка…
Несутся молодецкие
годочки от меня…
При них игрушки детские:
медведь и стрекоза…
Видать причины веские
подумать не спеша…
Подумать о явлении
житейского конца…
И ждать в изнеможении
рождения Лица…
Лица и только первого,
по милости Творца,
Спасение несущего
в «простецкие» дела!!!

Я прошу - приходи в мои сны,
Задержись до прихода рассвета…
Незаметно кончается лето
И полгода ещё до весны…
Впереди – листопад золотой,
Зимних вьюг ледяная плеяда...
Моё сердце от нежного взгляда
Навсегда потеряло покой...
Безразличье пустынных аллей
Заковали цепями ненастья.
Оставляет надежду на счастье
Многоточие летних дождей...

Существует предание, что по ночам, когда человек засыпает, его душа улетает путешествовать по другим мирам, а утром возвращается. И нельзя будить человека из опасения, что душа не успеет вернуться и человек не проснётся никогда...

Детские наши сны ещё будут сниться
нам ли другим ли, тем, кто придёт потом -
в потной руке задушенная синица,
клин журавлиный в зрачке её золотом.
Прожитый день переплавится и остынет,
сон по предместиям смерти торит тропу,
там мы летаем, кружимся над пустыней...

Ночь искушает, как Антония пустыня,
И ужас Мунка заливает корку снов,
Холодный пот на плоти чертит линии
Горячих дней, смещенных полюсов.

Глаза открою, тьма просветит небо,
Вдохну вина их сумрачных мехов,
Взболтаю память, ей хлестну по венам,
Чтоб растеклась в густой нектар любовь

К тебе, далекий оттиск, близость сердцу,
Печать весны в зимы печальный дух,
Что расщепляет солнце нежной вестью,
Упрятав в блеск паденья высоту.

Слепая ночь…

Душа моя как белый лебедь
Над Галактикой сияющей летит
Туда, где никогда я не был,
Где ни кому меня уж не найти.

В холодной каменной пустыне
У костра спина немного стынет.
В далеких смутных городах,
В забытых призрачных годах,
Где меня не было всерьез,
Я разгадал простой вопрос.
Теперь я обитаю здесь,
И слава Богу, что Он есть!

Не боюсь, что ты меня оставишь
Для какой-то женщины другой,
А боюсь я, что однажды станешь
Ты таким же, как любой другой.

И пойму я, что одна в пустыне –
В городе, огнями залитом,
И пойму, что нет тебя отныне
Ни на этом свете, ни на том.
* * *

Открываю томик одинокий –
Томик в переплёте полинялом.
Человек писал вот эти строки.
Я не знаю, для кого писал он.

Пусть он думал и любил иначе
И в столетьях мы не повстречались…
Если я от этих строчек плачу,
Значит, мне они...

Остался я один на белом свете.
Душа оделась в траурный наряд.
Ещё вчера я ехал в гости к Свете.
Сегодня фото и потухший взгляд.

На кладбище пустынно и уныло.
С тоской смотрю на милое лицо.
И вспоминаю нас, и как всё было:
Веселье, смех, колючее словцо.

Всё похоронит этот мир жестокий:
Златую осень, липкий снегопад,
Надежду риф и океан глубокий…
Твои мечты в душе моей сгорят.

Пропал наш мир, а новый что подделка,
Не радует ни сердце, ни глаза.
Лишь медленно круги выводит...

Ревет пурга, притушенные фары
Выхватывают лоскутки флажков.
Не встретят нас гремящие фанфары,
Приветствуя мой сотый из бросков.

В глазах туман и на пределе нервы,
Клокочут радиаторы и кровь.
Я должен жить, чтоб совершить сто первый,
Смертельный рейс и не вернуться вновь.

Проводим ночи в ледяной пустыне,
Не ради денег бьемся и наград.
Банкует смерть, но страха нет впомине,
Нас ждет непокоренный Ленинград.

Смеясь плюем в лицо судьбе капризной.
Сейчас надежда лишь на нас одних...

Покой и вечность. Свежая могила.
Крест обнимает рыхлая земля.
Ещё недавно здесь пустынно было.
Трава, цветы, бескрайние поля.

Но вот, как будто прыщ на нежном теле,
Охапкой бурой вырос бугорок.
Под ним в гробу по трупу еле-еле
Ползёт лениво белый червячок.

Подумал он: «А что это такое?
Гниющее, большое существо.
Вонючее, неровное, немое.
Погибло? Как? Быть может, колдовство?»

Легка дорога по гниющей массе,
На дне глазниц размякшие мозги.
Он слизь глотал, тонул в кишечном...