Пушкиниана

Ты как ворчащая старушка
пропащей юности своей,
тебе по духу Пушкин, кружка,
Сплин, Вагнер, Бродский и Орфей...

Что говорить...понятно все без слов,
тебя постигнет вновь уныние и страданье,
ты для нее свернешь хоть сотни гор,
а она хранит безмолвное молчание.
Прекрасны были дни и вечера,
но стоило в любви ей признаться,
как тут же Пушкина пришли на ум слова,
и не на кого нынче обижаться!!!

Есть в красном нагота, сок, силуэт;
Все изнутри в корове – бездна страсти.
По сути, никаких отличий нет:
В Париже и местечке красный – красный.

В Париже те же голод, холод, грязь.
И возвращаясь в дом по кличке «Улей»,
Ты обнаружишь крысу, что томясь
Ночь дожидается тебя на стуле.

В Париже все свои: Шагал, Кремень,
Кикоин, Цадкин, много прочей пьяни,
Чеснок с вином, селедка каждый день –
И Пушкина читаешь Модильяни.

Нью-Йорк. 05.19.2011

Окно мое высОко над землею...
Зачем учиться властвовать собою?!

А сон - ли?
А что вы знаете о снах?
В них не погибель и не прах
А тот ответ, что губит страх

Но видит Бог, что ты задуматься таки успел
Науки червь многообразный
То в чём Булгаков преуспел
Где Азазело вне образный

Без образа и даже без личинки
Вонзил свои чудовища картинки
В мозги наций человечества больного
Переключённого, утухшего, забитого, слепого

О, как же жаль вас вы непонимайки
Не дай вам Боже позабыть, хотя б детей любовь
Прошли века - на вас ответ и кровь
Что не...

Хе-хе..Виток и вправду неожидан)
Чтож, мы не Пушкины и не Шекспиры)
И никакой здесь не было обиды -
Короче, френды - Миру - Мир)

И снова ночь... и самому смешно.. обычное начало..
Но тьма владеет мощным волшебством...
И тишина скрывает тайн не мало...........
Она в другое измеренье ночью переносит дом....

Тоска и грусть бессменные подруги ночи...
Бросаются как звери внутрь души моей...
Печаль смиренно зажигает свечи...
Но скалит зубы и она... средь призрачных теней....

Часы как метроном отсчитывают жизнь....
Им вторят капли из под крана...
Случайная слеза из глаз сорвалась вниз..
И ухнула как в пропасть...

Занимался методами помещения (погружения),
трёхмерных тел в двухмерную плоскость, как
«кость» сознания в «мозг» адепта, не сделавшего
шага для этого, геометрия куска резины, а не ка-
кая-то там, чертовщина, экономия мышления,
или полное его отсутствие, отупение, опусто-
шение, кромсание, разделение на кусочки, пи-
сал запятые, ставил точки, ловил мышей и кор-
мил ими нину, кошку, но это так, ради слова,
немножко, словоискания, соединения их в сло-
восочетания, предложения, и не...

Что за жизнь у меня?
В крови наркота.
В голове пустота,
А, в делах ерунда.
Но я все, же живу, хотя скоро умру.
И покину свой дом и уйду в пустоту.
Но я знаю о том, что оставлю я след.
В этой грешной глуши под названием – Свет.
Может быть не такой героический след,
Как когда то оставил Пушкин-поэт.
А оставлю всего лишь наркотиков след.
И о смерти моей будет сплетня в сто лет.
Вы простите меня , что родилась на свет
Я уже ухожу, оставляя вам след…

А вы умеете любить,
Свое убожество стреножа,
Чтоб не банальности твердить,
А жизнь сжигать, себя тревожа?

Увы, не каждому дано
Любить и чувствовать чуть тоньше…
Пусть говорят, что суждено,
А я скажу немного больше.

Рождают недра раз в сто лет
Любимца дам и вдохновений.
Уже при жизни он – Поэт,
А после смерти – просто Гений.

Был Пушкин, но пришел конец
Эпохе буйных бакенбардов
И , взяв заслуженный венец,
Забронзовел средь Александров.

Кумиров любят, хоть убей…
И вот...