Пустынная улица

Мне все время
Снится птица
Высоко она кружится
Не боится высоты
Не боится холода
Не боится темноты
Быть свободной здорово

Летит птица и смеется
Серебристый голос льется, льется

Птица поет в полете
В золотистом утреннем соке
Мелькают улицы
Мелькают лица
Над сонным городом
Летит птица
Молодо!
Здорово!

Зима все ближе

Осень на исходе.

На улице тепло,

Пока, нам вроде.

Но по утрам

Заметен легкий пар.

И солнце нам

Не дарит жар.

Стволы, почти,

Остались без листвы.

Трава пожухла,

Вянут все цветы, увы.

Закутывает землю

Осень в шаль плотней.

Мы отдаляемся

От летних, теплых дней.

Прекрасен каждый из сезонов

Ты поймешь.

Когда прочувствуешь,

Пропишешь и прочтешь.

Проскакивают жёлтые такси.
Расхлябано ведёт себя погода.
Она одна и может подвести.
А, в остальном - всё рыночно и строго

Просвет чугунных кованых оград
орнаментом, сквозит из темных улиц.
Над ними, словно, каждый виноват:
прохожие идут слегка сутулясь

Парит кофейных чашек аромат
И с запахом красавиц обалденных,
Устраивают вечный променад,
деля мужей: на верных и неверных

Так, можно и в забытье упасть!
Но, обхожу витрин манящий город
Мне Рафаэль де Валентен не стать
И...

Он шёл, по площадям и улицам вселенной,
и обходя провалы чёрных дыр, как волк, он
на луну не выл, а время измерял, считал,
сбивался (до ста и засыпал), и под топчан
баранов не кидал, бродили……………….
несчитаны, и блеяли, злословя, о том, что
невесомость, как неволя, просили искри-
вить пространство……………………….
по сфере, по шару, ходить чудесно, скучали,
по земле и пели песни, про пастбища, и про
озёра, про луну и солнце, а здесь, туманно-
сти в оконце…

По широкой улице,
Я в тупик зашёл.
В небе птица кружится,
Ворон — не орёл.

Узкою тропою,
Перед тем я брёл.
Следом за мечтою,
С той тропы ушёл.

А теперь путь прерван,
Предо мной стена.
За мой грех наверное,
Здесь возведена.

Ты не каркай ворон,
Тошно мне и так.
Путь закрыл огромный,
Мне запрета знак.

Зря с тропы своей сошёл,
Легкий путь избрал.
Он в тупик меня завёл,
Радость отобрал...
Марковцев Ю.

Вы уже не слышите,
Как неровно дышите,
Вы еще не знаете,
Что вы умираете…

За окошком улица,
Как хромая курица,
Фонарями щурится
И туманом курится.

С головой повинною,
Да дорожкой длинною
Стороной былинною
Закрываем линию

Ту что жизнью звали мы
Той что подпевали мы
Ту что прозевали мы
И найдем едва ли мы.

Жить ведь очень хочется
Только одиночество
Низкое высочество
Замотало дочиста

Совести чистильщики,
И себе могильщики,
Старые нудильщики,
Алкаши –курильщики...

За стеклом я просматривал улицы
За стеклом я дивился на них
Я смотрел и немного нахмурился
Не рифмуется мой белый стих
Не рифмуется он, не рифмуется
Он стоит поодаль в глубине,
Он сейчас для тебя адресуется
Он от этого лучше, вдвойне.
Я прописывал слово за словом
Весь оставшийся мне тот маршрут
Снова не был мой текст избалован
Приукрашен он не был и тут.
Ты не верь мне, не верь мне
Я готов сочинить что угодно
Но ты знай, что всегда я. Наверно
Так писать буду вновь. Безысходно.

Падает светло
На безумие улиц
Рождественский снег.

Чистотой снега
Выбелены улицы.
Чёрные следы.

Белые обои, ровный потолок,
Комната квадратная, в полстены окно.
У окна на тумбочке — ваза, в ней цветок,
За окном на улице — пасмурно, темно.

За окном нерадостно, неуютно там:
Лужи, сырость, ветренно, птицы не поют.
Нынче зима странная — дарит дождик нам,
И спешим под крыши мы, в ниш своих уют.

Бродит тень за мною, по стене по белой,
Тьмы карикатура, на мой силуэт.
Я её невольно, сам всё время делаю,
В миг когда собою, заслоняю свет.

Буквы как букашки, по листу ползут,
Мысли...